Poesie personali

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Il ritmo della vita

E balla come non hai mai fatto
vivila la vita, falle un dispetto.
Balla e non fermarti
anche se il tuo cuore ti grida forte in petto
non concederti nessuna tregua
passo dopo passo
arriverai forse un po' più stanca
ma soddisfatta
di esserti rialzata di fronte a chi
credeva che la tua vita fosse una disfatta!
Segui quel ritmo che ti batte in testa.
Seguila la vita, comincia la tua festa.
Non è mai troppo tardi per reinventare
quella coreografia che da tempo
avevi scordato di ballare.

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Il miracolo di un sorriso

E se imparassimo a sorridere
per ogni lacrima versata
riusciremmo a fare comunque
una bella traversata
su quei fiumi di parole
che hanno invaso il nostro cuore.
Nuoteremmo a perdifiato
senza mai stancarci...
pescheremmo ogni parola
per trasformarla in una cosa sola:
una barca senza remi
innamorata del suo vento
che le porti quel sorriso
e spazzi via il suo tormento.

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Il discorso della neve

Mi conosci, sai chi sono,
vivo solo per amore
per la vita, per la terra,
per il cielo che mi spira,
e che m'ispira
per bellezza,
per freschezza,
per la luce che rifletto,
per il bianco della luna con cui
m'hanno dipinta.

Io non vivo per me stessa
ma per pura emanazione
dell'eterno che fluisce sulla fronte mia che brucia,
mi frantumo e mi compongo,
mi dispongo come coltre
e mi sciolgo per amore
della terra che risorge.

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Il brevetto

Manitù, dai gradi pascoli celesti,
insieme al tanto amato popolo
dei Sioux, vedi oggi* (tempi
moderni) come il mondo degli
uomini si muova a testa in giù*
(non riconosce i valori dei padri);
pur con l'invidia che a gogò porta
l'uomo agli sfottò. Sì, come quel
tale, fatto carciofo, perfetto nel
forno, ma quì* (nel frangente)
buono neanche per contorno. Di
sostanza* (senso del volontariato)
lì, ce n'è poca e il brevetto* (di
uomo) che per lui è stato usato
come una "sola" l'ha forgiato. La
natura, quella umana, non è degna
di pencolar così* (vacillare sul
bene), e intanto frana. Allor, da
lassù, risana l'uomo di virtù, come
eran* (valore e coraggio) nella
combattiva* (contro l'ingiustizia)
gente dei Sioux. Perché, semmai,
quella prova* (provocazione) è
stata solo una incommensurabile
"sola" * (sconfitta dell'uomo) e a
veder bene, per tutti quanti: popoli
e militanti* (volontari in senso
generale). Che detto per inciso, per
il coltivo* (solidarietà), uno così, fa
più danno che in natura il beccafico*
(piccolo uccello ghiotto di frutti e
fichi). E con ciò, quel, si meritava
una risposta che a operar nel bene
fosse corrisposta. Manitù, Manitù,
il viso pallido* (chi si considera
superiore) è un grande gnorri*
(finge di non sapere quanto è avido),
hai ragione, hai ragione tu, come ben
sai, o Dio grande del grande popolo
dei Sioux.

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Votazione

Quando in mente non c'è la patria,
si fa una legge elettorale che
manda i partiti dallo psichiatra*
(crisi di identità). Così per stare in
sintonia* (con la legge elettorale)
la miglior terapia diventa
raccontar novelle, rassicuranti e
belle, come fa, alla nipote, una
brava zia, a lei, che di grandi
esempi ha bramosia. Peccato che
il finale, qui, non presenti la stessa
garanzia* (bello). Infatti non avrà il
tanto cercato potere* (governare),
l'aspetto di un integerrimo e capace
condottiere, ma di chi l'inciucio lo
deve fare per mestiere. Speriamo
di sbagliare e che ci sia invece per
gli italiani, da raccontare, un finale
che consegni a tutti una grande
morale.

