L'avevo detto io, dice
il grillo nell'osservar tutto
quello strepitio* (proteste
e disagio). Ora che l'acqua
manca, valla a comprar
a Salamanca! Vedrai
quanto alti saranno i costi
e bene assemblerai che
tanto e assai siamo stati
tosti* (sui no ai dissalatori).
In questi giorni di fine luglio con un sole che pizzica
la mia calva, con più di settant'anni che porto addosso,
ho seguito da lontano insieme alla mia cagna malamute
come un uomo solo con una enorme mietitrebbiatrice
in poche ore ha fatto fuori molti ettari di buon grano.
Seduto su un masso con accanto la cagna e il rumore
della macchina che avanzava vedevo sparire le spighe
e il campo che restava aveva perduto le leggere onde
guardando il cielo azzurro con dei recisi capelli gialli
rimasti nel terreno come se fosse passato un barbiere.
Che differenza da quando ero bambino nella mia Lucania
vedendo mia madre e tante altre farsi il segmo di croce
prima di mettersi i ditali di canna e iniziare a tagliare
quelle belle spighe inclinate verso terra per baciarla
formando tanti covoni che poggiati sembravano fratelli.
Poi venivano trasportati sul carro, messi sulla rotonda aia
aspettando gli zoccoli degli animali per far uscire il grano.
All'ora si mangiava insieme bevendo un sorso di un buon vino
per prendere il vaglio e con il buon vento separare la paglia
mentre i chicchi cadendo a terra formavano piccole piramidi.
Adesso comprendo perché il pane che ogni giorno compriamo
non ha lo stesso sapore dei forni a legna del mio passato.
La farina non è più pura e sicuramente ha strane sostanze
perché il pane indurisce presto e non arriva fresco a domani.
Grano, farina e pane hanno bisogno di carezze, amore e mani.
Come è cambiato il mondo negli ultimi cinquant'anni:
allora nel paesino lucano dove ho passato l'infanzia
passava un bus due volte al giorno andata e ritorno.
Le macchine? Mosche rare in quelle strade di ghiaia.
Tutti ci conoscevamo con il nome o meglio soprannome
i più famosi? "Mezzo pensiero" e l'altro "fuori legge",
bastano queste quattro parole per capire chi erano.
Tutti gli altri paesani eravamo ribattezzati in dialetto.
I primi orologi da polso li ho visti in un piccolo negozio
del padre dell'amico di scuola dove la bianca magnesia,
presa di nascosto, l'intruducevamo in bottiglia d'acqua
per poi andare a berla alla fiumara dove ci bagnavamo.
Erano altri tempi quelli trascorsi negli anni cinquanta
quando arrivavano pacchi d'alimenti dalla ricca america,
ascoltavamo musica con un bel grammofono con tromba
con un nome curioso e un bel cane: la voce del padrone!
Nel paese c'erano solo le scuole elementari, un sindaco,
un banditore che ogni giorno fungeva da vero giornale,
tre chiese, un sacerdote con quattro suore mantenevano
in piedi la devozione e quattro maestri per l'educazione.
Oggi si direbbe che erano tempi duri, ancora arretrati
invece è stata proprio quella generazione a edificare
una nuova visione della vita, più cultura e più fantasia.
Speriamo che nel futuro l'uomo coltivi ancora la poesia.
Finalmente dopo tanti anni di attesa e di cure
il mio cactus con infinite corte spine pungenti
mi ha regalato due bei fiori grandi color rosa
con corolla bianca e lunghi pistilli al vento.
Sembrava un calice aperto nel cielo
aspettando gli insetti per fargli festa
volando lontano per dargli nuova vita
forse su un balcone più bello e pulito.
Quanti cactus con spine incontriamo nella vita:
alcuni ci regalano bei fiori altri molte spine.
Non tutti i cactus hanno spine ma sanno vivere
iniseme a quelli che li pungono e li trafiggono.
È triste vivere come cactus con spine
ma più triste è essere uomini altivi
con un cuore di carne pieno di spilli
senza saper dire grazie e morire vivi.
Apprendiamo a regalare fiori belli senza pungere
chi ci sta accanto nel lavoro e nella nostra vita.
Regaliamo ogni tanto un sorriso non solo agli amici
ma anche a quelli che sono cactus con molte spine.
Giocheremo a nascondiglio in questa piccola piazza
di un paese sperduto sui fianchi di un'alta montagna
dove i neri pipistrelli guizzano veloci sotto i lampioni
mentre gli anziani già stanchi sognano la loro aurora.
Nascondersi negli angoli di vicoli stretti senza paura
era il gioco più bello della nostra lontanza infanzia
quando non c'erano macchine e moto facendo rumore
avvelenando l'ambiente, distruggendo i nostri giochi.
