Eppure guardando lassù, mi chiedo com'è possibile, che sotto un cielo così meraviglioso, possano esserci uomini capaci di calpestarsi gli uni con gli altri. Ed è per questo che in mezzo a tanta slealtà, scelgo di posare lo sguardo su quelle "pennellate" di luce che si distinguono con la loro semplicità, dal resto dell'umanità.
Solstizio stolto,
stavolta stacco
le stecche che stringono lo sterno
e con stilografiche scrivo,
lasciandoti di stucco.
Stormi che si staccano in volo.
Stanze troppo vuote,
struggente stallo,
stelle cadute,
il mio cuore rimane stalla.
Vorrei, un giorno,
essere piccolissimo
per entrare nella tua borsa
senza essere visto.
Spiare tutto quello che fai,
dici, tocchi.
Mi metterei vicino ai tuoi trucchi,
quelli che usi per farti più bella.
Bella lo sei già!
E vedere come usi il pettine,
come ti guardi allo specchio,
le smorfie che fai quando unisci le labbra
per metterti il lucido.
Ed essere toccato da te
mentre cerchi il rimmel.
Io lo nasconderei più a fondo,
per essere cercato di più.
Entrerei nel tuo portamonete
per confondermi tra gli spiccioli,
per sentirmi palpato, da te, mentre li scegli:
un euro, cinquanta centesimi,
il mio viso.
Sarei felice,
anche se solo per un giorno.
Sussurri di morte celeste odo sommessi,
labiali dicerie della notte, sibilanti corali,
passi che gentilmente salgono, mistiche brezze dall'alito mite e soave,
gorgoglii di fiumi invisibili, flussi d'una corrente che scorre, eternamente
scorre
(o è sciacquettio di lacrime? Le smisurate acque delle lacrime umane?).
Vedo, vedo appena verso il cielo, grandi masse di nuvole,
malinconicamente lente ruotano, silenziose si espandono, si fondono
con qualche stella ogni tanto che mesta appare e scompare,
velata, lontanissima.
(O forse un parto, qualche solenne nascita immortale;
ai confini impenetrabili alla vista,
un'anima che passa).
Piccole mani
Tra la polvere
Scavano lente
Nella miniera
Fredda e buia,
nasce tristezza
dai cupi canti
d'un ragazzino,
il minatore,
maturato già,
il fumo copre
la sensazione di fame ma la
solitudine resta dolente,
nell'aria brucia
la fiamma d'una
candela sola
danzante sotto
sottile vento
impregnato di
viva povertà,
tra le pietre va,
s'incanala lì,
in galleria
dove scava lo
sfruttato pupo
che stanco cessa
di vivere la
vita, l'incubo
d'una nottata.
Carlo Bisecco, Poesia contro lo sfruttamento minorile
(ho preso spunto dalla novella Rosso Malpelo di G. Verga)
Credevo di poter volare,
stendendo le mie braccia al vento
e con un slancio in una rincorsa
spiccare il volo,
e con la stessa perseveranza
che ci mettevo
dondolandomi con forza
dall'altalena volendo
almeno sfiorare il cielo.
Credevo alle favole,
a quella principessa
che scopre la sua metà
baciando un ranocchio,
a quella scarpa persa
per fuggire allo scadere
del tempo prefissato
perché l'incantesimo s'era già spezzato,
lasciare sul gradino quella scarpa
e andar alla ricerca disperata
di chi la sera prima l'aveva calzata
il vissero "felici e contenti",
il coraggio di riuscire a sfidare
tutti gli eventi,
e passar il resto dei nostri giorni
nelle sale danzanti
del nostro castello.
Credevo che tutti i miei
personaggi disegnati,
le mie bambole,
i miei pupazzi, i giocattoli,
potessero prendere vita,
con l'ausilio della mia sola voce,
creando per loro un mondo,
una storia
che mi facesse sentire meno sola.
Credevo all'esistenza
di personaggi leggendari,
aspettando di nascosto,
sveglia la notte di natale,
per la voglia di scoprire
il volto di babbo natale,
scoprendo poi con delusione
che non esisteva.
