Ti è mai successo
di svegliarti una mattina
e renderti conto di non esserti mai svegliato.
Ti è mai successo
di provare a camminare
e renderti conto
di dover di nuovo imparare.
Ti è mai successo
appena alzato,
di guardarti intorno
e decidere di tornare a dormire
per poi non dormire.
A me è successo,
succede.
All'inizio lo trovai un po' strano.
Neanche mi ero smosso
a quel
-favorisca i documenti-
detto col tono
che impone una divisa nera.
Mi resi però conto
che ero già
più di là che di qua
e non poteva farmi niente.
E finalmente
avrei potuto dirgli quello che pensavo
avrei potuto anche fargli quello che volevo.
Anche se con poca forza,
gli chiesi a fil di voce
di avvicinarsi.
-vieni qui,
chinati-
ed intanto
gli avevo detto quello che pensavo
in quel momento.
Poi
con la mano
presi dal petto il sangue della mia ferita
e come se fosse schiaffo
ma per la poca forza
fu carezza
gli stampai sul viso la mia mano,
rossa.
Lui si ritrasse
ma non troppo
e sporse gli occhi
per guardarsi il viso,
la divisa,
la mia ferita.
Per una volta nella vita
non seppe cosa dire,
non citò né codici
né procedure.
Ma si era accorto di essere in ginocchio,
e non davanti al suo padrone.
E per una volta l'ordine fu mio
e non si poteva rifiutare.
" portami di là
lo puoi già fare,
per passare quel confine
non serve passaporto,
per andare di là è sufficiente
saper fare il passamorto.
Che strano scherzo
che ti fa la vita,
e proprio in fondo alla carriera.
Mi sei tanto corso dietro
ed alla fine
ti tocca invece
portarmi sulle spalle.
Ed al ritorno
non troverai fontane per lavarti,
avrai la compagnia del rosso in faccia,
fino alla fine del viaggio.
Voglio uscire un giorno che piove
ed indossare la felpa blu
quella del mio amore di sempre.
E voglio camminare
con l'ombrello poggiato sulla testa
perché nessuno veda
il mio viso
così invecchiato
ed io non veda
che il passo dei miei piedi.
Voglio sfiorare ogni cosa
che mi dà un ricordo.
Voglio farlo
con la curiosità del primo bambino
ed il dolore dell'adulto che si spegne,
tutto in un tocco solo.
Voglio arrivare a quell'ultimo posto
gonfio di lacrime
e di furore.
Uniche droghe
che mi possono dare
il grande coraggio che dovrò usare
per fare quello che dovrò fare.
Gli occhi non vedono
sono chiusi,
se li apro smetto di sognare.
Ma il rumore parla.
Gli occhi
ascoltano quello che sta succedendo.
Sono al corrente di ogni cosa,
non posso più sognare.
Avrei voluto avere la forza del più forte
per poter trionfare,
l'intelligenza del capace
per poter fare bene.
Ma non ho neppure quel po' di forza
che mi servirebbe per sopravvivere
e non ho avuto neppure
quel minimo di intelligenza
necessario a farmi trovare quel po' di forza.
No, forse è troppo,
ho soltanto avuto sfortuna,
ma questo lo so solo io.
Lì
si entra solo a certe condizioni,
io sono l'unico
ad essere accolto sempre
in qualunque notte decida di fermarmi.
Non ho neppure bisogno di dire che ci sono.
Nessuno mi nota
nessuno ci fa caso,
del resto le luci sono molto basse.
Io sono il solo che va lì la sera,
che resta per la notte
poi riparte.
Chissà,
forse un giorno mi deciderò
a rimanere lì più a lungo
o per molto tempo.
Di contenitori per il bere
ce n'è un grande assortimento.
Ed anche il bere c'è
ma solo acqua,
acqua di fontana.
A volte santa
ma solo in certe ricorrenze.
Se ho voglia
di buttar giù cose diverse
rubo in un negozio
e arrivo già "provvisto",
ed in quel caso
posso bere alla bottiglia,
tanto sono certo
che non c'è nessuno
che mi chiede un sorso.
Altrimenti
riempio un vaso,
una bottiglia o una caraffa
e poi mi siedo dove scelgo io
in base all'umore,
alla voglia del momento
ma sempre in compagnia.
