Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Sulle costole dell'Adamo di oggi
sta scritto con parole d'argilla:
"Rivoluzione senza sogni maturi
con cuore di ferro in uomini nudi".

Nascerà una nuova Eva
madre dell'uomo futuro.
Svegliamoci in fretta
perché domani potrà essere
tempo perduto.

Nei rumori di città sommerse
suona il flauto della vita nuova.
Non c'è bimbo che ascolti contento
un messaggio a luci spente.

Cosa farà l'Adamo di domani
con piedi di creta troppo antica
e cuore un po' arrugginito?

Sta nascendo la civiltà del grafeno.
Le piccole cose di pessimo gusto
saranno appese in musei di paglia.
Apparirà una nuova donna
legata all'uomo con la tanga!

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In strade medioevali con archi e torri
giocano i giorni di una fanciulla amica.
Segue con lo sguardo il fumo della pipa
posarsi su piatti feriti a fuoco
per conservare geometrie moresche
segni di voci che tacciono da secoli.

In quella casa di pietre rosate
vivono immagini mai cancellate
con ali di lino ricamate a mano.
Le favole del cuore nate nella sera
riecheggiano nell'eco delle stanze
con porte aperte spinte dal vento.

Poi ruggì la guerra piena di odio:
le pareti si tinsero di rosso sangue
le favole diventarono tragedie
con volti e cuori pieni di miserie.
La fanciulla divenne presto madre
con sogni infranti di bellezza.

Vennero i figli e anche la loro partenza
ritornarono le favole a riempire le ore
ma presto il marito la lasciò vedova.
Guardava le foto, costruiva castelli,
suonava il piano con estrema dolcezza
riempiendo le ore per morire contenta.

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Il giorno e la notte hanno lo stesso sangue
quando si fermano nella vecchia barca
piena di fagotti con geroglifici strani.
Seduto in un angolo di casa, ascolto
una tenue voce della nonna inferma:
"madre, che dolori nasconde questa carne
vissuta con lo sguardo rivolto al cielo".
Rintocca l'ultima mezzora nell'orologio
regalatole all'ultimo compleanno.

Il cagnolino ladra a un'ombra senza volto
seduto sullo sdrucito sofà della nonna.
I fiori emanano il loro soave profumo
per addolcire l'aria secca di fantasmi.
Non si muore con gli occhi chiusi
in questi giorni pieni di speranza.
La morte è fuoco per chi non la teme,
brucia la corteccia di un tronco antico,
salvando il seme per il nuovo bosco.

Il giorno e la notte sono figli della stessa madre,
allegra e triste che giace assorta su cenere bianca.
Alla vecchiaia seduta accanto al caldo focolare
la nonna sgrana il rosario della sua lunga vita
sorridendo ai giorni trascorsi dei suoi vent'anni
che legge negli occhi della foto di suo marito.
Gli anni passano veloci come le nuvole del cielo
in attesa di una pioggia feconda di misteri
per regalarle il dono della pace nell'ultimo bacio.

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Due occhi azzurri nella tranquilla sera
fissavano le nuvole che seguivano il vento.
Era il ritratto di chi conosce le frontiere
di alberi secolari formando barriere.

Due occhi aperti alle ferite di ieri
davano l'addio al giardino senza ninfee.
Una rosa di plastica immaginava di essere vera
con il profumo perduto in nubi troppo nere.

I due occhi guardavano il sole che si nascondeva
in un orizzonte lontano con troppe fiamme accese.
L'uomo sognava di incontrarsi in piena primavera
mentre un bacio lo svegliava sotto una luna piena.

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Era un venerdì santo di tanti anni fa
quando una donna nel silenzio mi disse:
"ti porterò nel cuore della strada
ti aprirò un sentiero nel deserto
ti amerò come le montagne
le radici primordiali del tempo".

La notte avanzò dolcemente nel silenzio
un cristo sulla croce dominava il calvario
la veronica contemplava il volto dell'uomo.

La stella del mattino rinacque ammutolita
sul volto in preghiera della vergine.
Era un venerdì santo di tanti anni fa
quando il cuore bagnato in un fuoco
iniziò a cantare la vita sbocciata in un fiore.

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Ritornare a casa è ritrovare la vita.
Il mondo è grande per un uomo solo.
Ogni cosa ti parla di amicizia
guardandola da un balcone al sole.

Non possiamo vagabondare da soli
siamo nati per riempire i silenzi,
per leggere le rocce e il tempo,
per ascoltare il vento sussurrare dentro.