La luce accesa
per vegliar sul mio sonno,
aver paura di un'ombra,
i soldi sotto il cuscino,
la ricompensa di aver lasciato
il mio dentino.
Crescendo poi mi sono accorta,
che c'era la realtà pulsante
fuori dalla porta,
non si poteva volare con un salto,
neanche la specialità olimpica
del salto in alto aiutava,
nessuno slancio con forza
dall'altalena mi avrebbe mai potuto
far toccar il cielo,
forse con l'immaginazione
dell'amore,
ma non esisteva nessuna Cenerentola,
nessuno personaggio che i grandi
per me avevano appositamente inventato,
nessuno essere leggendario
di cui mi avevano narrato
esisteva
solo una dimensione onirica
che nel passato mi aveva
delicatamente cullato.
E come tutte queste parole vuote
prive di sostanza,
avevo creduto al nostro amore,
a come un solo saluto
potesse farmi cambiare
la direzione delle mie labbra,
a come mi batteva forte il cuore,
e la tua assenza
che in me provocava dolore.
Ma ho immaginato,
ho solo sognato,
lasciandomi incantare
dall'ennesima favola
che per me era reale,
ma è stata la realtà
a non essere leale,
offrendoci solo la metà
della felicità.
Sono stata ingenua
come quando ero bambina,
credevo all'aiuto
della "fatina",
ma lottare contro le difficoltà
della vita non ci è bastato,
adesso mi sento solo una cretina,
è stata tutta un'illusione,
ho creduto ad un'inutile infatuazione,
le poesie, le stupide parole,
altrettanto stupide come
quelle che sto scrivendo,
provando rabbia per queste parole
povere innocenti trasmittenti
del mio dolore,
e non sono dentro a un libro
la cui fine è stata scritta bene.
Adesso non sono più
la principessa da salvare,
sono la strega di ghiaccio
che nessuno può amare.
Sono solo un'illusa,
adesso la porta
è stata di nuovo chiusa,
confusa è la realtà
che mi ha delusa.
Una possibilità si da a chiunque.
Se sei un professore
dai una possibilità al tuo allievo,
un giorno potrebbe diventare un luminare,
anche se apparentemente non sembra.
Se sei un imprenditore
dai una possibilità ad un giovane,
potrebbe rivelarsi il futuro e salvare la tua impresa,
anche se apparentemente non sembra.
Se sei una donna
dai una possibilità a l'uomo che alla tua porta busserà,
potrà rivelarsi il tuo più grande amore,
anche se apparentemente non sembra.
Impariamo a dare una possibilità.
La vita non smette di meravigliarci.
Una possibilità negata può cambiare l'esistenza.
Negare una possibilità è rifiutare un dono,
il dono di qualunque dio ci sia lassù.
Quando il pensiero di te mi accompagna
nel buio, dove a volte dagli orrori
mi rifugio del giorno, per dolcezza
immobile mi tiene come statua.
Poi mi levo, riprendo la mia vita.
Tutto è lontano da me, giovanezza,
gloria; altra cura dagli altri mi strana.
Ma quel pensiero di te che vivi,
mi consola di tutto. Oh tenerezza
immensa, quasi disumana!
Vieni con me!
Devi affrettarti però -
sette lunghe miglia
io faccio ad ogni passo.
Dietro il bosco ed il colle
aspetta il mio cavallo rosso.
Vieni con me! Afferro le redini -
vieni con me nel mio castello rosso.
Lì crescono alberi blu
con mele d'oro,
là sogniamo sogni d'argento,
che nessun altro può sognare.
Là dormono rari piaceri,
che nessuno finora ha assaggiato,
sotto gli allori baci purpurei -
Vieni con me per boschi e colli!
tieniti forte! Afferro le redini,
e tremando il mio cavallo ti rapisce.
I poeti lavorano di notte
quando il tempo non urge su di loro,
quando tace il rumore della folla
e termina il linciaggio delle ore.
I poeti lavorano nel buio
come falchi notturni od usignoli
dal dolcissimo canto
e temono di offendere Iddio.
Ma i poeti, nel loro silenzio
fanno ben più rumore
di una dorata cupola di stelle.