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È inutile scavare quando è la superficie
a darti ebbrezza,
insensato dolore che ricopre delicato
la mia anima,
svanisci nelle tenebre
affinché io possa respirare
e il mondo rifletta le immagini
a colori.
Dentro un lago incantato,
fra i boschi di una foresta o
le rupi di una valle,
corro, inciampo e mi rialzo.
Un amore non l'ho mai vissuto,
l'ho soltanto atteso.

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Non scompaio quando sono in presenza,
scompaio quando il mondo mi reclama
nell'assenza di parole profonde,
commisurate all'altezza di un cuore puro.
Ti mando un sussulto di fresca aria di campagna,
ti desidero astuto e pieno d'onore come mai
un uomo prima ha vissuto una vita.
Le tue mani nelle mie,
le scaldo con un soffio di magia,
annego la sciagura come lei fece con me.
Distacco gli occhi dal tuo pianto,
un anno, un mese di pura follia.
Sono pronta a ricevere le tue domande,
non dimenticare le mie.
Due universi che battono all'unisono,
come la prima notte, come il primo sguardo.
Ancora, ancora un'altra volta.

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Mia madre è Siriana

Apri le braccia oh madre
e fammi sentire ancora il tuo ventre.
Chiuderò i pugni e gli occhi.
Sentirò ancora il sapore del tuo latte
e la ninna nanna dolce.
Apri le braccia oh madre
perché questa guerra è troppo dolore
perché tu non debba vedermi morire
I tuoi occhi brillano è luce
orgoglio
coraggio
oppure solo lacrime?
Sono la forza della donna
che dopo aver partorito un figlio
non regge l'inumano dolore di vederlo inutilmente morire.

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I poeti

I poeti
anche quelli
non proprio maledetti
hanno ricevuto una grazia.
Una grazia
vuol dire
qualcosa che è dato gratuitamente
dato per caso
senza guardare la faccia
che a volte è brutta
butterata
bianca
ma anche nera
tanto nera
che la notte sembra blu
blu notte
confuso con la notte.
Una grazia
vuol dire che qualcuno o qualcuno
ti ha dato un talento.
Il poeta non lo mette in banca...
detesta riscuotere gli interessi...
a volte
sotterra il talento
sotto mucchi di neve...
ma la primavera
arriva sgomitando
cioè (come dire)
che ti dà delle gomitate sui fianchi
perché pensa che i poeti
siano sempre un po' ubriachi.
Allora quel talento
ti piove addosso
improvviso
e tu non hai ombrello né mantella
né cerata
e allora aspetti
che quelle gocce
si confondano con le lacrime...
lacrime di gioia,
beninteso,
ma sono salate uguale.

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L'incognita

Ho amato nella mia vita.
Luce ed ombre, cuore e anima.
Sul davanzale della finestra
il canto mattutino non risuonerà.
Al sorgere del sole i tuoi occhi
rimarranno chiusi.
Il tempo crudele si è preso la tua anima
vederti sorridere al nuovo giorno
non avrò la gioia
quello che le mie mani hanno stretto con passione,
che hanno sfiorate con delicatezza
il tuo viso, le vibrazioni del tuo corpo
si dissolveranno nella polvere
divenendo esso stesso polvere ii cielo si è fatto scuro,
si avverte il frusciare della pioggia.
Nube su nube si addensano,
si fa buio.
La mia anima non resiste.
Piango con gli occhi rivolto al cielo.
Piango al dolore che soffoca la mia pena.
Piango in questo silenzio, solo, nel buio della stanza,
dove con te ho vissuto in felicità, gioie
e i dolori della vita.
Ora volerai nell'immenso vuoto vestita da sposa.
In lontananza si odano sempre più il gracchiare uno stormo di uccelli migratori, forse
ti accompagneranno per l'ultimo viaggio della vita.