Ombra malcelata
il riverbero è sfuggente
sagoma indefinita
in controluce si cattura.
Superfici di taglio
colgono riflessi incerti
e mi volto verso te
di tre quarti.
Inorridisci?
Guardami.
Eco speculare
anime a confronto
abili spadaccini.
Dodici passi di spalle
poi
colpirsi in duello.
C'è chi dice piccole bugie per non ferirti, per non farti rimanere male.
C'è chi dice bugie perché non sa dire la verità, non è abituato.
C'è chi dice bugie perché la verità procurerebbe grande disagio a chi non è in grado di reggerla.
C'è chi dice bugie perché sa che l'altra persona sparirebbe se sapesse la verità. E lui la vuole comunque vicina.
C'è chi dice bugie per darsi importanza, per far credere all'altro che...
C'è chi dice bugie perché la verità gli ha fatto sempre male e non vuole che altri l'ascoltino.
C'è chi dice bugie perché in certi casi è più comodo e meno impegnativo. Se l'altro ci crede, il tutto va avanti con le nostre illusioni.
C'è chi dice bugie perché non ha mai conosciuto una verità che lo abbia reso felice, e perché non sa ancora quanto le bugie possano fare di peggio.
C'è chi dice bugie perché la sua verità non è stata mai apprezzata, ma giudicata come segno di arroganza, di prepotenza, di poca sensibilità...
C'è chi dice bugie ed è stanco, perché vorrebbe dire sempre la verità senza essere giudicato.
C'è chi dice la verità solo quando è bella e positiva, se non lo è, preferisce le bugie.
C'è chi mischia la verità alle bugie, per confondere e manipolare la realtà e gli altri, come se realtà e bugie non prendessero prima o poi il loro posto.
C'è chi ha la fortuna di amare davvero e non ha bisogno di dire bugie.
C'è chi dice bugie, proprio perché non ama davvero.
Che amore è,
se dobbiamo accettare di non essere unici per la persona che amiamo?
Che amore è,
se improvvisamente, nel bel mezzo della felicità,
scopriamo cose dette a metà e tradimenti?
Che amore è,
se nella consuetudine di una bugia tutto si ripete, togliendo respiro al nostro sentire...
e cosa possiamo farci
se il cuore è sfiduciato e l'amore sbiadisce,
se perdoniamo senza riuscire a dimenticare?
È proprio colpa nostra se il rispetto viene meno nei gesti di ogni giorno, e assistiamo al nostro cuore che trova una ragione per nascondere ciò che subiamo, o un'altra scusa per giustificare ciò che sente, per potere ancora una volta sperare, lottare, sopravvivere?
E cosa possiamo farci se l'amore se n'è andato, e con noi la fiducia, perché dentro ci accorgiamo che nulla si è costruito, o lo si è fatto da soli, che tutto si è ripetuto come la più infantile delle illusioni. che forse, proprio perché infantile, non riusciamo ad abbandonare nemmeno in un cuore da adulti?
Che amore è poi, quello che superficialmente diamo, per delusione e disperazione, che ha tutto il sapore di una vendetta inconscia, di un sentimento deluso che ci ha stracciato la purezza davanti agli occhi, forse in un giorno lontano, forse al primo amore... lasciando un segno indelebile?
Cosa possiamo farci se fragili e sbagliati ci buttiamo volutamente nelle braccia della passione, nel facile piacere del sesso, quasi fosse una soluzione...
e starci anche male, a disagio, perché sai che non è amore, quello che avevamo provato e vissuto, prima che ce lo uccidessero.
E quante lacrime, nel rimorso, nella paura, nella coscienza della disonestà, per punire quel sentimento che ci è stato buttato indietro, che ci ha fatto del male e a cui tanto credevamo, quello che oggi violentiamo con cattiveria, come lui, un tempo, ha fatto con noi.
Cosa possiamo farci, se non trovare il coraggio di lasciarci, nel nostro rinascere, per ristorare il cuore e ritrovare la dignità che abbiamo perduto, per riscattarne la sofferenza...
Cosa possiamo farci se per noi, nonostante i molti errori e le mancanze, quell'amore esclusivo, unico e irripetibile,
esiste ancora?
E nulla nell'alfabeto della paura
riesce con tanta goffaggine di testa
cagnesca e al contempo con tanta
delicatezza lucertolesca
come il presente.
Il tuo occhio così vuoto
cerca cielo perduto
Prossimi: Venere e Marte sono scrutati
Il sistema solare era solo un ostello di viandanti
Per dove? Se la pupilla si irrigidisce
L'essere sabbia è ancora troppo vicino.
E batteva col martello del suo cuore
e strappava dalla biblica tomba edera di morte
e vide il volto nudo dell'acqua, dell'aria, del fuoco e della sabbia
e vide il mare vuoto tra le stelle: solitudine;
e vide la nostalgia di tutti gli occhi,
e ogni ala aveva patria in ogni luogo
l'addio era una foglia e cadeva dal linguaggio
e dietro di lei il Suo Nome
irruppe come un falco dalla morte.
Apriti notte
l'una e l'altra le tue ali irradiate
tremano per lo spavento
perché io voglio andare
e ti riporto la sera
di sangue.
Cosa vedi tu occhio
nel mio tavolo
incavato nel legno -
se abbiamo lo stesso linguaggio dello sguardo
tu sei nella notte dell'abisso
più vicino alla luce congiunto per sangue
io ti saluto
essere fraterno carico di mistero.
Scrivo te -
Sei tornato nel mondo
con forza medianica di lettere
protesa a tentare il tuo essere
Luce risplende
e le punte delle tue dita ardono nella notte
Costellazione della nascita
fatta di buio come queste righe.
Ecco quello che resta -
te ne sei andata con il mio mondo
cometa della morte.
Resta l'amplesso
del vuoto
un anello ruotante
che ha smarrito il suo dito.
Di nuovo il buio
funebre legge
prima della creazione.
Sfrondata la frivola doratura
della notte
che si è concessa al giorno.
In eredità
calligrafia di ombre.
Paesaggi dipinti di verde
con le loro acque profetiche
affogati
nei vicoli ciechi delle tenebre.
Letto, sedia e tavolo
sgusciarono pian piano dalla stanza
seguendo i capelli dell'addio -
Tutto è migrato con te -
espropriati i miei beni -
Ora, mio adorato, mi bevi
le parole dal respiro
finché ammutolisco.