Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Nella quiete matura della campagna spagnola
una farfalla multicolore bacia i fiori dell'alba.
Una donna china ascolta all'ombra se stessa
alzando gli occhi al cielo nero in lontananza.

Il sole ha riscaldato le pietre piene di grida
di queste millenarie rovine iberiche di Azaila*.
Le battaglie di ieri riposano con i suoi morti
in queste mura ancora ricche di voci e memoria.

Noi turisti rileggendo voci nascoste delle pietre,
ci aggiriamo come il vento per carpirne la vita
nascosta in strade antiche sotto il cielo azzurro.

I campi arati che si allungano fino all'orizzonte
distruggono il dolore che stringiamo negli occhi.
Aspetteremo sempre l'alba dopo ogni tramonto
mentre il tempo passa ingoiando la nostra storia.

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"La notte è più lunga di un giorno senza pane"
mi diceva un vecchio seduto accanto al camino
in un piccolo paese senza nome e senza allegria.

Parlava lentamente questo pastore della vita
ricordando come aragonese guerra civile e ferite:
occhi aperti alla fiamma, bastone e mani ossute
stringevano un altro giorno che si rintanava
in trincee di molti ricordi e immagini mute.

Come corre il tempo guardandolo passare
dietro vetri rotti trattenuti da sparadrappi
anneriti dal sudore delle sue tremule dita.

Oggi gli restano nel cuore gli spari dei fucili
mentre cadevano i compagni contro la parete
rossa di sangue di ogni età e condizione
con rotti ideali contro dio e la nazione.

La notte è più lunga di un giorno senza pane
quando le ore passano con questo ritornello.
In questo mondo l'uomo è un animale buono
ma spesso si dimentica di avere un cuore.

Il vecchio si accese al fuoco il sigaro cubano
mentre il fumo copriva le sue pupille spente
poi rompendo il silenzio nel tepore della sera:
perché tanta violenza e tanti morti se il mondo
è come ieri insolente e senza umani rimorsi?

Forse, concluse il vecchio nella penombra,
sorgerà un'altra alba piena di una luce vera
quando gli uomini ci sentiremo veri fratelli
in un mondo nuovo e con lunga primavera.

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La tristezza si è chiusa in una canto ardente
in questo popolo con veri sogni di grandezza.
Spine di vento venute dal mare e dal deserto
sono fioriti nei cuori e nei balconi sotto il tetto.
I marciapiedi sono onde dell'oceano sotto i piedi
costruite con pietre nere e da un maturo silenzio.
I suoi navigatori hanno appreso a solcare e amare
giocando con le onde sui piccoli cavallini del mare.
Il fado è il volto di questa terra dove muore il sole
dove l'aurora ritarda ma poi sboccia come un fiore.
I lusitani hanno aperto le finestre su terre lontane
portando nel cuore e nelle mani sogni e aromi.
Hanno chiuso con fucili pieni di sorrisi e garofani
l'ultimo capitolo di un libro pieno di secoli coloniali.
In futuro rinascerà la nuova musica dell'anima portoghese
quando l'allegria sarà il vero fiore profumato all'occhiello.
Il popolo si sentirà il vero e unico padrone di se stesso
in questo mondo senza frontiere, in pace e senza guerre.

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L'uomo pianse ad alta voce il primo giorno
vedendo l'aurora sorgere dall'acqua notturna.
Ammirava commosso il canto e volo di uccelli,
il prato, le nuvole, la pioggia e la tempesta.

Camminavano il sole e la luna sulla sua testa
gli alberi e le erbe insieme ai fiori lo salutavano
inchinandosi quando lui passava e li toccava.
Era il suo primo giorno solo, libero nell'immenso
con il suo grande giardino colmo di animali e colori.

Vide crescere i fiumi che scendevano lentamente
le montagne innalzarsi nel lontano e vasto orizzonte
gli animali pascolare ammirando la sua ombra.

Saltava su pietre calde di sole ammirando la luce.
Seduto tutto solo all'ombra di un salice piangente:
"che farò – disse - per vivere in allegria e pienezza
su questa terra piena di colori e di gioia eterna?".

Dormì la sua prima notte con il sorriso nel cuore
mentre la luna giocando con le nuvole lo cullava.

Sognava contento guardando l'acqua del fiume
che lentamente accarezzava le rocce della riva,
il fiore sorrideva di gioia quando la rugiada lo baciava,
la nuvola giocava a nascondiglio e cadeva la pioggia.

Solo lui era solo sotto le nuvole in attesa della parola.

Venne l'aurora con un manto pieno di raggi di luce,
il suo cuore batteva dolcemente in attesa del mattino.
Quando i raggi di luce lo svegliarono udì un sospiro:
una mano delicata stringeva come un fiore la sua
due occhi si specchiavano nei suoi come lui nel lago.

I due si alzarono in piedi abbracciandosi nell'azzurro,
i fiori si inchinarono, gli animali formarono un cerchio,
loro due sorrisero iniziando il lungo viaggio della vita.
L'uomo e la donna mano nella mano si strinsero forte,
costruirono con gioia, sudore, morte e qualche dolore
il giardino terra che ancora oggi coltiviamo con amore.

