Poesie inserite da Andrea De Candia

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Gli inguini

Gli inguini sono la forza dell'anima,
tacita, oscura,
un germoglio di foglie
da cui esce il seme del vivere.
Gli inguini sono tormento,
sono poesia e paranoia,
delirio di uomini.
Perdersi nella giungla dei sensi,
asfaltare l'anima di veleno,
ma dagli inguini può germogliare Dio
e sant'Agostino e Abelardo,
allora il miscuglio delle voci
scenderà fino alle nostre carni
a strapparci il gemito oscuro
delle nascite ultraterrestri.

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Sotto le gonfie coperte degli occhi,
bianche macchiate da cerchi di notte,
le lacrime hanno già vissuto vita
propria, ma innanzitutto in grande gruppo;
e non appena avvertono dal covo
un'aria di pericolo poi tremano
tutte quante, si danno tre spintoni,
si calmano e decidono di fare
a turno, sì, certo certo, però
deve uscire lei per prima, per prima la
malcapitata costretta a sfidare
lo sconosciuto deserto del volto,
sperando che una lama non la uccida,
a passi lenti calpesta confusa
la duna granulosa d'una guancia
poveretta, no, non vede il dirupo
del mento, non credeva ne esistesse
proprio uno nel deserto questo qui,
è morta, è caduta, è solo la prima,
avanti un'altra: la seconda meno
cattiva o, se si può dire, più scema.

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Il mare mai s'abbassa,
anzi s'allarga... s'alza

Volumi d'onde spinti
finanche oltre la riva

Nessuno se n'accorge
che sol'io me n'accorgo

di un nuovo altro ripiano
di lacrime che cresce,

versate da quei pesci,
in fila qui vicino,

che voglion far capire
agli uomini lo stato

di tristezza inquinata
del mare, nerazzurra

cadente barricata
di squame grigiospente

per un ultimo attacco
sia pur solo di pianto

sia prima che ogni bocca
la soffochi pur l'aria,

sia prima che la morte
li lasci galleggiare.

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La pupilla di tuorlo
si versa sull'azzurra
schiena del drago a scaglie
finché spersa è la curva,
la palpebra di sangue.

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Come è esteso il bacio nero
che dà la notte al labbro bianco
di luna!

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La molletta del male
cui resta appeso solo
il panno del respiro
e il corpo tra le pieghe
che lì confusamente
vorrebbe ricomporsi...
Non più libero l'urlo,
se proteso in avanti,
indietro dopo torna,
fa poi spuntare il chiodo
nel punto più preciso,
nel cavo della carne
ferita di ruggine
dove se si incontrano
per caso anima e sangue
si va in cortocircuito,
si firma allor la fine.

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Incompleta e sottile
la cornea dell'anima
- così tanto insicuro
fantasma dallo sguardo
ancora semivuoto -
diventa un po' più piena
se piove sul bagnato
del rosso acceso sangue,
la cornea fatta a chicchi
ricade sul rovente
asfalto che bollente
cerca, cerca lo sguardo,
che alla fine ritrova
la sua pupilla rossa.

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Si sporca come sempre
l'anima per lavare,
già vanno gli occhi a caccia
di pupille marroni
di sporcizia dal suolo
raccolte ed assorbite
dall'acqua dello sguardo.

Che cosa sei, che cosa
saresti, Anima, se non
una gran pioggia d'aria
che cade, batte e stride
sul sangue mio d'asfalto?

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Mi chiedi perché ho sangue
nelle dita dei piedi e delle mani,
il pianto non è mai bevuta lunga,
espansa, circolare,
mentre è lacrima sola soprattutto;

così l'anima piange
a volte, si vergogna per il corpo
svergognato, ma è sempre più modesta
lei, l'anima del corpo,
e cerca vene, vene capillari e
versa lacrime rosse
lungo i petali estremi della carne,
facendolo in sua vece.

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Maledetta curiosità

Se sollevassi anche solo una volta
questo mio bel coperchio di palpebra,
solo e soltanto una volta se è tanto

vedrei quel cerchio profondo dell'occhio
quella pentola in cui bolle l'anima.