Poesie criptiche

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Salto nel vuoto

Oggi
le lame del rasoio
fanno il drift sulla tua pelle ruvida.
una goccia ghiacciata
scivola sulla tua gola
e vene che pulsano
e nervi tesi come le corde di una chitarra
pronte a infuocare l'anima.
azzanni l'aria
cuore in guerra
più veloce dei monsoni
corri
con la tua vecchia amica
impennata
verso mete sconosciute
dove finisce il sole.
tagli il vento
e varchi e portali dinanzi a te
non ti importa di niente e di nessuno
fra arbusti e alberi secolari
fra stormi di corvi e onde indomabili
in caduta libera
verso la tua libertà.

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Il suo cappellaio matto

L'accarezzava
con guanti di velluto bianco
un sorriso accennato
vaniglia e mandorla
i sensi la stavano lasciando.
un profumo dolce
come i suoi modi
elegante e cortese
sapore d'insolito
quel tè, versatogli
fra tazzine di ceramica e merletti bianchi.
occhi curiosi
lucciole gli volteggiavano attorno
e ricevette un inchino
un passo avanti e uno indietro
e gira e rigira
si perse in quegli occhi smeraldo
la pelle bianca
il viso incorniciato da birichine onde arancioni
le sue mani
il suo respiro
e voltati e salta
fra le sue braccia
le labbra si sfiorarono
sospesi su cascate di cioccolato fondente
volando fra fiori canterini e misteriose creature.
era un cristallo troppo fragile
la strinse a se
amore, emozione, desidero e imbarazzo
l'innocenza della timidezza
sul suo viso si dipinse.
era il suo principe
e lei il suo gioco
e come una corrente la trascinò a se
sempre più dentro, verso il suo cuore.
e ancora un inchino
la portò via
lui aveva le chiavi
lei era il lucchetto...
oh dolce gentiluomo!
mio Cappellaio
danziamo ancora!
in questo posto fantastico
di cui solo io posso farne parte.

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La stanza di Alberto

I muri parlavano si dicevano tutto!
Le fessure, le fessure erano le loro bocche
i pori respiravano anche il veleno, tutti
quanti gl'istanti s'amalgamavano: nella
stanza una luce nasceva e spirava.

Alberto, era fra quei muri il più silenzioso
le sue mani aprivano mondi d'argilla
compagna, arrivava a misurare
la scheggia solare.

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Le cose

Non combacia il puzzle, hai provato e lasciato
andare voglioso d'ogni cosa: dalla rosa
senza profumo che porta in sé una
bellezza nuova e al buio sfuma.
Alla pinta di birra scura che abbassa il tuo sguardo
preda della ragnatela; suggestionata
la tela si vela di fumo.

Compaiono così i tuoi amici e
tutte le cose che si fecero piccole
per essere, da te, dimenticate.

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Io il tuo vascello di morte

Io il tuo vascello di morte
tu il mio cocchiere
dalle lune storte.

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Fin dall'infanzia mai son stato
come gli altri; mai ho visto
come gli altri vedevano; non potevo avere
le mie emozioni da una comune sorgente;
ma il dolore mai dalla stessa fonte.
Il mio cuore non potevo destare
alla gioia con lo stesso tono di altri;
tutto quel che ho amato, l'ho amato da solo.
Poi, nella mia infanzia, alba
d'una vita assai tormentata,
si delineò da ogni profondità di bene e male
il mistero che ancora mi avvolge:
da torrente o da fonte,
dal rosso dirupo di montagna,
dal sole che mi volgeva intorno
nei suoi dorati colori autunnali,
dalla luce che nel cielo s'avvicinava
nel suo passarmi vicino,
da tuono e tempesta
dalla nuvola che prese l'aspetto
(limpido era l'altro cielo)
d'un demone a miei occhi.

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Insomnia

L'uragano ululò cantando afflitto,
lasciando su di me una veste d'ombra,
un margine chiaro.
La speranza di non aver vissuto
non un'unica vita
ma, bensì due.
La prima al chiarore del sole
e la seconda nelle tenebre lontane.

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Marmorito

In un prato abbandonato
cresce il tuo rancore.
Nel tempio delle distese
si diffonde inesorabile.
E tu,
perla triste in un guscio verde
vivi le tue gioie insapore
ancorata al silenzio.

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Nero

C'è poco più di niente
tra il sorriso della gente
e il tuo sguardo insofferente.
Gli occhi del mondo addosso
e le tue passioni gettate in un fosso.
Sono uguali alba e tramonto
se nulla cambia quando gridi: "Affondo!".
Mille rimorsi, quanta paura!
Ci sono troppe certezze
su una sola sfumatura.
Nero.

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Il Natale

Dov'è lo spirito natalizio?
Nella gente che se ne fotte?
Negli alberi senza foglie?

Un amaro sorriso ricopre il viso
di chi da mesi od anni non si vede, è tutta una farsa.
Eppure ci rende felici.

Nella solitudine dell'ultima foglia di un ramo
c'è la tristezza della morte.
Eppure ci rende felici.
Il Natale...