La timidezza dà inchiostro alla mia penna.
Fiumi e fiumi di aride parole sprecano il colore della notte.
Esalazioni di antico sudore,
emanate da scrigni di inchiostro,
riposti come in un lungo letargo,
nell'attesa del risveglio,
dalla mano curiosa che sfoglia e accarezza la pelle
che copre le loro pagine di ostia,
che si sciolgono avvolti dal calore delle dita tremanti dall'emozione,
di chi si immedesima in soffi
che ruotano nel tempio di legno e carta.
L'arte, credo,
sia una parte di noi stessi,
alla quale non possiamo approcciare
per giungere a fini materiali,
manuale alla mano, inizia la lezione,
o almeno, non solo.
Prendiamo forma
in placenta di acquarello,
tempera ed olio,
tutto mescolato da un pennello ombelicale.
Il primo strillo critico
all'esterno,
cullati e poi accomodati
in una culla-tavolozza.
È da lì
che cominciamo
a battere le mani alla mamma,
al mondo intero
e quindi di nuovo alla mamma.
È da lì,
che ci giriamo e rigiriamo
su noi stessi
in un estenuante gioco
che ci conduce al sonno
e poi al sogno.
Ritrovare i nostri affanni,
I vuoti ed i pieni
Sulla soglia di età importanti
Della nostra esistenza,
La felicità.
Dentro il nostro pianeta,
come se fosse una scatola
di giochi non riposti,
giochi messi alla rinfusa,
mescolati i giochi
di un bimbo e di una bimba.
Troviamo grandi costruzioni,
piccole,
in pezzi;
bambole bionde,
in vestitini corti,
dal riso (non sorriso)
sempre pronto.
Ed in mezzo a soldatini
E animali feroci,
ecco spuntare un elefante,
una palla,
un puffo,
un album in parte colorato,
lo coloriamo tutti insieme?
Tu uomo,
ti ritrovi immerso,
in un miscuglio di rumori.
Controlli il materiale,
rettifichi la macchina,
con una monotonia da robot.
In quell'istante, in quell'attimo,
in te non vedo un'anima.
Sei vuoto, senza vita.
Noi abbiamo voluto la tecnologia;
noi abbiamo voluto il progresso.
Adesso ci ritroviamo,
con la cuffia negli orecchi,
come se volessimo
voltare le spalle
a tutto ciò.
Tu uomo, mi rispondi:
È il progresso.
Un paesaggio nato dal sudore
si alterna a fitti boschi,
taciturne braccia di sacrifici
offrono colori e detti.
Armoniose, su file vicine,
viti distese dall'uomo:
un frutto chiamato uva,
meraviglia quando diventa vino.
Nasce sotto il cielo,
cresce dentro un tino,
tu giochi se lo bevi
canti e danzi mentre piove.
Scelte note
ravvicinate l'une alle altre
plasmano inconsapevolmente
favolose armonie,
sinfonie dell'anima,
specchio dei più arcani sentimenti
del giovane compositore.
Sui tasti d'avorio
le dita scorrono
in una danza naturale
per dar voce a vivaci emozioni
su di un palco sfarzoso.
Il compositore svela
Ciò che è lui,
rivela i segreti fin allora nascosti,
racconta le infinite pagine
della storia sua,
si dona a coloro
che odono con piacere
in un brivido di passione.
Ti dedico questi minuti
tra sogni speranze ed emozioni
per dirti che non c'è stato un secondo
che io mi sia scordato di te
i tuoi sorrisi e la tua voce
riscaldano ancora qualche notte scura
rimpianti, dolori e tanto amore
mi ricordano chi sono e il mio valore
se ti amo ancora adesso,
solo il mio cuore ancora lo sa
e non capisco bene perché,
un po', una piccola parte, è dentro te
quindi, dolce principessa,
ti chiedo gentilmente:
tienilo con cura,
portalo in alto,
lui,
a differenza di me,
ti amerà sempre.
I furbi scendono la corrente come pesci bianchi
sulla cresta d'acque blu, oltre le rapide.
I furbi, con le loro gole e sopracciglia da furbi,
i loro furbi peli nel naso, entrambe le scarpe allacciate, tutte le tragedie cancellate, denti splendenti.
I furbi non si scompongono. Anche le loro morti sono morti al quadrato, furbi furbi furbi.
Hanno case migliori, auto migliori, risate migliori.
Persino i loro incubi sono sogni sgargianti.
Questi furbi ti siedono di fronte, con un sorriso pulito, che li riempe, fianco i capelli sprizzano nitore.
Quanto ho vissuto e quanti ne ho visti.
Sapete cos'è davvero la morte?
È uno di questi furbi rottinculo che ti stringe la mano e ti abbraccia.
Sapete cos'è davvero la morte?
Venite a vedermi mentre allungo la carta di credito
al cameriere disprezzandovi. O peggio.
Profuma l'Italia di terra
grassa di fragole, edera
muschio, licheni,
rododendri e tanti pesci.
Profuma l'Italia
di scarichi di fabbrica
e desolazione.
Respira l'Italia
il decadimento e
la disoccupazione.
Si nutre l'Italia
di speranza ma,
dove la delusione muore
la fantasia fa furore.
Alzati Italia!
rimbocca le tue braccia
combatti con coraggio
di moneta la battaglia.
Sollevati popolo
dall'oblio del mondo
corrotto.
Ricorda ogni giorno
che ieri diventerà un ricordo.
Ali d'aquila per volare su cieli infiniti
sorvolando verdi prati fioriti.
Bianco il becco riflesso
che di libertà imbocca un esercito.
Velocità che si fionda sulla preda
vittima grama della nostra destrezza.
Sangue che sgorga rosso di vittoria
color d'amore per una donna.
Madre che abbraccia i fratelli:
figli di Barbari e di Roma
solo per una goccia.
È l'aquila reale
padrona anche del mare
da nord a sud da est a ovest vola
e sui pendii cova.
Nel suo becco la bandiera porta
per l'onore e per la gloria.
Alziamo i cuori al suo passaggio
trema la terra, alziamo la testa!
Con coraggio in petto
voliamo, marciamo
e a gran voce gridiamo:
Siam forti, siam forti
fieri ed eroi
aquile anche noi!
Siam forti, siam forti
fieri ed eroi
aquile anche noi!
Becco ricurvo con sguardo rapace
afferra la terra con l'unghie affilate,
lunghe le penne librate nell'aria
libera vola l'aquila Italiana
Reale figura che dentro lo stemma
è la fierezza di militi eroi.
L'Italia si desta
a sì tanta destrezza!
Giovani arguti combatton l'onore
van fieri e di gloria son portatori.
Alzate le braccia
è il coraggio che avanza
Son forti e audaci
han venti o trent'anni.
Per madre han l'Italia
terra di atleti, poeti e scienziati.
Per padre il cielo
infinito e stupendo.
Uniamoci fratelli
voliamo più in alto di tutti.
Allarghiam le penne
per braccar le prede.
Stringiamo la vittoria!
Siam forti, siam forti
fieri ed eroi
aquile anche noi!
Siam forti, siam forti
fieri ed eroi
aquile anche noi!
Alzate le braccia,
è il coraggio che avanza!
Siam popolo d'Italia.