Parlano neve
Il panno delle ore con i quattro lembi del mondo
si raccoglie al chiuso
Guerra e volo stellare si accucciano vicini
cercano riparo là dove la notte
trabocca di latte materno
chiama col suo dito nero
là dove altre conquiste attendono
i viaggiatori dell'anima
scintillando nel buio
sotto la neve.
E il re s'inchina un po'
e a piedi viene di solito la notte
e dal tetto della fabbrica nel fiume
brillano due scarpe
alla rovescia e così presto bianche come neon
e l'una ci rompe la faccia
e l'altra ci rompe morbida le costole
e spente al mattino le scarpe di neon
il melo selvatico lunatico l'acero arrossisce
le stelle in cielo passano come popcorn
e il re s'inchina e uccide.
Ma sotto il fogliame
di un assoluto isolamento
che muore solo per se stesso
dove si spegne ogni sguardo estraneo
rifiutando ogni incontro
anche d'amore
tu
che scruti nell'ignoto con i quattro volti del vento
sei re sui campi dell'intangibile
univoco come la dentatura dei morti
che ha resistito al disfacimento
e serviva solo a masticare
nel suo regno
– tramontato.
Siedi alla finestra
e nevica -
i tuoi capelli sono bianchi
e le tue mani -
ma nei due specchi
del tuo viso bianco
si è conservata l'estate:
terra, per i prati sollevati all'invisibile
fonte, per i pavidi cerbiatti verso notte -
Ma gemendo cado nel tuo bianco
nella tua neve -
da cui lieve la vita s'allontana
come dopo una preghiera detta fino in fondo -
Oh, addormentarsi nella tua neve
con tutto il dolore nell'alito ardente del mondo.
Mentre le dolci linee del tuo capo
già sprofondano nella notte del mare
verso un'altra nascita.
Se chiudo gli occhi
soli rotolano lungo il loro tempo
abbandonando la patria dorata
e tuttavia abitandola
Il minerale conosce la via
per un'eternità risparmiata
non più percorribile
solo inconsciamente nell'amore.
Trapassare come gli uccelli l'aria
fin dentro l'anima del bosco
che si raggruma nella violetta
fin nelle branchie sanguinanti del pesce
ultimo canto del dolore marino -
fino a diventare terra
dietro la smorfia della pazzia
dove la fonte dalla sotterranea foce
conduce forse dietro il letto amaro
delle lacrime.
Dietro la porta
tiri il cordone della nostalgia
finché vengono lacrime
In questa fonte ti rispecchi.
In quale direzione ti sei mosso
verso nord la lapide è verde
lì cresce il futuro
il tuo corpo è una preghiera nel cosmo: vieni
la fonte cerca la tua umida patria
incurvata è la vittima senza direzione -
Su una via asfaltata faceva bella mostra di sé un foulard e un
istante più tardi c'era già un'ala d'oca rinsecchita
mi veniva dietro una signorona non mi crede nessuno
ma aveva la mia pelle e la mia carne e due pezzetti
di mani di vetro e delle perline e una gonna lillipuziana
troppo stretta, e a me spuntava una tazza
bianca dove c'è il cuore e la dov'è la tempia una piccola
pompa di caucciù e dov'è la bocca una zampa
gialla di cuculo, sul serio che m'incalzava e allora ho detto
alla signorona: mi scusi, madame, in realtà però
dà alquanto nell'occhio ciò che fa,
e lei mi ha risposto: insomma
secondo me
ciò che si può
non è escluso.
La mia terra è sui fiumi stretta al mare,
non altro luogo ha voce così lenta
dove i miei piedi vagano
tra giunchi pesanti di lumache.
Certo è autunno: nel vento a brani
le morte chitarre sollevano le corde
su la bocca nera e una mano agita le dita
di fuoco.
Nello specchio della luna
si pettinano fanciulle col petto d'arance.
Chi piange? Chi frusta i cavalli nell'aria
rossa? Ci fermeremo a questa riva
lungo le catene d'erba e tu amore
non portarmi davanti a quello specchio
infinito: vi si guardano dentro ragazzi
che cantano e alberi altissimi e acque.
Chi piange? Io no, credimi: sui fiumi
corrono esasperati schiocchi d'una frusta,
i cavalli cupi i lampi di zolfo.
Io no, la mia razza ha coltelli
che ardono e lune e ferite che bruciano.