Poesie personali

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Vorrei essere calore per ogni tuo inverno.
Vorrei essere la luce delle tue oscurità.
Vorrei essere l'amore che batte nel tuo cuore.
Vorrei essere la vita nuova, quando la morte si annida nell'anima.
Vorrei essere il tutto che si porta via il nulla.
Vorrei essere l'alito di ogni tuo respiro.
Vorrei essere tempo quando ti rimangono gli istanti.
Vorrei essere quiete nel baccano assordante.
Vorrei essere con te ovunque tu sarai.
Vorrei essere malinconia di un'assenza.
Vorrei essere un momento che rimane eterno.
Vorrei essere questo per te, se solo potessi.

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Preghiera di un carcerato

Solo, guardo le mura che m'assediano,
buio che ancora trafiggo con gli occhi.
La mia mente allontana il nero della vita
e prego Dio, chiunque e dovunque sia,
di mantenermi lucido, acceso e attento
ai cambiamenti che pur vedo e sopporto;
di sfruttare questo stato per
creare il futuro che certo avrò,
anche in vetusta età, anche per poco, avrò!
Piango per gli altri che chinati ormai sono
al triste fato, dal quale non escono.
Muto mi associo al Dio che m'ascolta;
la sua forza mi sottrae al ghigno degli eventi
che non mi vedranno dal dolor gridare.
Con Lui riscatterò il mio spirito
e rivedrò il mio corpo esultare,
per aggiungere forza al futuro che vedo
al di là del ferro che mi divide dal Sole,
giacché ho preservato la mia mente
dal logorìo di un luogo di dolore e di lacrime,
rimanendo il nocchiero del mio destino,
e della mia serena anima.

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SOSTA

Le gambe in traverso
e un Naviglio che spettina
l ' alga dormiente.
Rimescola ombre
diluisce contorni
li trae qualche istante più in là.
E schioda le torpide case
le panche
le idee attorcigliate.
Sull ' alzaia non scorrono volti
è arsura che prende a tenaglia
e quest ' acqua
- neppure idea vaga di mare -
è un regalo.

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Intelligibile trama non si profila

Ara il naviglio il flutto
scie e schiume si disegnano
lontano sfuma l'orizzonte
cime di palmizi scuote un vento
in alto corruschi e nubi.
Che faccio qui oggi
oltre i clamori estivi
solo a guardare il mare
e ieri che fu dove ero.
Quante volte ho visto
tornare l'alba
e quante volte accadrà ancora;
del vivere che ho inteso
qual è l'opera del tempo
a che le irritazioni di vanità
le morti, le guerre?
Si distacca già il presente
ciò che univa si discioglie
garbugli di pensieri bruciano
più fitta la selva di memorie,
dalla mente tessitrice
intelligibile trama non si profila.
Dov'è la rotta umana
che non t'affondi cuore
dove può apparire un faro
un porto sicuro e ospitale:
oh quando nel soliloquio
esprimi i tuoi malanni!
Avesse un nome pronunciabile
e un indirizzo la speranza
raggiungibile la pace del mondo
inedite non resterebbero
le mie domande dissennate
quando spiccano un volo
ma perdendo giri e portata
in un vuoto picchiano a spirale!
Insondabili vita mare e cielo
e di scie e corpi nulla resta
lieve o grave tutto decade.
Come avvinci defunta giovinezza
di illusioni venditrice
quando si ripassa davanti
ai tuoi specchi e alle tue vetrine
allo scoppio di una malinconia!

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Ti amo da qui

Non ho mai abbandonato l'isola.
Cercami.
Veglio dalla cima al vulcano addormentato.
Tra foreste di simboli e ricordi
nell'intrico confuso di radici capovolte
chiaroscuro della mia anima
silenziosa e paziente.
Accarezzami.
La mia schiena è cielo
dove le dita
intrecciano
delicate scie.
Sorridimi.
Il mio volto di luna
rischiara la notte
di luce
rotonda.
Abbracciami di sole
respirami d'aria
consolami d'acqua
amami di terra
sbriciolata tra le mani.
Aspettami al tramonto.
E sogna
un mondo
dove sarà
lunedì
per sempre.

