Poesie personali

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Camminerò sul crepuscolo del tempo
per sentire la voce dei morti in guerra
l'eco dei pianti amari di tante mamme
grida di comando di generali stanchi.

Gli spari sepolti insieme a soldati morti
coprono il loro sangue che irriga la terra
dove spunteranno moltissimi fiori silvestri
con mesta voce di morti sempre presenti.

Il cammino del nostro tempo sta bloccato
con le molte lapidi dove i nomi svaniscono
sotto le lacrime e la molta nebbia della vita
insieme alla pioggia che lava tutte le ferite.

Il crepuscolo della vita ha capitoli e indici
con messaggi umani di ricordi sprecati
di anni appena sognati ma non vissuti
perché il tempo non parla ma distrugge.

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Sui nostri monti delle illusioni umane
spuntano molti sogni perduti nella notte.
Sentiamo delle grida nascoste negli echi,
mentre molti uomini con voci di donna
cantano alla loro luna che lontano dorme.

Le illusioni umane nascono e muoiono sole
quando la vita si accontenta di chiacchiere
imitando le rane che gracidano contente
sognando un messaggio perduto da tempo.

Apriamo gli occhi guardando le lontane stelle
perché in basso troviamo spesso la melma.
Alziamo gli occhi al cielo con i piedi a terra
sapendo che abbiamo divine radici in eterno.

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Beffardo

S'era spenta la notte
e già scherniva l'alba.
Rise che fuggissi.
Gridavano gli addii,
esultavano i rancori,
spaziavano i passi.
mentre una valigia
sobbalzava sui gradini
appena lavati immacolati.
Aggrappasti alla ringhiera
il profumo della pelle,
la ragnatela della mano
che il pulsare del sangue
voleva rubare alla luce
gli arcigni rossi furibondi,
il battito delle ali profumate
dei rami di mimosa fiorita.
Quella volta liberai gli occhi
dietro la curva del tuo corpo
che si piegava a disfare l'ombra,
mi chiedevo se la strada
potesse subire o lamentare
l'interrogativo della mente
che tutto fosse stato un vuoto
amplesso di serrate porte.
Il giorno ciondolava beffardo.

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Sentiremo il fremito dell'abbandono
quando soli circoleremo sotto il sole.
Il cuore batte forte per un abbraccio
rimasto solo nella memoria del tempo
perché i sogni veritieri solo sbocciano
quando un cuore puro s'apre all'amore.

Affacciamoci alle finestre aperte alla vita
Affinché le rose rosse sboccino allegre
quando un sorriso si trasforma in bacio
un saluto da lontano ci entra negli occhi
salpando mari procellosi o distanze corte:
solo così sentiremo il fremito dell'amore.

La vita passa leggiadra nell'adolescenza
quando bollono le illusioni nello specchio
dove fissiamo i nostri occhi d'innocenza
aspettando che il tempo ci maturi dentro.
Il tempo vola insieme ai canti delle sirene
mentre gli anni passano e il cuore freme.

Viviamo la vita vera da giovani e da adulti
perché la vecchiaia sarà come Dio vuole
secondo i canoni che noi ci siamo prefissi.
Non basta ascoltare gli echi fatui della notte
bisogna che maturiamo per capire la morte.
La vita è bella se la viviamo con dolcezza.

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Ci fermeremo a contemplare la bellezza
sul ciglio dei divini tramonti autunnali
quando l'anima riposa nella memoria
e si apre lenta come petali di rosa
baciati dalla purissima rugiada.

Gli occhi lanciati su fili di fuochi accesi
con colori che hanno messaggi personali
si fissano sul candore della natura
trafitta da voci ancestrali che palpitano
al suono di una musica celestiale.

Contemplare la luce che il buio inghiottisce
ci lascia nel cuore una scia che impallidisce
quando svegli dormiamo sulle scie notturne
udendo voci perdute in maschere a colori
che trafiggono la notte con splendori nuovi.

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Lungo un fiume sveglio e antico
dove Roma aveva portato
nuovi orizzonti, nacque Bilbilis
patria di un poeta ironico e sferzante
con lingua da staffile:
era Marziale
che apriva ferite e risate senza fine
non avendo peli sulla sua lingua.
Poi in questa terra oggi aragonese
arrivarono sceicchi musulmani
con turbanti, scimitarre e corano:
sorse così l'attuale Calatayud
cittadina senza troppo chiasso
dove frutta e cultura
sono finestre aperte
al futuro.

Antichi conventi di monaci cristiani
Sono ancora in piedi senza frati.
Strade strette per difendersi
conservano odori e sapori
di un tempo musulmano
lontano dalle rovine romane.
Vissi un anno in questa cittadina
quando mia figlia era bambina.

Oggi sono vecchio seduto a un banco
con accanto un signore di bronzo
accarezzando il suo cagnolino:
segno che uomini e animali
siamo nati con gli stessi guai.
Oggi viviamo e domani ce ne andiamo.

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Rimbombano i tamburi della notte
mentre i pipistrelli svolazzano
sotto la luce dei lampioni
per inghiottire un boccone.

Le grida calde del sole d'estate
si sono chiuse in occhi chiari
di una giovane che sospira
aspettando l'avvenire.

Scorre il tempo come acqua
che scende dalla montagna
ascoltando le rane cantare
al calore della notte chiara.

Tamburi, grida e rane
riempiono le ore della sera
mentre i bimbi giocano correndo
quando le mamme chiacchierano
ringraziando un altro giorno.

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Il Cierzo Vento aragonese

È terminata la sferzata del tipico vento aragonese
che rompe alberi e tetti pulendo terra e cielo.

Il "cierzo" freddo e con forza impressionante
spazza tutto lungo lo stretto corridoio dell'Ebro:
piante sradicate senza nessuna compassione,
rami stroncati che volano e rompono il cuore.

Nessuno si azzardi a passeggiare leggero e fiero:
questo vento è più duro della testa di un aragonese
perché la leggenda dice che Dio lo trasformò in rana
per la sua cocciutaggine sotto un caldo sole infernale.

L'Ebro, vino e vento insieme alla tipica danza della "jota"
sono la ricchezza di questo popolo fiero della sua storia
che nel canto, nel lavoro, nell'allegria e devozione a Maria
prega e canta con tanta devozione alla Vergine Pilarica.

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Il mattino lancia il suo grido
nella luce che esce dalle tenebre
dove la notte ha depositato delle voci
che piangono sonnolente nel silenzio.

Avanza la luce negli occhi della gente
che cammina nelle strade cittadine
dove tutto si muove più lento
per partorire un futuro più amico.

Il giorno galoppa sugli orologi
che marcano il ritmo del lavoro
mentre altri seduti negli angoli
stendono le mani per campare.

Scoppiano i petardi della discordia
tra la povertà di molti che piangono
e la ricchezza che vive nelle tenebre:
ricchi e poveri andranno a braccetto.

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Dopo mesi ho rivisto la pioggia
scrosciare con violenza
sui tetti delle case.
Ha ripulito tutta la polvere
il sudiciume sui colori
di tetti bruciati dal sole.

I nostri occhi sono più chiari.
Vedono le ombre da lontano
lavarsi anche loro
per non sfigurare
quando il cielo piange.

Il cielo ha riconquistato la bellezza
le nuvole giocano rincorrendosi
su binari bianchi e grigiastri
tracciati sul cielo celeste.

L'ozono ha purificato l'ambiente
eliminando lo smog
il nuovo mortale veleno
su questa nostra terra
bella e piena di misteri.