Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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In bottiglia rotta sulla sabbia del mare
si specchiavano gli occhi d'una fanciulla:
non sapeva che gli odori del mattino
maturano nel cuore quando è sera.

Dei bambini costruivano castelli
trasportando acqua piena di arena.
Lei sola sotto i raggi del sole d'agosto
tesseva sognando il vestito da sposa.

Il giorno aspettava con ansia la pioggia
per giocare insieme ai suoi sogni.
La fanciulla alzò gli occhi e vide
il tramonto entrare nella bottiglia rotta.

Comprese che le favole amano il silenzio
maturano e sbocciano a loro tempo
come i semi nascosti da molti anni
che sbocciano in bei fiori in un'aurora.

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Il fiume ci racconta la sua interna pena
levigando pezzi di rocce molto antiche
con la pazienza di chi conosce il tempo
racchiuso in caverne oscure e amiche.

Ieri offrì da bere ad animali mastodontici
che vedevano il cielo scendere fino a valle.
Oggi lava con cura le loro ossa fossilizzate
In attesa che qualcuno sappia decifrarle.

Guarda in alto grotte scavate su pareti rocciose
dove abitavano gli uomini vestiti di ruvide pelli
elevando gli occhi in preghiere prima di baciarlo
inginocchiandosi rispettosi prima di toccarlo.
Contento guarda le sue montagne là in alto.
Il fiume mi racconta lento la sua triste pena
cercando di purificare i nostri umani veleni.
Ha fretta di cullarsi nelle onde di sua madre:
il mare pieno di vita, sale e tanti crisantemi.

L'uomo scopre nel fiume la sua storia passata:
l'acqua gli regala il dono della vita quotidiana,
il sangue che alimenta la nostra madre terra
passa nelle vene dei nostri fiumi, sempre.

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Non ho colto un fiore questa mattina
perché il nostro giardino era di cristallo
lavorato col soffio divino della vita.
Il canto di un uccellino spaurito
si è posato sulla ringhiera di ferro
beccando un raggio di sole
dell'alba che si apriva contenta.

Si è spenta anche la mia vecchia radio
con la voce del cronista di sempre.
Dalla finestra sono uscite lente le note
nascondendosi nel profumo d'una rosa.

Non c'era più bisogno di meditare
in quell'ora carica di luce e silenzio.
Il salmo del nuovo giorno sbocciava
sul volto di un anziano contento.

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Marcoledì delle ceneri

"Sei polvere e in polvere ritornerai"
hanno detto in chiesa questa mattina
scrutando nei nostri occhi il mistero
di chi crede di essere figlio di Dio.

La cenere su capelli bianchi è discreta
sulla calva è un pezzo di nuvola bianca
su capelli neri è un soffio di pura neve.
Oggi portiamo in testa un segno del cielo.

I bambini ridono chiudendo gli occhi
verso il pavimento con tombe di morti.
Il ritornello riecheggia sotto le arcate
ascoltando il respiro di secoli passati.

Le donne in ginocchio sgranano il rosario
contando i loro parti finiti nella polvere
mentre sentono i gridi di dolori materni
dando alla luce carne di uomini di cenere.

La polvere bianca di foglie d'ulivo benedette
la portiamo in testa con religiosità e fierezza.
Il dio dei nostri padri è cresciuto nel deserto
lasciando noi uomini in cerca della pienezza.

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Basterebbe un pezzo di cielo per sognare
nuove avventure di molti uomini liberi
senza telegiornali di notizie false
lanciate nell'aria solo per ingannarci.

Le prigioni sono chiese profanate
con croci rotte da torture umane.
I corpi sono ripieni di puro silenzio
mentre gli occhi sono su cigli deserti.

Non c'è speranza per chi non ha cuore
uccidendo con una pistola in gola.
Assassino non è solo chi uccide
ma anche chi sporca l'alba della vita.

Sarebbe un'altra l'avventura dell'uomo
se nelle nostre mani brillasse il sole
nelle nostre menti ci fossero fiori
e con gli occhi leggessimo il cuore.

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Un bimbo muore poggiato solo sulle ossa
con occhi spalancati dalla fame.
La madre senza lacrime lo piange
ricordando quando lo partorì sognando.

Il suo seno secco si riempie di dolore
respingendo il sole che la consola.
Il silenzio circonda questo gruppo umano
in un'ora che spaventa il sole tropicale.

Le ombre hanno paura di fermarsi
accanto a un morto con madre senza pane.
Non ci sono speranze al sud dell'equatore
quando il nord getta nei suoi rifiuti
ciò che altri guadagnano col sudore.

