Il nudo infinito non avere
alla stanza del cuore – seppi l'essere!
Quando aperta la porta della pelle
caddi nel sotterraneo – la mia anima
che qualcuno mi disse erroneamente
era interiore, non potetti più
volere ritornare per smentirlo.
Ci sembra sia il risveglio,
ma è soltanto agonia che ci proietta,
girandoci e rigirandoci su
e giù, a questa morte ch'è la vita.
Rinasciamo nel sonno.
Doglie sono le palpebre.
Ovunque l'utero delle pupille.
E l'eiaculazione della luce,
il sogno che è riflesso di una stella
annegata nel nostro – con l'inganno –
essere divenuti oramai acqua.
È la tenebra a obliare la sua terra!
Nulla più solitario di una stella.
Nessuna condanna più perentoria
della sua impiccagione su nell'alto,
lacrima che mai più potrà invocare
di scendere, cadere, dissiparsi.
Il suo sangue di luce testimonia
la gemellarità ch'è interminabile.
Ed il buio è una loro creazione,
sovrane al loro attorno, separè
per non vedere nel sonno di vita
la simile, l'identica. Infelice,
luciferina, ma priva di dio
si sogna altrove, si scaglia nel basso
col suo riflesso sempre più sbiadente (si).
Il cigno della Luna solo collo.
Un collare di osso che vorrebbe
richiamare il passato da padrone
quando davanti a sé, circolarmente
in sempre più profonda lontananza,
s'avventurava il cane della luce,
fino all'addio pacifico del sangue
con il canto morente dell'azzurro,
con la visione di pupille a lutto
della sua sepoltura
nella tomba più liquida possibile,
nel parlare leggero del suo pianto,
condannato a un'eternità di spazio.
... E nel sonno ritrovi i tuoi confini,
una lunga boccata di incoscienza,
un cerchio che riesce quasi a chiudersi.
Dice la sua preghiera sotterranea
l'anima, mentre la pelle è puntata
– fiamma di solitaria debolezza –
fuori, dagli occhi armati delle stelle,
frecce pronte a schioccarsi su di essa,
la faretra nascosta della luce
si guarda indietro e conta le sue lacrime.
Cuore di bianca gelida utopia
è quella luna, teschio di ogni dio.
Mi promette una riva con le nubi
e tutto il corpo cieco che è guidato
dal piede delle mie pupille, sfiora
disseminate conchiglie di stelle
che non conduce, rapendole, qui,
ad un inferno ormai di troppa quiete.
Il vento è incendio spento, delle voci.
L'ombra che avanza come una preghiera
si cancella voltando (a) un'altra strada.
Ardo come una fiamma di cui oblio
continuamente il carbone d'origine.
Forse la luna è l'unica certezza.
Baricentro di tutto il cimitero
dell'universo ch'è tra vita e morte.
Forse è il cranio di quello che fu Dio.
Come un agnello si immola all'altare
della centralità. Pagana insonnia!
Il latte della luna è già finito,
e nati siete finiti anche voi,
cuccioli delle stelle che sperate
in una madre che vi rese orfani,
quando è una culla solo senza spazio,
quando è una vita dal colore opposto,
e oltrepassate la pelle, allo specchio
di pupille, del loro sangue sparso
al suolo di una schiena inabissata,
ché il possedere tutto dentro sé
porta ad un'esplosione che nientifica,
sperate di riflettervi in un sogno
come una fonte da cui bervi via.
Nel sonno viola dei lillà, il profumo, come una preghiera riempiva l'aria; mi sentii guidato dalle direzioni del firmamento, piu generoso di una ninna nanna, l'anima mia fu presa come bersaglio
Curioso di conoscere tutti gli equipaggi del cuore portatore vichingo di correnti e clamori
Quando nei miei pensieri finirono le battaglie, la sera mi fece entrare nel bosco a respirare.
Negli invisibili fruscii dei risvegli solitari un altro inverno, più silenzioso della neve delle montagne, più morbido del latte dell'infanzia salpò dalle radici di piogga ele stelle tessero la sera
Tigli Sterlizie e gelsomini, da allora mi sono addormentato dove ogni amante si risveglia, tinto dalla voce nera dell'oceano, dai ritmi lenti delle gocce dove fermentano gli arcobaleni
Ho conosciuto nei legni i flutti scintillanti dove navigano i pensieri; sangue di rosa, azzurri risvegli di tempeste: ho cantato lontananze di uccelli, rinfreschi di violette.
C'è infine nell'attesa il canto glorioso dei gigli.
serata estiva
la rosa assorbe il suono
delle campane.
Ho sognato il sole caldo degli oceani, l'improvviso blu che divora gli occhi, il cuore che si esalta nel melodramma delle foreste canore; ho voluto credere che l'uomo non avesse rovinato tutto il mondo.
Ho seguito il canto luminoso
degli uccelli tropicali, la corrente schiumosa che lentamente srotolava gli arcobaleni, i suoi fremiti fino al sale degli oceani; ho seguito il viola dei fiori, splendore dell'alba; ho sentito il suo delirio coagularsi nel corpo della notte.
Cieli spazzavano coralli di vele antiche, pescatori, simili ad attori, tiravano su le reti come per voler custodire il segreto del mare; i loro piedi sabbiosi i loro occhi illuminati, ed io sognavo cullato dalle frasi dell'acqua.
Discendevo vortici di vocali trasportare maree nella mia mente
fiori del viaggio -
continuo a camminare
dentro me stesso.
Sei sempre un po' più grande
quando ti sogno.
Hai la stessa bellezza
che muove i miei universi
ma ti riempio anche
delle mie frustrazioni,
di quello che eri,
così folle e irreale;
di quello che potresti essere,
irreale e folle da far male.
È vero, ascoltami, mi sono perduto.
Non so quanto potrà durare tutto questo
ma a chi ti può guardare tutti i giorni
io auguro di impazzire, come me
che ti ho vista solo due notti
con un piede in un sogno,
e uno in un altro.