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assuefatto

M'invadeva una penosa nostalgia,
mi mancava il suo viso,
la sua pelle vellutata,
assuefatto al magico tocco
delle sue labbra,
la sua assenza
per me era crisi
d'astinenza.
Serravo gli occhi
per vederla
al buio
io raggiungevo
la sua anima
immaginarla semplicemente
mi alleviava dal
dolore della sua distanza!

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Il rubacuori

Egli preferisce grazia inviolata,
Creatura quieta e ubbidiente,
Che si elargisce scoprendo
Ogni suo spazio,
Con turbata malizia.
Egli non avversa,
Grazia alcuna,
Purché ardua non sia conquista,
L'essere gentil sesso,
Che non si contrasta,
Al cavaliere o al predatore.
Egli bramerebbe,
Di espugnare la sua anima,
Liberandone le doti velate;
Virtù che innate,
Possano saziare la sua sete,
D'amore e di passione.
Solo in seguito
Che l'avrà posseduta
Si tedierà di essa.
La ricerca di una novella realtà,
Sarà l'evento da fondare,
Che brulicherà la sua mente,
Fino alla nuova,
Frizzante conquista.

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Nel deserto (stagione estiva)

Nel deserto
Un madido soffocare di secchezza
l'indolenzire del moto che muore,
di piaga allargata da secche ventate,
mutamento di insana eternità,
impassibile stato:

un previsto appassire di pianta stentata,
è il ritrovare uno scheletro
nel buio di raggi densi:

la libertà del caldo dolore
cala ovunque
da un cielo sgombro
nel piatto orizzonte
di linea continua.

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Lasciatelo solo

Capita sempre tutto a cose fatte,
son tutti bravi.
Ed ecco
le soluzioni,
i colpevoli
l'elenco degli errori fatti.
E una valanga di consigli
e di rimedi.
E spesso sei costretto ad ascoltare
chi ti ricorda ciò
che non vorresti mai sentirti dire.
E mentre parla
tu sei capace soltanto di pensare
che c'è una sola spiegazione a tutto quanto,
e si chiama fallimento
con tutto quello che si porta dietro.
Tanti saccenti,
tutti interessati,
vuoi per sapere
o per approfittare,
messaggi di speranza
o compassione,
o solamente per rompere i coglioni.
Troppo di tutto
per un unico perdente
tu.

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Prima della prossima vendemmia

L'ultimo sole
sfiora appena questa pietra che mi fa da panca,
è un graffio chiaro di luce.
Sulla mia testa grappoli maturi,
il giallo
il nero ed il viola.
Pendono dal letto di foglie della pergola.
Filari tutto intorno
mi abbracciano a distanza.
Ho i piedi scalzi
e la camicia aperta,
tre o quattro fogli bianchi
da stamani stanno qui
sdraiati sul mio tavolino,
testimoni della mia testa vuota.
Anche la penna sta lì distesa
a riposare,
disoccupata a causa mia
perché oggi non so creare.
Briciole di pane sul vassoio,
pane di campagna.
Mille formiche stanno lì a pulire.
Una bottiglia neppure a metà
mi fa capire che non è giornata
ne per scrivere ne per bere.
Si,
le due cose vanno spesso insieme.
Musica bassa
vecchia quanto me
si degna di tenermi compagnia,
ma so che si annoia,
non sopporta il mio ascolto distratto,
senza rispetto,
oggi lavora per mestiere
non con amore.
Raccolgo un po' di forze
e di voglia di spostarmi,
metto i piedi nelle scarpe ormai sformate
faccio un po' di passi
su e giù per i filari.
Ritorno indietro,
il sole si è già spento,
dove sedevo adesso mi ci sdraio.
Domani arriva
lo aspetto qui,
con i miei fogli
e la mia penna.