E se l'anima insomma
non dovesse tremare
e neanche toccare
del corpo le pareti,
fosse anche una su quattro
a venire sfiorata,
è anima di carne
ed è carne di pelle
ed è poi pelle d'aria
ciò che più ti circonda,
allor non c'è perdono,
ancor l'essere umano
deve essere la meta,
un grado ci separa,
poi due sono già troppi:
purtroppo Dio non sono.
Non chiedermi davvero
se ho già l'anima pura,
bianca fino a svanire.
Perché quel cuore è un ortaggio,
una carota sostenuta
da radici di vene
e da tutte le arterie,
su un terreno completamente
saturato per bene.
Quando si aprono appena
le croste reciproche
e poi si intravedono
le trentadue ferite
spargenti sangue bianco,
l'anima carcerata
- rinchiusisi i battenti -
può solo disillusa
infilare il suo dito
poco oltre l'inferriata.
Il buio bucherellato da luci.
La luce tappezzata di nuvole.
Aria, dimmelo tu,
se è più scuro il giorno
oppure la notte.
Le maglie di quei pesci
ricamate dal filo
dell'ago d'acqua bianco
riflettono non poco
il loro animo in gabbia
e pure il sentimento
continuo e permanente:
angoscia grigiazzurra.
La sabbia, la carcassa
che il mare desidera
come sua miglior preda,
sabbia di polpa - crede -
e s'avventa, l'addenta.
La sabbia si fa ferro,
denti spezzati in fila
che vedo solo adesso
che si avvicina a riva
con la sua mandibola
maciullata di sasso.
Deluso il labbro sbuffa,
adesso torna indietro,
lei pure che gli dice
"ed ora vade retro"
e pure dice al mare:
"che gran... morto di fame!"
In quel cielo bianco conico,
attorno a raggi di ferite,
il sole tramonta marrone
cadendo nell'oscuro mare
della mia palpebra inferiore,
spuma di ciglia in superficie
calar lo fa poi nell'abisso
d'osso nero, là nella guancia.
Taglio violento
la ferita di luce -
sangue sul sole.
Nei gorghi neri
gocciola della luce -
tenebra bianca.
Tuorlo ed albume
insieme sole e luna -
solo nell'uovo.