Passavano solitari nel muto silenzio della tarda sera
i padroni sui loro asinelli con due sacchi pieni di fieno,
mentre le nonne con le mamme ricucivano il loro domani
guardando i bambini giocare e la notte lenta avanzare.
Arriverà il tempo che ritorneremo a giocare a nascondiglio
in una città moderna piena di uomini allegri e pieni di vita
senza smog, senza sirene, senza veicoli che sputano veleni,
ma con occhi pieni di azzurro e un grande cuore nel cielo.
Se per vincere devo impasticciar la storia,
sono pronto, avversario della malora*
(per le invettive rivolte poco edificanti).
Così puntar i piedi e rifuggir dal
combattimento è stato ciò che ha deciso
l'evento e i grandi, miserini* (nell'applicar
le regole), son pronti ad accontentar i
ragazzini. Così anche i giudici, che dal
canto loro, già sanno a chi attribuir l'oro.
Nevica, nevica, la terra è coperta
da un bianco peso così esteso, esteso.
Sfarfalla così dolente giù dal cielo
il brulichio dei fiocchi, la neve, la neve.
Ora c'è un senso di pace e di vastità,
il mondo coperto di neve mi sfianca.
Così prima piccolo, poi grande, il mio desiderio
si fa largo in lacrime dentro di me.
Nel volo verso Dio
la colomba porta con se le anime
innocenti di giovani vite volate via
i bambini uomini del futuro
navigano nel vento
sono angeli che volano su di noi
come delle colombe si fermano sui campanili
ciechi noi uomini
stiamo seccando il pozzo della vita
l'acqua delle vigne e dell'ulivo secolare
seccheranno o sbocceranno altri fiori
nasceranno nuovi frutti ed altre anime
ci saranno altri bambini abbandonati oppure accuditi
ci saranno mamme che combattono ancora a nude mani
ci saranno mamme che proteggono con nude mani
ci saranno padri che ammazzano per mera vigliaccheria
ci saranno padri che stupreranno per vile passione
ci saranno lacrime di gioia o lacrime di dolore
o colombe anime di pace
volate sui campanili delle chiese di tutto il mondo
angeli dalle ali di cristallo
anime innocenti
azionate le sirene
fate suonare le campane
lanciate l'allarme per la vita
suonate ogni giorno ad una certa ora
suonate nell'ora dell'alba
suonate all'inizio del giorno
suonate per l'inizio del bene e dell'amore
campane di tutto il mondo suonate a festa
feste delle anime nostre che portano con se
le sventure del mondo
campane fate volare le colombe
con un messaggio di vita
entrino nelle anime dei vivi
suonate! Suonate.
Apriremo solchi profondi in questa nostra terra
dove il cielo possa far crescere sorrisi e fiori
insieme al sole che sorge e muore senza dolori.
Apriremo le nostre finestre ai colori del mattino
carichi di sospiri, di illusioni e sogni non sbocciati
perché i bambini possano sognare anche se svegliati.
Apriremo gli occhi sui vecchi colori dell'arcobaleno
chiusi in quest'arco di trionfo unendo terra e cielo.
Siamo i figli della terra abituati al caldo e al gelo.
Apriremo i nostri occhi nelle notti oscure della vita
quando il cuore batte più forte e ci vince la malinconia:
sarà il giorno del nostro pianto e dell'amica nostalgia.
Apriremo le nostre mani per accarezzare tutti i bambini
nati su questo pianeta azzurro dove gli uomini gioiranno
insieme a tutti gli esseri viventi che alla fine si ameranno.
Il vento ha rapito con violenza le nuvole bianche
che vestivano il cielo azzurro del mese di luglio.
Ha deciso che in questo piccolo verde angoletto
deve avere erba verde e moltissime foglie secche.
Il soave vento si diverte a muovere le piccole foglie
facendole ballare o giocare con estrema dolcezza
sul muro di pietre bianche dipinte con ali di farfalle
quando arriva l'ora che il giorno muore con tristezza.
Cosa sarebbe questo pianeta terra senza il vento?
Le nostre alte montagne intagliate nel cielo azzurro
il gran mare con le belle onde in continuo movimento
i nostri volti scolpiti da raffiche nel crudo inverno?
La vita dell'uomo non è una barca portata dal vento,
non è una foglia secca che danza nell'aria senza senso,
non è un bel fiore che nasce, cresce, si odora e muore.
È un sogno fatto carne di un Dio libero come tutti noi.
Facciamoci trasportare dal vento leggero della brezza
su ali di angeli nascosti in nostra ombra che non vediamo,
dalla bianca neve che cade tranquilla sulle nostre teste
in attesa di essere uomini veri in un nuovo mondo in festa.