Chi non ha argomenti per difetto
di ragioni, cambia il discorso e
punta su nuove questioni per
distrarre l'attenzione e sanar la
delusione. Ma nessuno è fesso
e, per chi nei guai è stato messo,
rimane un pesce lesso. Ma,
purtroppo, mentre così s'imbroda
rimangono irrisolti tutti i noda* (nodi).
Ogni uomo ha dentro un sogno
che nasce prima che egli lo sappia,
un sogno fatto di vento e di cielo
e di frasi scritte tra i moti del tempo
a volte, però, quel sogno s'infrange,
tra mille flutti affonda e riaffiora
ma sugli scogli una mano raccoglie
quei pezzi di vita ancora pieni di sole...
e, d'improvviso, quel sogno riappare
perché ha ali grandi con cui può volare
il sogno di un uomo è il sogno di tutti,
e se qualcuno gli rimette le ali
non le darà ad un solo uomo
ma allo spirito del mondo intero
se tutti sogneremo lo stesso sogno
sconfiggeremo per sempre la notte,
non ci saranno più offese o lacrime
perché brilleranno per sempre le stelle
nel cavo di una mano socchiusa,
un giorno, un soldato stringeva un sogno
e in quel messaggio nella bottiglia
c'è ancora il sogno di ognuno di noi.
Le ONG se ne devono fare una ragione,
qui* (Italia), la sicurezza stessa, per la
sopravvivenza civile di tutti, è diventata una
questione che riguarda una nazione...
ormai al collasso, che non regge proprio
il passo* (lo sbarco e accoglienza)
ed è ricolma*di migranti fino allo
sconquasso. Il loro intervento prezioso deve
andare avanti ma l'approdo coi migranti deve
essere nei porti d'origine, con i pregevoli
natanti. Perché non si vuol affondar la
nave Italia, ed è, ora, questa emergenza
prioritaria*Frontex). Perciò, santa pazienza,
non serve di nessuno l'indulgenza* (Frontex),
così si vada avanti e se ne faccia senza,
che motivi ce ne sono a sufficienza.
E siccome la questione umanitaria è un
onere di tutti, belli e brutti, che scoppi il
bubbone e, per ragionar, saltin giù*, i capi tribù
(partner europei), dalle comode poltrone*
(azione), perché per investire in Africa
servon soldi veri, non bastano i pensieri.
Diavolo è proferir così, col cavolo*
(a vuoto), che nel verso del cuculo par
ci prendan per il culo. Ma con la Turchia
non si scherza e lì non si parla di aria fresca.
Cuore ingrato è colui* (Bergoglio) che ferisce
affondando un paese* (Italia) che l'ha tanto amato, considerato, onorato...
allorché di migranti l'avrà ben sovracaricato, con una politica a buon mercato.
Dopo la beffa dell'Europa da incassar* (sul nodo immigrazione posto), in tutta tranquilità, il Papa
si mette a dar lezione di umiltà* (con immigrati).
Ma è un messaggio di viltà tanta gloriosa umanità,
che la propria coscienza solo può acquietar,
per la gioia degli scafisti al di là del mar.
Un alleato migliore, certo, i nostri
partner europei non lo potevano trovar.
Così non ci resta* (Italia) che Dio da pregar.
Questo è quello che mi ricordo
la prima parola, primo tocco della mano
ricordo primo bacio, il tuo viso le tue mani, profumo.
I nostri occhi sono socchiusi come un cielo prima di morire
dove dovrei andare con il mio cuore
tutti desideri dolori e la paura
sarò la tempesta di sabbia
brucia la mia anima come un flash nel cielo
momenti di gioia, tesori accumulati di intimità
rido, piango, tremo come un soffio di primavera
aspetta chiudi gli occhi, respira
ascolta i miei passi nel tuo cuore.
Mi mancano i tuoi occhi,
ora che sei lontana sento
riecheggiare solo i ricordi
eterni nel mio cuore;
non c'è altra donna che ho
amato come te.
Sei l'etra che respiro,
eterea e impetuosa;
non dimenticherò mai il tuo
ardore e le velate carezze.
Non è
la tua assenza
una sedia vuota
attorno al mio tavolo
una mancata risposta
al mio saluto
una pagina bianca
stropicciata dal vento
è una linea sottile
invisibile e profonda
nella mia anima.
Abbiamo un'età di pietra
nascosta nel cuore e nelle mani.
Giochiamo in caverne oscure
per avere un pezzo di pane
in compagnia di un cane.
Abbiamo camminato sulla luna
senza svelare i suoi segreti.
Lei di giorno dorme nascosta
dai nostri occhi indiscreti.
Nel nostro intimo museo
portato negli occhi
continuiamo a dipingere
i sogni che ci confortano.
Non siamo più nel tempo delle grandi cattedrali
quando l'uomo del campo umile s'inginocchiava
sotto archi romanici di pietra viva tagliata a mano.
Il monaco colto sognava, pregava e custodiva l'arte
su alti monti e boschi pieni di misterioso incanto
mentre il popolo forgiava le sue pesanti spade
per preparare il duro apocalisse del suo domani.
I dipinti interni delle chiese erano i libri del popolo
dove trovavano le radici della fede e la propria storia.
Il suo pane quotidiano sapeva a sudore del giorno
scacciando il timore della peste a galoppo sul tramonto.
Era il tempo quando l'uomo costruiva le sue cattedrali
sognando che i suoi figli avrebbero pregato con fervore
difronte a un crocifisso di legno vivendo di fede e speranza
mentre da anziani sognavano di morire tranquilli nella stanza.
I loro sogni in pietra li troviamo oggi davanti ai nostri occhi
con i pinnacoli di pietra e mostri sconosciuti in alto nel cielo.
Le loro anime sono ancora vive all'ombra delle loro cattedrali
mentre a noi semplici profani ci dicono cristiani e non lo siamo.
Oggi si dissacralizzano molte belle chiese frutto della vera fede
di quei nostri padri che credevano in un Dio fatto carne come noi
mentre noi con la nostra arroganza ci crediamo dio e Lui solo uomo!
Il freddo uccide nel muto silenzio l'ultima allegria
sgorgata da bicchieri di vino e varie bottiglie di birra.
In quel gasthouse di un paesino di verde montagna
l'emigrante si giocava a carte il poco salario di ieri
sperando di riempire con il gioco le tasche di domani.
A mezzanotte in mezzo al grigio fumo delle sigarette
trasformava, con il gioco, le speranze in pura illusione,
i sogni vissuti durante il lavoro del giorno troppo duro
svanivano di notte con bottiglie vuote e donne nude.
È stata terribilmente crudele emigrare da analfabeti!
Le mani callose e gli occhi spenti carezzavano il paese
lasciato alle spalle con ferite di guerra e cuori a terra.
La sigaretta si consumava lentamente nella bocca chiusa,
le mani incrociate sotto il peso ardente della sua testa
mentre il cuore batteva forte per dirgli che non era morto.
In terra straniera piena di freddo, neve, pioggia e silenzi
trascorrevano i mesi, gli anni e le amarezze di un tempo.
Molti si perdettero, ma molti altri realizzarono il loro sogno
ritornando al paese del sole per costruire la sua casetta
dove risuscitarono i sogni, l'amore e le umane carezze.