Poesie d'Autore

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Natale

Notte gelida tra le coperte e il cartone,
sulla panchina sdraiato della stazione,
dormi tranquillo sorridendo nei tuoi sogni,
viaggiatori passano senza lasciar dono.

Strade illuminate danno lieve luce al tuo viso,
aspetti il mercenario amor per poter scaldar,
il tuo stanco corpo dona vita senza ragione,
sei sola nel tempo del viaggiator notturno.

La tua pelle scura difficilmente intravedo,
sei solo fuori dalla tua terra cerchi riposo,
lavori umili è la tua realtà del vivere oggi,
ma i tuoi pensieri volano nella luce lontana.

Dentro quelle vecchie mura fredde ti trovi,
assopito sopra quel consumato letto sogni,
giochi d'infanzia mancati in una dolce casa,
l'aria fredda non turba carezza materna verrà.

Anziano solo nei ricordi ti trovi appesi al muro,
il vento entrar dalle finestre ti è compagno,
aspetti arrivar in un sonno lento la signora,
desiderio di tornar nel sorriso di vita vissuto.

Natale è una splendida luce pei vostri cuori,
giornata di festa che dimenticar fa i dolori,
persone sorridono donandoti cose passate,
Natale è giorno vissuto speciale per l'ultimo.

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La notte

So poco della notte
ma la notte sembra sapere di me,
e in più, mi cura come se mi amasse,
mi copre la coscienza con le sue stelle.
Forse la notte è la vita e il sole la morte.
Forse la notte è niente
e le congetture sopra di lei niente
e gli esseri che la vivono niente.
Forse le parole sono l'unica cosa che esiste
nell'enorme vuoto dei secoli
che ci graffiano l'anima con i loro ricordi.

Ma la notte deve conoscere la miseria
che beve dal nostro sangue e dalle nostre idee.
Deve scaraventare odio sui nostri sguardi
sapendoli pieni di interessi, di non incontri.

Ma accade che ascolto la notte piangere nelle mie ossa.
La sua lacrima immensa delira
e grida che qualcosa se n'è andato per sempre.

Un giorno torneremo ad essere.

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Dormi

Nei tuoi respiri
tra le ciglia chiuse
le tue labbra
ed i tuoi capelli.
Tutta la notte mio
ora dormi
ti accarezzo senza toccarti
ho voglia o no... di svegliarti
guardo le tue mani
come fossi un pianista
hai saputo fare di me
musica e poesia
resterò aspettando
l'ennesima bugia
quando da me, te ne andrai via.

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Fantasia

Lascia sempre vagare la fantasia,
È sempre altrove il piacere:
E si scioglie, solo a toccarlo, dolce,
Come le bolle quando la pioggia picchia;
Lasciala quindi vagare, lei, l’alata,
Per il pensiero che davanti ancor le si stende;
Spalanca la porta alla gabbia della mente,
E, vedrai, si lancerà volando verso il cielo.

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Oro, diamanti, e poesia

Così preziosa pare,
la pietra che hai comprato,
con tutto il suo brillare,
da lasciarti senza fiato;
per non parlar del sole
che splende in quel metallo,
e porta seco gli anni
di un passato millenario.
Splendidi tesori,
padroni della storia,
ma frutto della terra,
e della sua memoria.
Vissuti nelle tenebre,
la dove sono nati,
e portati allo splendore,
dal sudore di antenati.
Immortali resteranno,
amati e poi lasciati,
alla loro madre terra,
da dove sono nati.
Per questo ho scelto te,
mia splendida poesia,
per non lasciarti mai,
anche il giorno in cui andrò via.

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Un giorno, nel mio lungo cammino,
ho incontrato te, che hai illuminato
il mio cammino, che fino a quel momento avevo vagato nel buio profondo, grazie di essermi venuto in aiuto.

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Nei ghetti d'Italia questo non è un uomo

Di nuovo, considerate di nuovo
Se questo è un uomo,
Come un rospo a gennaio,
Che si avvia quando è buio e nebbia
e torna quando è nebbia e buio,
Che stramazza a un ciglio di strada,
Odora di kiwi e arance di Natale,
Conosce tre lingue e non ne parla nessuna,
Che contende ai topi la sua cena,
Che ha due ciabatte di scorta,
Una domanda d'asilo,
Una laurea in ingegneria, una fotografia,
e le nasconde sotto i cartoni,
e dorme sui cartoni della Rognetta,
Sotto un tetto d'amianto,
o senza tetto,
Fa il fuoco con la monnezza,
Che se ne sta al posto suo,
In nessun posto,
e se ne sbuca, dopo il tiro a segno,
"Ha sbagliato!",
Certo che ha sbagliato,
l'Uomo Nero
Della miseria nera,
Del lavoro nero, e da Milano,
Per l'elemosina di un'attenuante
Scrivono grande: negro,
Scartato da un caporale,
Sputato da un povero cristo locale,
Picchiato dai suoi padroni,
Braccato dai loro cani,
Che invidia i vostri cani,
Che invidia la galera
(Un buon posto per impiccarsi)
Che piscia coi cani,
Che azzanna i cani senza padrone,
Che vive tra un No e un No,
Tra un Comune commissariato per mafia
e un Centro di Ultima Accoglienza,
e quando muore, una colletta
Dei suoi fratelli a un euro all'ora
Lo rimanda oltre il mare, oltre il deserto
Alla sua terra - "a quel paese!"
Meditate che questo è stato,
Che questo è ora,
Che Stato è questo,
Rileggete i vostri saggetti sul Problema
Voi che adottate a distanza
Di sicurezza, in Congo, in Guatemala,
e scrivete al calduccio, né di qua né di là,
Né bontà, roba da Caritas, né
Brutalità, roba da affari interni,
Tiepidi, come una berretta da notte,
e distogliete gli occhi da questa
Che non è una donna
Da questo che non è un uomo
Che non ha una donna
e i figli, se ha figli, sono distanti,
e pregate di nuovo che i vostri nati
Non torcano il viso da voi.

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Di notte

Oh quante volte mi svegliò il pensiero
che or nella notte naviga un veliero
alla ricerca di sponde marine
che la mia brama vorrebbe vicine...
che in uno a tutti sconosciuto sito
arde una rossa aurora boreale...
che un braccio femminil bello, tornito,
brucia d'amor sul candido guanciale...
che un amico a me dato dalla sorte
ghermito è lungi in mar da oscura morte...
che ora la mamma mia, seppur non mi ama,
forse nel sonno per nome mi chiama.

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Vorrei averti qui

Qui vorrei averti ora, senza parlare
davanti a questo fuoco
per lasciarmi andare
alle tue carezze.
Vorrei gustare piano
il gusto saporito delle tue labbra
e vorrei poterti amare
come tu sai fare
darti quella pace
che non abbiamo invece
perché ci siamo persi.
Non è mai tardi
e ci siamo amati
la voglia di assaggiare
quel frutto mai colto
e la passione che ha travolto
e per sempre sconvolto
le nostre vite e le certezze.
Il tempo ci ha ridato
la gioia di un momento perso e ritrovato
di un amore folle, mai dimenticato.

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Senza luce

Solo il chiarore delle stelle
dietro la finestra
basta una fiammella
ed un foglio bianco
che s'illumina e riflette
ache a cilia strette
e la mia penna sente
e scrive quel che penso
quello che io sogno
a volte senza senso.
Fisso quei momenti
ed incido la mia vita
in questo mondo incerto
io mi illumino come un cielo aperto.
Con tutta la speranza
che ho chiuso in questa stanza
dove non ci sono che io
la penna, un foglio, la mia vita
ed è abbastanza.