Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Siamo nati con gli occhi di primavera
con un grido umano e luna piena.
Cadevano colori d'arsenio e rose
su quella notte di accesi dolori.

Non esistono sogni appesi a ragnatele,
non ci sono fantasmi in forma di chimera.

Esiste un uomo solo nato nella notte
insieme a sua madre in lacrime di gioia.
È una tavolozza di colori e suoni
la nascita di un bimbo al nuovo sole.

Siamo nati nudi sotto le stelle,
occhi chiusi nel caos del mondo,
mani vuote toccando il cielo
cordone ombelicale al vento.

Cresciamo con gli occhi d'estate,
agitando sogni nella bianca neve,
ci inchiniamo al tramonto d'autunno
per rinascere in una nuova primavera.

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Trovai il mio cammino

In un giorno di quell'Agosto afoso
mi dissi senza timore:
se vuoi trovare il tuo cammino
all'ombra, vai dritto al fiume,
troverai pioppi verdeggianti,
pini nostrani nell'azzurro,
cicogne spigolando sulla riva,
occhi neri pieni di malinconia.

Camminai ascoltando il vento,
giocando con i tristi giunchi,
guardando l'acqua scendere
su ciottoli del tempo.
Camminai insieme alle nuvole,
mi specchiai su diamanti di luce,
lavai il giorno di sudore
sotto un salice senza colori.

Finì il calore di Agosto,
finì anche il cammino
pieno di more rosse
e una lucertola amica.
Trovai il mio cammino
sotto pioppi centenari.
Lasciai la mia bisaccia
piena di silenzi e
di passato.

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Sogno in maschera

In un sogno senza volto
passo la notte in una maschera.
Le ombre riempiono di grandi ali
la musica di un disco lontano.

Il vento pulisce parole non dette,
stringe il cuore su strade non fatte,
apre valichi su montagne conosciute
piene di orme su neve intatta.

La notte non ha mani, né chiavi:
vi sono porte aperte senza scale,
i bambini giocano a occhi chiusi
in questo silenzio pieno di fame.

Il sogno cammina con la maschera
su una barchetta fatta di carta.
I rumori diventano bisbigli
in un arcobaleno di gigli.

Non ci sono ombre vaganti,
non ci sono poveri nei portici:
è solo un fuoco d'artificio
a gettare comete nel pozzo.

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I cavalli dell'Apocalisse
galoppano negli occhi neri
trafitti da ombre umane
e cavallette nere.

Si avvicina la bestia
occhi chiari e barba scura
mani lunghe e bocca chiusa
capelli imbrigliati dal vento
passo da guerriero antico
sguardo di falco ferito.

È il numero dell'uomo: 666.
Arriva con parole dolci
con profezie senza senso
miracoli da sbalordire
colui che lo sente.

I cavalli dell'Apocalisse
volano nel cielo rosso.
Le donne incinte gridano
per le doglie non finite.

Nasce un nuovo mondo
con ferite aperte
piaghe arrugginite
luna ferita e sole spento
dallo spavento.

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Un cuore bianco nell'ululare del tempo
si perde nella nebbia della grande città.
Un uomo solo sotto il sole d'agosto
rigetta l'ombra che trascina con pietà.
Guardiamo gli altri passare nella sera
da una finestra appesa nel vuoto umano.
Non c'è colore che dipinge la speranza
quando il cuore lo si nasconde nella mano.

Camminiamo senza cristiana compassione
su queste strade con poca umanità.
Ci allontaniamo da un bel gatto nero
o da un prete con sottana d'umiltà.
Crediamo nel tarot, zingare e magia
e partiti politici senza dignità.
Non c'è più l'umana sapienza
che colmava la mente con la verità.

Dove andiamo per questo cammino cieco
senza voci familiari nelle vene?
Dove ci portano le ombre della sera
quando la tv vive di violenze e di pena?
Raminghi in una storia di spade e croci
guardiamo al passato senza illusioni.
La pietas, la caritas e la democrazia
sono ormai parole piene di nostalgia.

Costruiamo, fratelli, la nostra storia
imbevuti di passato, presente e futuro:
dove il bambino giochi con il leone
e noi uomini forgiamo un cuore nuovo.

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Sono sbocciati fiori gialli
nel giardino sotto le scale:
margherite baciano il vento,
il profumo penetra in casa.

Il mattino rompe il giorno
aprendo svelto la persiana,
volano le vecchie cicogne
sul muro nuovo della strada.

Le api si alternano sui fiori
le formiche s'affannano in basso,
una lucertola si riscalda al sole:
io guardo senza dire parola.

Sono sbocciati fiori gialli
nel giardino piene di stelle,
le mie mani cercano rifugio
in qualcosa che ho dentro.

Non so ancora se è un fiore
o una voce perduta nel cuore.
Sono certo che sono un uomo
in cerca di un fiore senza nome.

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Su colline piene di rosmarino
si nascondono i silenzi della notte.
Scendono voci venute dal passato
con maschere d'un carnevale morto.

I sentieri sono pieni di violette.
Uomini e donne parlano sottovoce
per non svegliare sogni interrotti.

Camminano su orizzonti contorti
anche le mummie cittadine,
fasciate con urli di sirene,
e drogati morti sul marciapiede.

Su colline piene di rosmarino
passeggia l'aroma della primavera.
Sono giovani adolescenti
con occhi fissi nei loro pensieri.

I sentieri della vita sono stretti
per coloro che maturano il futuro.
Un cuore sporco di sciocchezze
fa fatica a superare il deserto.

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Anche le colombe bevono alla fonte
dopo aver beccato l'ombra dell'uomo
su strade cittadine sempre piene
di gente e mendicanti di mestiere.
Un vecchio guarda l'acqua cristallina
zampillare sempre uguale nella vasca.
Ricorda i suoi vent'anni passeggeri
scendere dal monte alla valle.
Le colombe l'accompagnano nel ricordo
volando, beccando, saltellando
dietro la sua ombra altera
appoggiata al bastone della speranza.
Anche le colombe bevono alla fonte
in questo pomeriggio di San Valerio
senza vento, né pioggia, ne neve
ma con un "roscón" e una sopresa.

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Sere di maggio

Due note di chitarre al vento,
un volto di ragazza modello,
un grido affisso alla parete,
tanta malinconia dentro.

È un pomeriggio di maggio
coi davanzali pieni di fiori
un sole che sa di primavera
un invito alla preghiera.

Due passeri beccano l'amore
su albero di foglie fresche.
Una colomba cerca l'amico
perduto su grondaia deserta.

Il polline volteggia nell'aria
è un girotondo di baci.
Nascerà una vita nuova
in queste notti di maggio.

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Si odono suoni di tamburi
in quest'Aragona piena di vento.
Qui si vive la Pasqua
rompendo l'alba nascente.
Senti respirare la morte
sotto arcate di pietre
e di silenzi.

L'eco dei tamburi penetra
nel sangue e morde
come un grido di speranza.

È la cadenza della vita
o l'occhio vigile della morte?

Nella sera camminano
uomini vestiti di penitenza.
Rimbombano le pelli di toro
in trombe di risurrezione.
È la pasqua di un popolo
credente e cristiano
incappucciato nel proprio passato.

Sono statue piene di silenzio
a battere il selciato
di un cammino eterno.