La vita, in panchina mi ha lasciata
abbandonata, dimenticata!
All'improvviso ripescata
nel suo vortice
mi ha scaraventata.
Io impreparata, mi
sento spaventata, e
anche inadeguata.
Ma una luce inseguo
da quando sono nata.
Illusione viene chiamata!
Verrà la speranza e avrà freddo
questa speranza che rinnova
nonostante il grigiore di una vita
continuamente offesa.
Verrà col pianto di un bambino
appena nato, soltanto di un bambino,
in una mangiatoia che illumina al buio.
Sarà qui... come ogni anno...
Mentre saltellavo, innamorato
in te moriva
la rosa rossa, sciupata e scalfita
ebbra di incertezze,
stropicciata.
Proprio in quel momento
le onde in sintonia con le vele
si scagliavano sugli scogli
in una tempesta incessante,
alternata alla pazza calma delle sirene.
Proprio in quel momento
l'irrefrenabile tempesta
si abbatteva su spiagge
dai sassi incerti.
Proprio in quel momento
la violenta tempesta
partoriva la tristezza
di un amore non condiviso.
Così è Natale
un albero gigante
che abbraccia tutto il mondo,
i bambini si tengono per mano
un girotondo
tutto intorno al mondo.
Così è Natale
un albero gigante,
ogni bambino è un ramo
e poi man mano
sempre più sottile
l'ultimo bambinello
a mezzanotte
arriva in mezzo al cielo
e tocca la cometa dell'amore.
Così è Natale
Un coro di bambini
felici a squarciagola,
la neve bianca
gioca con le luci,
coi pensieri del cuore
tanto forti
da spartire coi poveri i regali
e tanto vero
da strappare il pianto.
Così è Natale
palpiti di fiamma di candele
ogni cuore
ha qualcosa da dire,
Natale è atmosfera di perdono
ma sfodera gli avanzi
di chi gestisce il cuore
coi denari
e aliena palcoscenici d'amore.
La stanza del buio
me la ricordo bene,
fuori c'era il sole
ma dentro le catene.
Il cuore imprigionato
nell'oblio immenso,
dove anche il topo
si è sentito perso.
La pioggia cade forte,
Il tintinnio di gocce
che batte sulle ante,
distende pur la mente.
Non ci sono più rumori
che l'udito può sentire,
non c'è l'immenso buio
che l'occhio può vedere.
Rimane una stanza
silenziosa e oscura,
dove vagano i sogni
al di là delle mura.
Scorre l'inchiostro del poeta ardito,
bravo con le parole,
libera i versi dove soffia il vento,
fino al lucente sole,
ma la vocina che gli rode dentro,
consiglia di tacere,
confuso lui si sente assai smarrito,
tutto vuol cestinare.
rilegge solo rime cuore e amore
e baci in riva al mare:
a capo va a casaccio
e a sillabare, proprio lui non riesce,
però fa l'apocope sul finale
e la sua stima cresce.
Certo quella vocina da il tormento
sempre a pontificare,
anima presuntuosa e prepotente,
vuol solo far del male,
a lui il poeta, il bello della rete,
applausi e immense lodi,
saranno celebrate le poesie,
mica corbellerie.
Ride e sghignazza l'anima feroce
al fesso dilettante,
nessuno veramente poi lo legge
campione di stronzate,
parole vuote e rime comandate.
Della bella poesia lui pensa d'esser
illustre luminare,
dai versi che si leggon però emerge
nulla di eccezionale;
un povero e mediocre menestrello,
si crede un erudito sapientone
ma è solo un tontolone.
Quell'anima feroce che rovella
solo per comandare,
gli parla con parole prepotenti
e tutto buio appare.
Ma la poesia che scrive sul quaderno
dona rilassatezza,
e scaccia la vocina che tormenta,
presso un altro poeta
che siede presso la riva del mare,
nel cielo solo cirri da contare.
La voce si sopì per un momento,
ma quando ritornò fu ancor tormento.
Il sonno che rapisce e poi ristora
accende questa fiamma parallela,
schiarisce anche la nebbia e si colora
la florida campagna che poi cela
la voce che risuona, or già canora
la odo soavemente e un poco anela,
svanisce e si ritira in qualche ora
un gregge dopo appare e forte bela
fino in fondo alla valle, or le campane,
richiamano i fedeli alla preghiera,
le risa delle belle cortigiane,
allietano il mio core e l'atmosfera,
di gente tutta in fila alle fontane
per calmierar la sete quando è sera.
La vita mia che scorre come un lampo,
veloce in un baleno,
da giovane son vecchio e ora m'accorgo
d'un cielo avvelenato e non sereno
e corro a perdifiato in mezzo al campo,
di lato intanto porgo
la mente che ritorna a quel sobborgo,
di me triste fanciullo insofferente,
perso nei bei pensieri,
volavano nell'aria volentieri,
fugaci nel mio mondo assai accogliente,
dove al richiamo rimanevo assente,
rimpiango quei ricordi
ed ora che analizzo la mia vita,
nel mondo dei bagordi
la storia degli umani par finita.
Ma esiste la speranza della fede,
pregare ad un sol Dio
aver fiducia, creder nel futuro
fatto di luce immensa e non oscuro,
sperduto nel mio oblio
odo voci di donne, e poi un brusio,
il suo bel viso luce mi riflette,
spighe dorate a maggio,
vita meravigliosa in alte vette,
sei vera e non miraggio.
Grande è la città, quanto non si sa,
quanti vincono, molti perdono;
io vorrei non perdere e vivere,
in un mondo più libero,
a misura d'uomo,
dove si possa sbagliare,
dove ti possano accettare per
quello che sei,
non per quello che dovresti essere o fare;
in un mondo senza muri tra la gente,
con meno squallore e meschinità,
dove ci sia più amicizia,
più speranza;
grande è la città,
vetrine illuminate,
macchine capaci,
e una vocina pubblicitaria,
che ti invita a spendere, spendere,
in un insulto alla miseria, e a chi non ha niente,
e deve faticare per arrivare alla fine del mese;
grande la città,
piena di grettezza e indifferenza,
dove cerchi tra le strade
imbrunite e scure per il gelo e il freddo,
lo spirito del natale,
e un po' di umanità.
Poesie per dimenticare,
poesie per ricordare,
poesie per lenire
la fame di esistere
di chi è rinchiuso
nella sua torre polare.
Poesie per risvegliare,
poesie per ritornare a casa,
dopo mille parole dette
inutilmente,
dopo mille passi d'attesa
sotto la pioggia di ogni stagione.
Poesie per ingoiare meglio
le lacrime,
poesie per ritrovare
un sogno perso nei buchi neri
di un cielo di pietra,
poesie per continuare a credere
alle stelle di un cielo che,
infinito, mi parlava di te.