Poesie personali

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Il bar pullula di gente di ogni età
chi sorseggia una birra
un'altra preferisce il caffè
c'è chi legge il giornale
borbottando
contro il governo
e la società.

Il vento pulisce parolacce e malumori
mentre i bicchieri vuoti tintinnano
nel frastuono di voci perdute
racchiuse nello schermo
a colori della TV.

Tutti parlano, tutti sorridono
qualche barzelletta riempie l'aria di risate.
Un vecchio osserva dal suo angolo
la gente che entra e sale
dopo aver pagato lo che deve.

Poi esce dal suo bar di sempre
con il cuore nelle mani
gli occhi aperti al domani.
Un sollievo brilla nei suoi occhi
perché anche oggi
non ha avuto il malocchio.

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Nasconderò gli umori del giorno
dentro tronchi secchi d'ulivo
per accendere il fuoco del cuore
nel mio camino di ferro
e marmo vivo.

Mi siederò davanti alle fiamme
bruciando le ombre che uccidono
sogni e bagliori fatui
che nascono nelle ore tristi.

Il fuoco uccide le favole nate di notte
quando il cuore dorme e batte piano.
La mente insegue nuvole veloci
trasportando pioggia, neve e fiamme
distruggendo sogni e traguardi.

Mi nasconderò in angoli di luce
dove le ombre sono morte
per ascoltare il pendolo del tempo
che muore e rinasce sempre.

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Un sottile soffio di vento
muove le foglie della primavera
in un mattino senza sole
pieno di nuvole grige e silenziose.

Ascolto il fruscio delle foglie
in quest'ultimo mattino di maggio
mentre il cielo vuole piangere un poco
regalando qualche lacrima agli ultimi fiori.

Osservo il cielo silenzioso e triste
che mi guarda nel suo silenzio.
Aspetta, forse, il mio saluto mattutino
per regalarmi l'ultimo bacio di maggio?

Lo guardo alla luce delle prime ore del giorno
mentre la notte si ritira nella sua ombra.
Ascolto i primi rumori della vita che si sveglia
su questa terra che il cielo sorveglia.

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Quanti occhi indiscreti dietro le finestre
di una città rinchiusa in se stessa
dove le donne anziane macinano sogni
asciugando le poche lacrime
insieme ai ricordi.

Passano ore guardando la strada
piena di gente che ha fretta
e altre che vanno piano
pensando all'oggi e al domani.

La vita umana è bella come le rose
ognuno di noi sceglie il proprio colore.
Ogni giorno ne stacchiamo una foglia
per scriverci sopra la nostra storia.

Alla vecchiaia facciamo la nostra sintesi
andando piano e rileggendo l'indice.
Spesso troviamo delle ombre senza nome
perché la pioggia ci ha lavato il cuore.

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Sentivo le voci della foresta tropicale
cantare in coppia con il caldo vento
seguendo il ritmo di grossi tamburi
battuti da mani con calli del tempo.

Camminavo sotto alberi tropicali
dove gli aromi venivano da lontano
insieme a canti di donne anziane
che salutavano allegre il mattino
battendo a ritmo le loro mani.

Ascoltare le voci dell'alba nella foresta
è come sentire una sinfonia celeste
dove le foglie dirigono l'orchestra
e gli animali pascolano contenti.

Ascoltavo il palpito vivo della foresta
mentre i miei passi pestavano piano
il tappeto verde e ocre delle foglie
cadute di notte per vestire il giorno.

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E poi ti abitui
a certe
emozioni,
non puoi più
farne a meno,
incontrollabili,
si insinuano
nella parte
più profonda
della tua anima,
l'avvolgono
dolcemente,
sollevandola
verso mondi
sconfinati,
nascosti,
nemmeno
immaginavi
esistessero,
nel totale
abbandono
dei sensi.