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Le isole umane le portiamo negli occhi
quando gli uomini stendono la mano
per chiedere lo spicciolo del giorno.
Abbiamo forse gettato le maschere di ieri
lungo il marciapiede che altri hanno eretto
con i soldi del benessere a singhiozzi?

Siamo sempre i soliti farabutti di ieri
con leggi meschine per affondare gli altri
mangiando latte e miele di terre lontane.
Così passano gli anni stendendo la mano
mentre tanto veleno rovina il raccolto.
La gente perbene allarga la sua cinghia
dimenticando quelli che masticano fame.

Abbiamo perduto la gioia della primavera
leggendo i volti tristi del popolo di oggi.
Eppure è nato da tempo il mondo di domani
da una donna-madre con un solo figlio.
Il nuovo calendario senza Dio ha molte feste
nel nuovo museo dell'uomo senza testa.

Le isole umane le portiamo negli occhi,
nelle mani odoriamo il sapore di sale.
I bambini sognano di avere una famiglia
insieme a questa terra senza pene e guai.
Il nostro cuore è il nuovo mondo di domani
ricco di sogni che dobbiamo ancora realizzare.

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Anche oggi cantano i poeti lungo le strade del mondo
non li accompagna molta gente a leggere i propri sogni,
non si affiggono versi su pareti sterili di nudo cemento,
non si sentono le note di flauto appese a finestre verdi.

Eppure i poeti cantano e vivono nel silenzio delle strade
misurano con i versi i cadenzati e lenti passi degli uomini
sognando un futuro dove politica e giustizia siano oneste
con semafori rossi che accendono quando passano i disonesti.

Anche oggi la poesia rinasce vergine nel cuore del mondo:
i poeti ascoltano le voci che volano leggere portate dal vento,
la musica le raccoglie e trasforma in note che sentiamo dentro,
poi sbocciano canzoni che raccogliamo nelle ore di silenzio.

Anche domani canteranno i poeti affacciati ai balconi del mondo,
non saranno solo voci perdute e solitarie in ristretti vicoli sociali,
ma note che volano nell'etere insieme ai cinguettii degli uccelli
a inni di bambini, donne, anziani e stelle piene di pace e sentimenti.

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Andrò anche oggi in cerca dell'uomo
starò seduto davanti a uno specchio
avrò gli occhi umidi di lontani ricordi
in quest'ora di crepuscolo benedetto.

Trovo l'uomo camminando solitario
lungo la strada che porta alla vigna.
Il suo cane fiuta i pensieri dispersi
che il padrone appende a cardi secchi.

I pensieri si accavallano con le nuvole
in un giorno pieno di pioggia e di vento.
Il cuore segue il ritmo dei suoi passi
ascoltando le voci che gli parlano dentro.

Oggi è questo l'uomo che ho scoperto.
Non gli ho rivolto nemmeno una parola
avevo paura di trovarlo pieno di silenzio
quando invece lo volevo vestito di festa.

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Un toro nero nel cerchio dell'arena
solleva nervoso la polvere al cielo
grida vendetta con gli occhi fissi
annusando il color rosso della sera.

Affonda le nere corna nell'aria calda
descrive circoli stretti intorno al torero
vestito d'oro e colori in movimento
come una donna carica di sentimento.

Due vite girano difronte alla morte
in mezzo alle grida del tramonto:
una forte del suo istinto animale
l'altra sicura di essere umana.

Un toro nero nel cerchio dell'arena
un uomo solo con la sua danza
un paso doble si posa su mantillas
una spada uccide lenta la speranza.

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La natura oggi è in preghiera
non accetta rumori di fabbriche
veleni di macchine in cammino
strade sporche di rifiuti umani
nuvole nere di acidi strani.

La natura veste saio francescano:
scalza ascolta il balbettio dei fiori
il cinguettio di uccelli solitari
il mormorio di ruscelli di collina
il silenzioso camminare del tempo
su raggi di sole mossi dal vento.

La natura oggi è in preghiera
ascoltiamo il suo umile silenzio
racchiuso nel giallo della ginestra.
Sostiamo sotto i grandi alberi
ascoltiamo la musica dell'aria
apriamo le mani alla speranza.

La natura ci vuole umili e miti
oggi è la festa di Francesco.
I lupi sono già stati ammansiti
solo le tortorelle ci chiamano
per ringraziare insieme la vita.

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Quanti passi ho dato nella mia vita
quante mani ho strette senza conoscerle
quanti occhi ho visto ma non letti
quante parole ho detto e non ricordo.

Ho meditato solitario sotto vari cieli
ho sentito ridere e piangere molti fiumi
ho scalato alti monti e splendide colline
ho ascoltato il cuore di molti e loro ferite.

Quante cose si fanno salendo la scala della vita
tutte lasciano una scritta nelle rughe del viso.
Ho scritto come tutti un capitolo nell'unico libro
che solo Dio terminerà scrivendo l'indice.

Passano svelti i giorni insieme ai calendari
cammino tra cielo e terra sognando il mare.
Capto con le mani aperte i sospiri dei giorni
cercando che sboccino nel nuovo mondo.

Passano svelti i giorni insieme alle notti
il domani lo riempiamo di ceneri umane
per formare il tappeto fiorito della terra
che è il giardino futuro senza più guerre.