Volto lo sguardo al tuo cielo di carne,
se gli occhi sorridono,
ho l'impressione che siano due soli,
ma se dopo piangono,
ho l'impressione diventin due lune.
Occhi, mie rassegnate mezzelune,
cui tanto il plenilunio si rinnega,
cerchi soltanto in un cielo di carne.
Magari mi veniste risucchiati
ed usciste bevuti dal pianeta
bianco di freddo gelato del cranio,
dietro la nuca chissà che universi.
Occhi, ma chi v'ha diviso le stanze?
Il cielo mai soffitto pavimento,
sempre e soltanto la stessa parete,
sudando forse in due per voi s'è fatto
e il naso tra di voi fa da separè.
Quieto è il dirupo folto di ginepro.
Pettina la criniera autunno – saura.
Va l'azzurro stridore dei suoi ferri
sopra il drappo fluviale delle sponde.
Con passo accorto, il vento – asceta monaco
macera foglie ai bordi delle strade.
E bacia sopra l'arbusto del sorbo
le rosse piaghe di un Cristo invisibile.
Non invano hanno soffiato i venti,
non invano c'è stata la tempesta.
Un misterioso qualcuno ha colmato
i miei occhi di placida luce.
Qualcuno con primaverile dolcezza
ha placato nella nebbia azzurrina
la mia nostalgia per una bellissima,
ma straniera, arcana terra.
Non mi opprime il latteo silenzio,
non mi angoscia la paura delle stelle.
Mi sono affezionato al mondo e all'eterno
come al focolare natio.
Tutto in esso è buono e santo,
e ciò che turba è luminoso.
Schiocca sul vetro del lago
il papavero rosso del tramonto.
E senza volerlo nel mare di grano
un'immagine si strappa dalla lingua:
il cielo che ha figliato
lecca il suo rosso vitello.
Se di queste pietre una
lasciasse trapelare
ciò che la nasconde:
qui, accanto,
dalla gruccia di questo vecchio,
si schiuderebbe, come ferita
in cui ti dovresti tuffare,
solitario,
lontano dal mio grido, già
sbozzato anch'esso, bianco.
Nei miei sogni profondi
la terra piange
sangue
Le stelle sorridono
nei miei occhi
Se vengono persone
con domande multicolori
andate da Socrate
rispondo
Il passato
mi ha composto in versi
io ho
ereditato il futuro
Il mio respiro si chiama
adesso.
Dalla levità
con cui distribuisci
a tutti
il tuo respiro
senza ridurre
la parte d'ombra
ti riconosco
luce.
Nessuno chieda delle libellule
(blu-freccia striano l'aria)
e il viso di febbre del sole
s'infiamma nel mare.
L'uomo con la falce
miete il respiro
d'erba e libellule
nessuno chieda di lui.
Rosso-arancio pendono
i grembi del papavero
odora di sonno il fieno.
Salici piangenti confidano
al mare il proprio dolore
l'uomo con la falce miete
in fasci libellule azzurre
mietendo fa fieno
dell'oggi.
Nessuno chieda a nessuno
chi oggi si addormenti
nel fieno di papavero.
Ha dismesso le sue maschere
nuvole notturne impediscono
alle stelle
di vedere
la sorella terra.
Lui sogna
che il suo nero infinito
porti il lutto per il sole
sogna gli uomini sulla terra
che lo sognano azzurro.
Nel buio impenetrabile
conta le sue abitazioni
devono essere sette
ma non è così
infinitamente di più.
Lui conta all'infinito.
Perché non ti ho
promesso nulla
soltanto lo stoppino per la lampada
e il bricco d'olio
per una luce bassa
sul tavolo
macchiato di sangue.
Non posso tessere
il tappeto
con questi fili di ferro.
Non dire Buona notte
la notte non è buona
la notte estranea smemorata.