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26 febbraio 2021 04:50 - ALIENA

Intrigante e presuntuosa
questa continua ricerca del vuoto.
Questo buttarmi nello strapiombo
appena vedo un piccolo spazio oltre il limite.
Le note
disintegrano i miei pensieri
ma amplificano il mio dolore
riportando alla luce
Costanti visualizzazioni inutili.
Se il presente non mi comprende
come posso io capire me stessa?
Se la mia vita è costituita da larve mentali
come posso pensare di viaggiare oltre?
Mi sto corrodendo,
come si corrodono le ossa nella vecchiaia.
Come il ferro
al troppo contatto con l'acqua.
Il mio cuore si arrugginisce
diviene ghiaccio
nel vuoto di una illusione
basata su una quotidiana abitudine.
L'amore è un'incognita.
Una blanda ossigenazione della mente.
Essa si annulla oltre la mera fisicità
Oltre l'inutile incontro tra calore effimero
tra carni e sorrisi.
Che senso ha vivere in questo mondo
se il mondo stesso non mantiene nessuna promessa?
Mi sento come oppressa.
Ammutolita.
Inerme.
Come una paziente psichiatrica
dopo un elettroshock fatto male.
Il risveglio è brusco
il dolore è lacerante.
Le persone non cambiano,
non si adeguano,
non ambiscono ad altro che le proprie vite
costernate di quotidianità
bestemmie
insensate ansie
senza empatia.
Vorrei far parte del mare
un'onda in mare aperto
per poter vagare lontano
senza dar spiegazione della mia ambizione.
Senza limiti.
Mi sento incatenata in un circolo vizioso.
Legata da catene ben salde
rinchiusa in una campana di vetro.
Vorrei levitare
in una dimensione opposta.
Sollevarmi.
Elevarmi oltre il sole.
Ma vedo una palla di piombo
incatenata alle mie gambe.
Quindi lentamente
mi scavo un piccolo antro
un rifugio
da me stessa
e dal resto del mondo circostante.
Le mie mani
sono quattro
due coprono il viso per non vedere
e due le orecchie,
per non sentire le bugie della vita.
Non sono fatta per questo mondo
Non sono fatta per questo vuoto
Aliena
in un mondo che non conosco.

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Oggi aspetto la pioggia di febbraio
per lavare bene il cielo pieno di sabbia
lanciata in alto da un vento del deserto
cercando avventure in boschi e foreste.

L'inverno di quest'anno ancora col virus
ci ha regalato molta neve dopo vari anni
ma poi sole e calore si sono impadroniti
del cielo aragonese senza rimpianto.

Un poco di pioggia sarebbe un bel regalo
che la vergine del Pilar potrebbe regalare
a questa santa terra di gente buona e fiera
che canta sempre la jota con cuore sincero.

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Giorno grigio e invernale
freddo appeso ai balconi
un vento che taglia il viso
ombre notturne che sfilano.

Ascoltiamo il loro lamento
bruciamo i sogni nascosti.
Il silenzio del giorno muore
nei cuori trafitti dal dolore.

Camminiamo nel silenzio
mentre il giorno avanza
uccidendo false illusioni
nate dal cuore che dorme.

Fermiamoci un momento.
Ascoltiamo la terra: trema
ma non piange di spavento
mentre molti moriamo soli
per un virus che non muore.

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Tre giorni è durata la bianca neve.
Oggi i prati ritornano al loro verde
mentre le colline e i monti ridono
sotto il velo bianco di neve viva.

Freddo e neve sono baci dell'inverno
che pizzicano silenziosi i nostri cuori
sperando che il bianco lavi le macchie
dalle menti e dai cuori della gente.

L'inatteso biancore di questo inverno
ci ha sollevato l'animo e il triste cuore
vedendo morire sola tanta gente anziana
per un coronavirus che uccide di dolore.

La morte vera ci richiama con dolcezza
mentre se elaborata da menti assassine
potrebbe essere la selezione dell'umanità
da individui che non credono più in Dio.