È stato distrutto l'equilibrio del mondo,
la povertà si arricchisce di tristezza,
la ricchezza s'ingrassa di negligenza
mentre anche oggi muore un sogno.

Il sud rifiuta le briciole delle ricche mense
dei tanti epuloni vestiti di magnificenza.
È meglio morire con la dignità negli occhi
che essere schiavi di un gioco sporco.

Domani ritornerà il vero figlio dell'uomo
farà risorgere i poveri morti dalla fame,
li guiderà in un antico deserto fiorito
moltiplicando il loro cibo all'infinito.

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Il primo Venerdì santo

Giunsero i Cavalieri dell'Apocalisse
in un pomeriggio di tempesta
mentre un vecchio cantava la vita
guardando un bimbo dalla finestra.

I cavalli non avevano briglie
su strade con statue di bronzo
nitrivano con raffiche di nebbia
incontro all'uomo pieno di silenzio.

Per la folla fu un giorno come tanti,
per alcuni fu un giorno di rimpianti.
Un velo si squarciò nel tempio
cadendo trenta monete d'argento.

Il governo di turno si lavò le mani
scartando una verità che scottava.
Gli amici si rintanarono dispersi
in angoli oscuri pieni di spavento.

Si udì un grido, un tuono, un lamento:
morì l'Uomo e il mondo pianse contento.
Fu questo il nostro primo Venerdì Santo
quando noi accendemmo una fiaccola.

Il nuovo calendario iniziò da zero
la sua marcia di virtù e mistero.
Aspettiamo i Cavalieri dell'Apocalisse
cavalcare su nuovi cieli senza eclisse.

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Domenica delle palme a Saragozza

Gli uomini incappucciati sfilano maestosi
guardando il mondo da dentro le caverne
dove pitture rupestri conservano il mistero
di animali trafitti da religiose leggende.

Avanzano rami di palme cadenzando il tempo
ferito da rullio di tamburi pieni di pentimento.
Il padre e il figlio vestono gli stessi indumenti
carichi di secoli, orgoglio e umana penitenza.

Le strade sono mute in pieno mezzogiorno:
passa il Cristo su un'asinello bianco.
Lo precede la samaritana con i suoi vent'anni
in una brocca di creta piena di rimpianti.

Così si celebra la domenica delle palme
in questa terra piena di tradizioni e danze.
Qui, forse, Cristo ha sostituito Ercole
cambiando le fatiche in pane e gentilezza.

Inizia con questi suoni la settimana santa
in questa Aragona piena di tradizioni e vento
scavando nella voce del tradizionale tamburo
il nuovo volto di uomini lanciati al futuro.

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Canterò un sogno di giovinezza
rinchiuso nel cielo di una notte
insieme a un uccello senza voce
con ali chiuse in una gabbia, solo.

Vidi un bimbo con occhi azzurri
che giocava con un filo di luce
cercando di scavare nell'ombra
mentre un corvo beccava l'aurora.

Uscì il sole con le sue lunghe ombre
dipingendo un quadro che porto negli occhi:
una grande ombra con becco di cicogna
offriva il suo corpo senza vergogna.

Nacque così uno strano ricordo
scaraventato sulle strade del mondo.
Non so se quel giorno ebbe la sua sera
come ogni uomo la sua ombra.

Restai solo anche quella volta
sfogliando un fiore in penombra.
Un gatto bianco miagolò nell'aria
cancellando il sogno appeso all'alba.

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Cavallo e toro in labirinto umano
chiamano la morte nel cerchio dell'arena.
Sono fantasmi in ritmo di colori
i movimenti danzanti degli zoccoli
sfidando gli occhi tinti di rosso.

I minotauri spiano dietro le transenne
il furore degli dei vestiti da toreri.
L'aria è carica di allegria secolare
correndo dietro musica iberica
nata con i miti venuti dal mare.

Cavallo e cavaliere rompono il silenzio
schivando la nobiltà del toro bravo
con banderillas di colori ardenti.
La gente beve l'ultimo sorso di vino
ammirando la lotta della propria vita.

Cammina altero il torero di fuoco
su trombe soffiate da desideri.
Inicia la danza che chiama la morte
in questa festa piena di miti e colombe
disegnata con fili d'oro e sorrisi al vento.

Suona la tromba, ricambio di spada,
il minotauro scende nell'arena,
il toro respira l'ultima immagine
che scivola veloce nelle sue vene.
Il grido della festa muore con il toro,
il sangue uccide l'ultima favola
scritta sul silenzio maturo dell'arena.