Stanco è il pensiero
nel rincorrere il passato.
Vorrebbe volare come un gabbiano
sospinto dal vento
e perdersi nel tempo.
Nascosto dietro i silenzi,
è prigioniero di se stesso.
Vive:
ha paura di esistere.
Corre come il tempo:
non può fermarsi.
Quanti anni ha?
Un giorno hai bussato a quella porta
per conoscere la verità,
ricordi?
Sei fuggita perché non hai voluto sapere.
Quanto tempo è passato?
Sei tornata per aprire quel cassetto,
trovare la risposta.
È tardi...
Nessuno vincerà la sorte.
Quella vecchia panchina dove,
solitario, cullavo sogni,
risveglia primaverili incontri.
Leggera, la sento arrivare,
come sospinta dal vento.
Tenera fanciulla dai lunghi
capelli ramati, colei che tanto
avevo amato, è ancora seduta
al mio fianco su quella vecchia
panchina colorata.
Il tempo l'ha mutata,
ha perso il suo splendore
come le grigie stagioni
della mia fragile vita.
Un campo di sterminio,
l'orologio fermo alla mezzanotte,
l'angoscia.
Un forno,
una catasta di legna umana,
il fumo nero di un vecchio camino,
l'acre odore di morte.
Gli occhi scrutano il cielo,
il tempo non cancella
gli orrori del passato.
Della Mamma
un solo ricordo:
"numero 27750".
Una rete invisibile divide i confini della vita,
della morte.
Dentro i limiti l'espressione del pensiero
stimola creatività, aiuta a costruire un futuro
ricco di certezze.
Oltre la barriera una misteriosa ombra
ne accresce il dubbio.
Nevica nella mente.
Ha vissuto le barbarie di un mondo accecato
dall'odio, dalla guerra dei popoli, lasciando
un messaggio di speranza che nessun uomo
potrà mai dimenticare: l'amore.
Oh tu, divin poeta
che tessevi le lodi delle genti d'Abruzzi
da fanciullo l'amasti.
Allorché t'allontanasti
per migrar nell'altrui colline
ripudiasti la natia terra
per volere dell'amato-odiato padre tuo.
Ti gloriasti delle tue volgarità.
I perversi giochi fecero di te
l'uomo sprezzante
colui che tutto prese e nulla gli restò.
Misera vita fu la tua!
D'un sol fendente due volte sconfitto fosti:
dall'amore dei figli
e di colei che fanciulla ti regalò la rosa.
Come gli incappucciati del Venerdì Santo
i creditori sfilarono in processione
spogliando la lugubre dimora
ormai nuda d'ogni cosa.
Nella tua confusa mente
le bramose amanti
si trasformarono in famelici felini
desiderosi di sbranare ogni piccola parte
del macerato e ripugnante corpo.
Gli esiliati, spenti tramonti
mai furono come il sole che, lentamente,
scendeva dietro le misteriose gobbe
delle rosse montagne italiche.
Ricco d'intelletto,
agitasi oltr'alpe il Tricolore
per far ritorno in quel Paese
dal quale, irriverente, fuggisti.
Capace fosti d'incendiar il cor sublime
dei giovin soldati
pronti a marciar pel fronte maledetto.
Fier sul petto splendean argenti, croci...
Dell'onore dei compagni
caduti in volo per la Patria
ti appropriasti
mentre ti trastullavi
tra le sconce cosce
delle putride amanti.
Il tuo Patriottismo
celava l'ingordigia
e la sete di successo
che carpivi con orripilanti
artati inni.
Offristi il silenzio politico
offendendo la memoria di chi,
un dì lontano,
sacrificò la propria vita
per l'amor Patrio.
Comandande Gabriele Rapagnetta
che d'Annunzio non fu mai,
Vate d'Italia,
chi tu fosti in verità?
Posta sul colle
impettita e dominante,
calzi superba
la scolpita valle.
Le spalle proteggi
con lo scialle di neve,
dono soave e frizzante
della cara Majella.
Orgogliosa,
ti offri agghindata
di fiori profumati
immersa nella splendida villa
dal dolce odor di tigli.
Splendida creatura,
aspetti sull'erba bagnata
l'aria fresca della sera
strizzando l'occhio, civettuola,
ai tuoi corteggiatori.
Condottiero implacabile,
impavido difensore dei deboli,
nel giorno più importante
ha perso la battaglia della vita.
L'esuberanza dei suoi vent'anni
nulla ha potuto
contro l'inesorabile potenza
del cavaliere nero.
L'Invincibile esulta!
La sfida all'uomo delle tenebre
continuerà nel Regno dei Vinti,
laddove un giorno la luce,
ora spenta,
illuminerà per sempre
l'eterna valle.
Amava la luce...
Ora è lì,
chiuso tra le fredde mura
di una gelida stanza.
I suoi occhi,
due macchie nere
sul fondo di un cratere spento.
Il suo volto,
una maschera di tristezza
che copre l'allegria di un tempo.
La sua vita,
una pagina stracciata,
un sogno infranto,
il malinconico canto di un uccello
che piange il suo dolore.
Luci soffuse sulla china di un Poeta,
la ragione bussa alla porta,
ma la stanza tace, e l'ignora.
Una fiamma traballa,
ed unica testimone silente,
pare commossa d'un pianto di cera.
Come può fermarsi la mano,
di un cuor che cavalca
un'anima in tempesta?
Forse la fermerà il sonno,
che calerà profondo,
in una delle tante notti
che hanno fatto glorioso un uomo.