Se ho bisogno di consigli
vado dall'un anziano laureato
pozzo di scienza
ma come molti geni,
un po' sbadato.
Se ho voglia di sapere di sesso
amori e pentimenti
cerco una signora
che è lì da un po' di tempo.
Sotto i quaranta
ben portati,
narra molte avventure
e cita molti amanti,
ne parla volentieri.
L'unico racconto che non fa
è quello del giorno
che il marito gli si parò davanti.
Quando mi sento in vena di insegnare,
(e mi capita di rado)
di solito succede
quando mi porto l'alcol dall'esterno,
ci sono tanti adolescenti.
Sono sicuro che mi ascolteranno,
da lì non possono scappare.
Ma quando voglio veramente farmi male
invece vado in mezzo al gruppo dei bambini
e resto lì per ore
a sputar rabbia,
a rimuginare
e chiedermi
perché deve esser giusto
ed accettato
che al mondo
spesso campi troppo chi fa proprio schifo
e invece un innocente
debba emigrare così presto
e per così lontano.
Verrebbe quasi voglia
in certe sere
di rifarsela anche col padrone del locale,
ma poi rifletto
chino il capo
e chiedo scusa,
anche perché
sarebbe una battaglia persa.
Così mi accuccio
o resto lì impietrito.
Ma vada come vada
o con chiunque passi la nottata
appena fà un po' giorno
getto l'avanzo d'acqua della sera prima,
rimetto i fiori dentro il vaso o la bottiglia
mi alzo e parto.
Rimetto al cancello il catenaccio
faccio il segno di croce e di rispetto
per chi rimane lì disteso.
E vado,
prima che arrivi il primo dei guardiani
per aprire,
e non debba aver sospetto
che forse la notte al cimitero "ci si vede"
E l'ora che chiami
per dirmi come è il tempo laggiù,
per raccontarmi la tua giornata.
Per dirlo a me
che non so nemmeno
se arriverò a stanotte
oppure a domani.
Io ascolto e basta
per cortesia,
perché lo devo a chi mi parla.
Ed ogni tanto dico qualcosa
giusto perché tu non debba pensare
che non ti ascolto
che non capisco.
Aspetto solo che ti decida
a dirmi:
"allora, buonanotte"
per ritornare quello che ero.
Uno in attesa dell'ultimo treno.
il futuro è davanti a noi,
lo possiamo vedere,
è da tanto che lo vediamo.
Ma chi guida la fila non va mai dritto,
chi guida la fila viaggia con le frecce accese.
Lampeggiano,
destra sinistra
sinistra destra.
La lunga colonna che segue
non sa più dove andare.
Dorme,
da quel
"giorno dopo"
al sempre.
Dorme
in quel cassetto che sembra fatto apposta
per essere aperto una volta sola nella vita,
giusto per nascondere la prova del passo fatto.
Si è aperto
ha archiviato,
poi il legno
si è imparentato e chiuso,
ha sigillato quell'abito da sposa.
Giace nel buio
quel velo bianco che spiccava
il giorno dei fiori e degli amici intorno,
il giorno di quel si
detto a mezza voce
e di un anello intruso fra voi due.
Giace quell'abito di tulle,
che forse è morto,
come è già morta da un bel po'
la vostra vita a due.
Mentre continua invece a scomparire
sempre più spesso in tasca della giacca
oppure in borsa
quel piccolo cerchietto giallo,
anche lui morto,
come quell'amore che doveva suggellare.
Quel cerchietto
che nessuno dei due non vuole far vedere
quando vive con passione le sue storie
in auto,
dove capita
o in qualche albergo a ore.
Capita sempre tutto a cose fatte,
son tutti bravi.
Ed ecco
le soluzioni,
i colpevoli
l'elenco degli errori fatti.
E una valanga di consigli
e di rimedi.
E spesso sei costretto ad ascoltare
chi ti ricorda ciò
che non vorresti mai sentirti dire.
E mentre parla
tu sei capace soltanto di pensare
che c'è una sola spiegazione a tutto quanto,
e si chiama fallimento
con tutto quello che si porta dietro.
Tanti saccenti,
tutti interessati,
vuoi per sapere
o per approfittare,
messaggi di speranza
o compassione,
o solamente per rompere i coglioni.
Troppo di tutto
per un unico perdente
tu.