Quando la pioggia scende lentamente
la vediamo che purifica l'anima
dietro i vetri opachi di tristezza
della nostra finestra casalinga.

Ritornare a casa è ascoltare i fiori
raccolti da qualcuno che ci ama
per alleviare il nostro sudore
profumando il nostro amore.

Ritornando a casa ci sentiamo uomini
per saper ascoltare il battito del tempo
sentire balbettare le prime sillabe dei figli
leggere gli occhi della moglie che aspetta.

La casa serve per farci uomini in ascolto
di molte cose che ci parlano al cuore,
dove si comprendono tutti i dolori
facendo fiorire i nostri grandi amori.

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Nel silenzio maturo della terra
nacque verginale la vita.
Le acque sempre caste del mattino
purificarono le gemme del giorno.
Nell'immensa savana africana
incontrai la mia terra madre
ricca di lotte e croci stellari,
di uomini antichi e di bestie.

Conobbi il fuoco delle foreste
camminai dietro le tempeste
vidi i saggi anziani cantare
i primi balbettii della vita.
In Africa il passato e il futuro
sono fratelli siamesi
appesi alle spalle delle mamme
dove gridano e mammano al seno
sempre pronto della vita.

I fiumi proseguono nei loro solchi
tracciando curve e rette piene di fiori
dove i colori germinano di giorno
e i semi maturano di notte.
Appresi la filosofia della storia
da uomini radicati alla terra
che è la culla e la tomba
di ogni essere che ama la vita.

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In Piccadilly Circus vidi passare il mondo
dove la vita diventava sempre più giovane
la mente ritornava a sognare a colori
mentre le ore trascorrevano senza rancore.

L'amicizia sbocciava all'ombra dell'Eros
i sexy schops uccidevano l'umano pudore
delle notti trascorse con sincero amore.

C'era ancora un grido di una certa innocenza
tra la folla che passava a ritmo di sorprese.
Si placò il messaggio di giovani chitarre
si bloccarono gli sguardi di età matura
la propaganda zittì su muri di silenzio.

Così nacque per me un nuovo giorno
in quella piazza piena di gente e ricordi.

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Quando la musica riempie i nostri giorni
vuol dire che siamo fanciulli senza nome.
Una sinfonia di suoni scrive il suo cammino
nei nostri occhi adatti a captare nuova vita.

La musica nasce e si nutre di grandi silenzi
quando sappiamo leggere le note nascoste
in colori dipinti sulla tavolozza del cuore.
Non ritardiamo l'alba nuova del mondo.

I profeti sanno leggere l'umano futuro
i poeti l'hanno riempito di parole non dette.
I bambini maturano nel seno della madre
insieme alla musica che noi ascoltiamo.

Viviamo questa grande sinfonia della terra
che matura i cieli e le lontane tremule stelle. Noi uomini riempiano l'universo di splendore
se sappiamo convivere con pietà e commozione.

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Davanti al Presepio

Ritorniamo bambini davanti al tuo presepio di casa
che riempie sempre un angolo con il cuore in mano.
I nostri occhi sono poveri di parole e ricchi di misteri
guardando la tua carne fatta di donna e soffio di cielo.

Restiamo davanti a te muti e ricchi di pura nostalgia
ricordando che noi siamo fatti della tua umile creta
dandoci la vita lo stesso soffio che ti ha fatto uomo.
I nostri occhi oggi racchiudono un po' del tuo cielo.

Contempliamo insieme agli angeli e a tutti gli animali
una nuova terra nel cielo azzurro e una grande stella
che ci guida dal tramonto all'alba senza abbagliarci.
L'alba che muore ogni sera ci guidi al tuo sentiero.

Insieme ai semplici pastori con le loro greggi mute
ammiriamo nostro signore in un bambino nudo.
La tua venuta da uomo è rinascita della nostra carne,
pace per tutti gli uomini che si sentono angeli di pace.

Mistero eterno che molti non riescono a comprendere
perché Dio ha fatto l'uomo della terra con vita eterna.
Anche per noi ogni tuo natale ci porta in regalo la vita
perché è nato in una grotta il nostro fratello divino.

La tua nascita fra noi, o Dio altissimo fatto Uomo,
ci fa comprendere le allegrie e i dolori di tutti noi.
Il tuo pianto e il tuo sorriso che ci regali nel Natale
sono il miglior dono per noi uomini in cerca di pace.