È un giorno
come tanti
mentre sto sulla grata
della mia finestra
le mie lacrime
scendono per te
goccia dopo goccia
riempio un ampolla di vita
un ampolla di lacrime di te.
Ricordo la tua mano
mentre la notte
mi cerca
mentre i sogni bussano all'uscio.
Ricordo, ricordo te
la gioia di vivere
ed esistere
e sento la tua mano,
ma le mie lacrime scendono continuamente.
Vince chi piega la luce
da farne origami;
e lo ammiri: si può.
Carta, quei fiori carnivori
diretti da dita veloci
e dimentico che s'aprono
a rischio di scelta
scricchiolano musica spinosa
e vorrei che la luce lasciasse
il suo angolo lineare
per dirsi curva perfetta,
insinuarmi nel cerchio
da sola: non posso.
Impermeabile strumento
fuori resto a dare il ritmo
agli ingranaggi; scivola
altrove il merito di figli.
Solo ha forma qualche
cosa che rischia di cadere.
Continueranno le mani
a piegare la carta
e incartare la luce,
a rilucere i muti origami
lì sul ciglio della buca.
Guardo una strada che corre
in discesa
come un drago
dissanguato.
Conservo qualche mania
per l'inverno
qualche maglia
scucita precisamente
che nelle stanze che abito
i colori
sbandano fuori dalle tende
(dal tendine mi dilungavo
a parlarti)
(confusamente)
Mi piaceva, abbracciandola, con bende
di mani il capo fasciarle, sapere
sulle dita di garza sotto i fini
capelli la curva lunga e sottile
della volta, nell'incavo ospitarla
di guancia collo spalla, con i palmi
di gesso come tenera calotta,
come un secondo cranio contenerla.
Io costeggio l'amore nella luce
del mattino,
Da molto vivo dimenticata –
nella poesia.
Tu una volta me l'hai detto.
Io so l'inizio –
Di me di più non so.
Però mi sono sentita singhiozzare
nel canto.
Sorridevano propizi gli Immortali
nel tuo volto,
Quando tu nell'amoroso salmo
della nostra melodia
I popoli immergesti e
poi portasti in alto.
I làver fànn murí, 'me la belessa
quan'ciappa l'ànema nel dulur del temp,
ma j öcc în quèl vardàt ne la magressa
che dà l'amur ne la busia del vent...
Ah, làver, nel ciamà
fí cum'i öcc,
stí magher nel slargàss del sentiment!
Che 'l temp se möva no, e la busia
se scunda a nüm nel dà de matt del vent.
Le labbra fanno morire, come la bellezza
quando prende l'anima nel dolore
del tempo,
ma gli occhi sono quel guardare nella
magrezza
che dà l'amore nella bugia del vento...
Ah, labbra, nel chiamare fate come
gli occhi,
state magri nell'allargarsi del sentimento!
Che il tempo non si muova, e la bugia
si nasconda a noi nell'infuriare del vento.
Lunghe, lunghe giornate.
Il sangue implacato urta il sangue.
Il nuotatore è cieco.
Scende attraverso piani purpurei
nel battito del tuo cuore.
Quando la nuca è tesa
Il grido sempre deserto invade
una bocca pura.
Cosí invecchia l’estate. Cosí la morte
Circonda la felicità della fiamma
che trema.
E noi dormiamo un poco. La nota si
Risuona a lungo nella stoffa rossa.
Parlammo sicuri tra belle acque
bagnate da tamerici
e accordammo parole, quiete le
nostre mani
– ricche in oro estorto –
e le fronti alte e assolate
dalle molte ore trascorse.
Dicevamo quello che non volevamo
dire
e tacevamo le intenzioni amare;
immensamente gentili,
noi – i mortali, i non amati –
vegliavamo su rispettabili leggi
umane.
Cosí, vedevamo cavalcare Ciro
il nobile,
l'eletto, prudente sin dall'infanzia.
E noi, corruttibili e accecati dalla
bellezza del suo aspetto, muti
e silenziosi
dietro lo scudo di suo fratello
Artaserse.
Per quanto brutte ci sembrassero
le iguane
abbiamo poco da temere
da quei rettili erbivori.
Spesso ci sforziamo di scartare
l'infausto dal sublime tramite i sensi.
C'è sempre stato in noi un fiacco
dilettantismo
di fronte alla grazia piú che risoluta
con cui, ignorando noi, fu creato
il mondo.