Poesie criptiche

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Nella stanza di Fred

E poi mi rianima il corpo
quel calvario ancestrale
fatto di suoni ricorrenti
e longitudini invertite.
Giallo su verde, su nero,
su bianco. Rosso e blu,
coloro per diletto, la tela,
il tempo. Sincronizzo
suoni a se stanti e macchie
di sudore invecchiato.
Logoro, il cavalletto
vecchio stile, la tenda
sul cortile acceso
dal sole delle cinque,
dall'inverno primordiale
che raccoglie perle
e scaglie di bambù.
Ritorno a lavorare,
guardandomi dalla finestra,
spiando tra le sillabe
e la balbuzie infantile.
Rosso, giallo, verde.
colore a caso, colore distratto.
Un uomo solo che osserva
il suo corpo cambiare,
tra pareti dense, giochi di luce
e variopinte forme
di dipendenza alcolica.
Smettila di fumare Fred,
non ti fa bene.

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Rossa speranza

L'orso bipolare
Mi canta una canzone
Mentre la vecchia signora
Si spoglia dei suoi sorrisi.
Il conte non c'è stasera
Ma rossa è la speranza
D'ubriacarsi d'amore
In questo lido lontano.

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Il vero nemico

Labbra truccate da fili dorati
lingue bruciate sui roghi sociali
dal ritmo perpetuo perseverante.
L'eco in sordina rimbomba
richiama l'orgoglio della bandiera;
una bandiera svilita strappata tradita
che sventola fiera
in poche menti sedate
da parole desuete
acclamata da monelli dementi e beati
caduti
in becchi di geni arrampicati
su specchi bisunti
e, lentamente scivolano,
nella lordura maleodorante
come mosche fastidiose
risucchiate nei borghi
dei vip dell'ultima ora
il nemico: il compagno dell'ultimo banco.

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Il desiderio di un prigioniero

Un cielo plumbeo
mi sporge, sapiente,
quel senso di decadimento
interiore che m'ammalia,
mi storce. Mi rende libero
in un vaso di fango,
fiero, in una discarica di
discordia e malumore.
Giudico, senza potere,
dalla finestra aperta
sul cortile accanto,
nutrendo la mia bile
con altro acido
e frutta secca.
Deglutisco amaro,
mordendo sabbia
e polsi di mummie
ricoperti al cioccolato.
Quale merenda migliore
di quella fatta
con il risentimento
e le parole.
Quale angoscia
mi porterà via
il bicchiere vuoto
e quale colore
abiterà le periferie
della mia prossima tela.
Non ho potere
sotto questo convoglio
di nubi e grigie abitudini.
Non posso nulla
oltre queste sbarre
che m'ingabbiano
e appiattiscono
il desiderio creativo
di seminare zizzania
e orrore tra la razza umana.

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Segnali dal presente

Leggiadre note scendono,
mirano alle mie orecchie,
al mio olfatto da suonatore,
al mio occhio vigile,
da curatore, dottore di vita.
Ascolto, con cura e pazienza.
Divengo maestro, bicicletta,
fornaio e rigattiere.
Attendo, e mi trasformo in rana,
luna e supposta; attraverso la musica,
i campi bagnati dalla pioggia,
le spiagge inquinate, le metropoli.
Attraverso il mio viaggio,
ascolto e divengo, battaglia tra topi,
amore imperdonabile, soffio di vento.
Di nuovo attendo, di nuovo divengo;
di nuovo cambio, muto, attraverso
una vita dopo l'altra, una canzone stonata;
un libro aperto gettato nell'oceano,
tra le fauci degli squali, degli ignoranti,
delle masse, delle bocche avide di cibo;
di quei pochi che sapranno ascoltare,
attendere e divenire,
attraverso le mie parole,
cambiare.

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Addio luce

Addio luce, benvenuto buio.
Benvenuta era digitale,
corrente futurista, birra fresca.
Bene, nel male c'è sempre
un motivo incalzante
per disegnare cose nuove,
ornamentali, vive.
Niente più che uno sfondo verde,
nient'altro che una bevuta,
un sorso di mare tra gli scogli.
Forse un prato, forse una finestra
che s'affaccia sulla prossima tela.
Sull'avvenire primo
del poeta dottrinale, del muratore,
del profeta nudo portatore
di cupi pensieri. M'ammalo
d'influenza cubista e mi sdraio
tra cubi e cubilateri, parole vuote,
libri saccenti. Altro
non posso aggiungere,
sennonché miro al muro bianco
tra quadri equestri e castelli abitati
da manichini giganti, tarantole
e giù di li. La noia, signori
non fa per me.

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"Divino" è in noi
a permutar scoperte
in scienza e rito.

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Siamo un solo vagone

Grilli, cicale e folletti.
Questo mondo infinitesimale,
giocato su atomi
e bicchieri di birra,
comincia a darmi sui nervi.
Ruoto la giostra e pago,
un altro biglietto,
la prossima entrata per l'inferno.
Seguitemi voi,
che non avete colpe,
che credete nell'inganno,
che volete tutto
e non potete nulla.
Io sono ubriaco di volontà,
di passione, di mancate cure.
Seguitemi voi,
che vagate tra le particelle,
che vi sentite vivi,
dopo la morte,
dopo la finzione.
Siamo reali,
siamo zollette di zucchero.
Siamo figli del fango,
siamo e saremo sempre
un solo unico vagone
che precipita nell'infinito
della disperazione celeste.

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Poesia

Era incanto
vero piacere
inebriante canto:
dolce come miele
doloroso punzone
rincoreva l'animo
profondo dolore.
Nei nostri giorni
all'animo sovvertito
della vita contorni;
s'innalzino Divinità
cuore del mondo
nate necessità;
nell'oscuro firmamento
espressione d'essere
portale di sentimento.

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Labbra di vetro

Ascolto
il tempo schiantarsi
tra le onde di questo mare,
di questo migrare luminoso.
Immagino
fiumi di lava incandescente,
di stelle mature, di perdono.
Viaggio
in questo inferno bianco,
in piedi senza gravità
oltre l'ozono e la musica.
Gusto
il tuo bacio elettronico,
la tua metà viva, la magia,
la passione di questo ballo,
di questa folla,
di questa canzone oscura.
Godo
in un esplosione di colore,
di arti e gioia.
Vivo
in una poesia inedita,
una tempesta calda
che abbraccia il mio cervello
e lo lancia via, aldilà di tutto,
aldilà della ragione, via.
Via.
Come un incanto,
come un sogno appena finito,
un sogno mai cominciato.
Come questo momento
non ho mai apprezzato
il suono delle tue parole,
il canto della tua gloria,
il sapore dolce
delle tue labbra di vetro.