Ormeggi parole,
pensieri
su questo abisso
che parla di conti
in sospeso.
Rutilanti riflessi
vela fantasma
strappata da un sorriso.
Indecifrabile terra
conta queste lacrime
che dissetano
le radici dell'oblio.
Lune straniere
stanno per sorgere,
mi accontenterò del dolore
e di tanta
stupida
pace.
Estasi
e lampadari che ciondolano
ci sfiorano la testa
cappotti
e reggicalze
un calice di vino
ed ero come quell'attore
bravo a far lo scemo
davanti a un abito
a macchia di leopardo
e ritrovarsi dopo un giorno
sotto a un telo di plastica
già complici
tra schiamazzi di giovani
cravatte
e sortite spavalde
nella via emilia
fradicia di nebbia
nel gelo di un azzurro soffuso
poche maschere
ed un viso intirizzito
a incenerire bionde
in una corte di luci al neon
e di foglie morte
somigliavi a una cantante
danze del ventre
ritmo latino
e noi già stesi sul divano
ad assaporare un incontro
molecole spaiate
mano nella mano
con intorno i fantasmi
come quando d'autunno
sali per i campi
e tra le zolle rivoltate
si alzano fumi
e suggestioni
di antichi soldati
che tornano a casa
come bambini
a giocare
per cinque minuti ancora
prima che il buio
si prenda la strada
ci guardavamo increduli
e lasciavamo ad altri
i nostri gusci vacui
quella notte bruciavano
due fuochi fatui.
Soli,
la gente non ha tempo,
il mondo và di fretta,
frenetico e ansioso,
e non c’è mai tempo per niente;
vita di fretta,
siamo solo un quadro,
che scolora in fretta,
una foto che ingiallisce;
il tempo corre e non si ferma;
e noi lottiamo ,
per non restare soli,
per trovare un po’ di umanità,
un sorriso,
in mezzo a tanto brutto,
a tanto male.
Un saluto ai naviganti e, a questa vita
ma più di tutti il cuor, tende un abbraccio
a chi prematuramente scese
e della vanità del viaggio or si fa beffe e osserva
in scalo di alaggio
le nostre vele gonfie dalla pioggia
che il vento tumultuoso scuote
e in vespro par che tace
per un ormeggio a volte delicato
altre... senza pace.
Che tu sia santo oppur ladrone
non ti verrà mai data terrena assoluzione
loderanno tutti la tua vita
ma solo quando questa sarà finita
e tutti, con falsa benevolenza,
piangeranno la tua assenza.
Non sperar che questo avvenga prima,
perché per quanto grande sarà la tua lotta
per tutti sarai sempre e solo
un gran figlio di mignotta.
Non vorrei mai cambiare,
niente della mia vita.
Voglio essere sempre me stessa,
in dei momenti lo so,
che non sono sempre perfetta.
A volte anche se sto soffrendo,
non lo do a vedere.
Anche se a volte sono fragile
mi dimostro, sempre forte.
Cadendo a volte si impara
a rialzarsi,
diventando più forte e più attenti, di prima.
Nella mia vita,
frammenti d'una vita,
giorni rubati,
alla felicità.
Esistenza solitaria,
ricerca di una nuova vita,
espressione infinita
d'un amore nascosto.
In te lo cerco,
lo riconosco.
Perciò ora
più non posso
stare ad aspettare
e ti chiedo
con me di restare.
Ora
non lasciare
da solo questo mio cuore
che ha bisogno
del tuo amore.
Come una rosa
sei sbocciata nel mio cuore
donandomi il tuo amore.
Rosa sei dai mille profumi,
che avvolgono la mia anima,
in una primavera di uniche emozioni.
Con le tue spine
a volte mi hai ferito,
facendo sanguinare il mio cuore.
Ma poi ho capito,
sei solo tu,
il mio unico amore.
Quando la vita
sulla terra nacque,
fu con le piante
che cominciò a respirare
e l'inerte materia
con il serpente
iniziò a strisciare.
Di poi la vita
sulla scala evolutiva
con le bestie
arrivò ad annusare
e con lo scimpanzè
imparò a camminare,
ma fu con l'uomo
che s'ingegnò a pensare
e, proprio da qui,
la polvere sortì
materia cerebrale.
Solo con Broca, però,
il cervello cominciò
a parlare e d'allor
s'incominciò a localizzare
la funzione corticale
con l'antica struttura
per l'emotivo
e con l'area associativa
per l'intellettivo.
Sarà da questa sede
che la flebile coscienza
si farà sentire
se ormai da tempo,
per afasia sensoriale
in sede temporale,
nessuno l'ascolta più.
E così se un dì,
con ricetta galenica,
lo spirito naturale
si raffinava in vitale
e poi ci vivificava
da spirito animale,
d'ora in avanti, invece,
la fucina epatica,
centrale metabolica,
cuocerà a fuoco lento,
sulla fiammella ipotalamica,
centralina psicosomatica,
la giusta miscela umana.
Va enfatizzata, però,
l'educazione morale
così da pervenire
dalla raffinatezza neuronale
alla purezza della cellula spirituale,
che con il suo amor
ci donerà l'anima
e la polvere di quel lontano dì
per noi sarà un orizzonte di luce.
Canne,
siamo come le canne,
colpite dal vento,
sbattute dalla pioggia
cadente;
basta poco per cadere,
per soffrire,
e il male è sempre in giro;
siamo solo esseri umani,
e sentiamo,
soffriamo;
basta poco,
per resta re soli,
e non dire una parola;
sofferenza dentro;
come canne picchiate dal vento.