La poesia non ci cambia la vita,
identica la stretta, il nodo della pioggia
la bruma della città quando si fa sera
Non ferma l'avanzata marcescenza
non sana i nostri antichi errori
La poesia ritarda la metamorfosi
rende più difficile il nostro agire
quotidiano.
Quest'età
della lacerazione civile
non è un'età
per la poesia
e simili:
appena qualcosa sta
per essere scritto
è
come se
fosse scritto
sul retro
di necrologi
per questo anche
le mie poesie
sono così amare
(e quando mai – del resto – non lo
sono state? )
e sono
– soprattutto –
anche
così
poche.
Dire vorrei questo ricordo... Ma
s'è così spento... quasi nulla resta:
lontano, ai primi anni d'adolescenza, posa.
Pelle di gelsomino...
E la sera d'agosto (agosto fu?)
Ormai ricordo appena gli occhi: azzurri, forse...
Oh, azzurri, sì! Come zaffiro azzurri.
Quand'egli impallidì una sera, e la voce
tremante
sul nascere di un suono si spense
all'improvviso;
quando i suoi occhi alzando la palpebra
bruciante
mi presero d'un male da cui lo pensai
preso;
quando i suoi tratti più struggenti, ardore
d'un fuoco che non può mai
declinare
mi s'impressero vivi in fondo al cuore,
lui non amava: ero io ad amare.
Il termine, la vetta
di quella scoscesa serpentina
ecco si approssimava,
ormai era vicina,
ne davano un chiaro avvertimento
i magri rimasugli
della tappa pellegrina
su alla celestiale cima.
Poco sopra
alla vista
che spazio si sarebbe aperto
dal culmine raggiunto...
immaginarlo
già era beatitudine
concessa
più che al suo desiderio, al suo tormento.
Sì l'immensità, la luce
ma quiete vera ci sarebbe stata?
Lì avrebbe la sua impresa
avuto il luminoso assolvimento
da se stessa nella trasparente spera
o nasceva una nuova impossibile scalata...
Questo temeva, questo desiderava.
Anche le vampe fiorite
ai balconi di questo paese,
labile memoria ormai
dimentica la sera.
Come un'allegoria,
una fanciulla appare
sulla porta dell'osteria.
Alle sue spalle è un vociare
confuso d'uomini – e l'aspro
odor del vino.
Il fluido, il vago, l'implacabile
volto spacca le trame a metà
"ma guardami stasera, io porto
gli anni inattesi, una densità
di cielo caduto addosso"
non c'è parola che non risuoni
in altro modo. Non c'è.
Finirà tutto in quell'andare
barcollante, in cerca.
Su questo muro d'ombra
Su questa tomba degli anni
Su questa grata di nere parole
Una mano di luce
Come un miracolo
Come un lampo improvviso
Come un fiordaliso sul vetro
Essere puri
Questo è il segreto.
Un'ombra di
smarrimento e di resa velava
i tuoi occhi mentre
mi cavalcavi selvaggia
e maliosa,
ma solo in apparenza
vittoriosa. La gloria
di donarti e di essere tu soprattutto
ad amare era
in realtà la tua vera
vittoria.
(alla maniera di Gösta Ågren)
Se dovessi andare a Samarcanda
magari troveresti Sherazade
in mille riproduzioni,
vestita di lustrini, come souvenir,
e le cupole dorate di Al-al-Din
ricoperte di segnali turistici sovietici
e ossidate, su un cielo metallico.
Ma restare è come partire.
Da qui si stendono i campi
dell'Oxfordshire
già del colore di una sovrana d'oro.
E quando il fieno è raccolto in balle
che sembrano ruote, e l'occhio corre
dai solchi scuri dei trattori all'orizzonte
nudo dell'autunno,
là brucerà là Samarcanda
e Samarcanda, e Samarcanda.