Adagiato sono
su codesta poltrona
e avvolto dai braccioli
mi appropinguo
a trascrivere questi versi.
La mente
pensa costantemente
mentre scrivon le mani
parole diffuse
di vari concetti.
Proteso sono
e assorto di riflesso
coi miei pensieri riportati
con semplice duttilità.
Braccia poggiate su,
mano infreddolita
che trasporta così leggera una penna
che continua imperterrita
e con incessante vigorìa.
E capire cosa siamo
sarebbe già un bel passo avanti
quando di passi indietro
se ne fanno tanti
e cerchi nello sguardo
di una qualunque persona
quel calore
che solo l' amore dona.
Si può stare anche da soli
se si riesce ad imparare
a guardarsi dentro
senza la voglia di scappare,
guardare e scoprire
per avere poi qualcosa da offrire,
non la solita anima
che vaga per il mondo
avvolta da un malessere profondo,
ma un' anima lucente
che sa di cosa è fatta
e può far del bene a tanta gente
non quella che non sa dare dei segni
d' affetto, che se rivolti a lei
non fanno alcun effetto.
Guarda negli occhi le persone che ami
e ascolta i mille richiami,
richiami di pace ora che l' hai ottenuta
perché hai vissuto delle cose
che ti hanno cresciuta,
fa crescere anche gli altri
con la tua esperienza
e vedrai che qualcuno
non potrà più viverne senza ;
scoprire se stessi
e poi la gioia di vivere
sapere che con qualcuno
tu potrai condividere
la tua storia, donando il tuo cuore,
ma tutto questo non avviene
se dentro non hai l' amore.
I bambini di oggi hanno visto cose che
Blade Runner non poteva neppure immaginare.
Hanno visto le torri gemelle di Manhattan
precipitare nel gorgo dei Pokemon.
E hanno visto Dragonball -zeta sventolare
un fazzoletto bianco prima di morire, perché
un aereo si era infilzato sulla sua testa
come il braccio di una croce.
E mi domando che razza di uomini saranno
quei bambini che hanno subìto allucinazioni così.
Delle due l'una: o uomini fantastici, o schiavi.
E io scommetto sulla prima.
E ho nostalgia del futuro.
Anche se io non ci sarò.
In volo o di notte
ho visto la solitudine.
L'ho vista sulle colline bruciate
dell'Italia in fiamme.
L'ho vista nelle acque grigie e opache
dell'oceano agitato.
L'ho vista nelle file di macchine lussuose
sfreccianti nella notte
sulle highways della California.
L'ho vista negli occhi di una donna
l'ho vista nei miei occhi,
nei bambini abbandonati,
nei clochards di Parigi,
nella fame in oriente e in occidente.
Nella schiena spezzata
dei malesi a Singapore,
nei cortili terrosi
alla periferia di Chicago,
negli esuli albanesi ai semafori di Atene.
Ma adesso è qui, di fianco a me
che guida la mia mano
e che ride di me e del mondo
che governa in silenzio.
Dedicata,
agli inverni che non abbandonano
i cuori,
alle primavere infinite
rigoglioso
disgelo
dell'anima,
dedicata ai coraggiosi
che
cavalcano i draghi,
ai timidi
dal cuore gonfio
di
parole
mai pronunciate,
dedicata alle volte che ci crediamo
e
poi
non era cosi,
dedicata alle follie della giovinezza
ai saltimbanchi
alle
donne dell'amore,
agli uomini della fede
agli
infedeli,
a
tutti
quelli che sanno vivere
e
a coloro
che
non sono mai nati.
Dedicata,
ai
fiori gentili
alle selve ombrose
alle acque e alle vette
ai
deserti.
Dedicata,
alla bellezza del mondo
e
alle sue brutture.
Dedicata,
a chi
non si arrende
e
continua
a
sognare.
Verrei da te...
mi scalderebbe il tuo corpo.
Emozioni... veloci, non toccano solo l'anima,
ma entrano nel sangue e
dentro ogni respiro, battito, fremito...
Mani tra le mani,
si precipita piano,
come angeli perduti,
con le uniche ali dentro il cuore.
Labbra su labbra,
come se un bacio fosse respirare.
Pelle su pelle
per rendere vere le parole.
E i nostri occhi sono sogni...
da non spegnersi al mattino.
Un giorno per lei raccolsi un fiore
e un brivido profondo mi pervase
Altri giorni raccolsi fiori ma non fu lo stesso
Una sera insieme osservammo la luna
e una magica emozione si librò nell'etere
Altre sere la guardammo ma non fu lo stesso
Passeggiando mano nella mano lungo il mare
sembravamo fonderci con esso
Ma altre volte non furono così
Imparai che le cose belle durano un attimo
e che non dovevo viverle nel rimpianto
ma custodirle nel mio cuore
nel vivo ricordo di esse
Perché potessero esistere in eterno.
E tutti
ci ricorderemo dove eravamo in quel
momento. Seduti in macchina a
cercar parcheggio, con la testa
tra i surgelati a cercar la
paella, davanti al computer a
cercare la frase giusta. Poi uno
squillo di telefonino, e
l'amico, il parente, il collega
che ti staccano una storia
inverosimile di aerei e
grattacieli, ma và via, dai,
lasciami perdere che oggi è già
una giornata difficile, ma lui
non ride e dice: ti giuro che è
vero. Ricorderemo l'istante
passato a cercare in quella voce
una qualunque sfumatura di
ironia, senza trovarla. Ti giuro
che è vero. E non dimenticheremo
la prima persona a cui abbiamo
telefonato, subito dopo, e
nemmeno quel pensiero -
immediato, sciocco ma
incredibilmente reale - "Dov'è
mio figlio? ", i miei figli, la
mamma, la fidanzata, domanda
inutile, perfino comica, lo
capisci subito dopo, ma intanto
è scattata - la Storia siamo
noi, è solo un verso di una
canzone di De Gregori, ma adesso
ho capito cosa voleva dire -
risvegliarsi con la Storia
addosso. Che vertigine.
Urlo nell'urlo che nasce dentro,
percuote ogni emozione
come il vento le foglie d'inverno,
di bianco vestita la neve si accasa
e giace sull'immoto,
con fare di nulla, come nulla fosse.
Trepida attesa sconvolge equilibri,
piace al tempo colmarmi d'ansia,
rendermi ogni minuto indigesto
e lento più di un fiume,
che placido taglia le valli fino al mare,
per poi confondersi, onda su onda,
nel suo umido abbraccio,
con fatica le braccia annaspano a galla
e l'abisso sembra più vicino quando l'onda ricade
e il cielo è nei miei occhi nel cavalcare l'onda,
al trotto, al galoppo, verso obiettivi mai sazi,
verso traguardi mai domi,
a spada tratta per infilzare al primo colpo il futuro
e urlare al mondo la vittoria del volere
e il gusto del riuscire. . .
Purché ogni cosa sia al suo posto.
"Tenisse cent'lire? ",
strascicando le parole da una bocca contorta,
le palpebre socchiuse e lo sguardo spento,
perso nel vuoto e nell'olezzo dei suoi stracci,
nel sozzume del suo corpo,
cotto dal sole e ferito dal dolore,
dalle piaghe che la strada
ogni giorno di più muta in solitaria morte.
"Amico... tenisse cent'lire? ",
lo sguardo basso e la mano tesa
a chieder vendetta di una povertà mai voluta,
sia d'animo che di monete,
quando scrisse con l'ago "Odio la vita" su un muro
e cominciò il non ritorno da dove forse mai partì.