Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Il Bibi di Majawa (un saggio amico anziano di un gruppo etnico di Mozambico)

Era un grido nato nel tempo
un vagito di un giorno nuovo
un velo bianco di luna piena
un rifugio nella tormenta.

Seduto sotto l'albero antico
ascoltava il soffiare del vento
il silenzio maturo della notte
le voci ancestrali della terra.

Era vecchio dai capelli bianchi
una pipa accesa nella bocca
gli occhi aperti al tramonto
con l'orizzonte nell'altra mano.

Le voci venivano dalla caverna
d'una epoca chiusa nelle pietre
il buio era luce nei suoi occhi
quando decifrava il mistero.

Era una voce aperta alla storia
era una favola aperta alla vita
era la coscienza di un popolo
attento a non uccidere la vita.

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L'ora del crepuscolo

Il lampione si accende lentamente
in quest'ora opaca del crepuscolo.
Un rumoroso bisbiglio d'uccelli
riempe un vecchio albero di vita.

L'interminabile canzone della notte
inizia a suonare appesa a una stella.
La luna si affaccia alla mia finestra
frugando l'ombra che porto dentro.

Si accendono anche pensieri ardenti
galoppando tra boschi di desideri.
Sotto le foglie maturano i ricordi
avanzando con la luna rotonda.

Pietre del passato lavate dalla pioggia
costruiscono un cammino senza ritorno.
Il lampione si accende lentamente
illuminando fiori nascosti nella mente.

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Sul marciapiede

Due rose nelle mani
un angolo di nebbia
un lampione acceso
un'ombra nella sera.

Un cappotto al vento
capelli sciolti biondi
due tacchi nella luce
una gonna senza corpo.

Un clacson da lontano
un girarsi indietro
due labbra rosso forte
un sorriso senza volto.

Sul marciapiede muto
s'accende una sigaretta.
La macchina si ferma
fumo e rose sono dientro.

Nella nebbia della sera
i corpi sono ombre vive.
Restano due rose rosse
sbocciate dall'amore rotto.

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Ho visto crescere i funghi nella notte,
ho sentito il respiro della nebbia,
l'erba bagnata di rugiada mattutina
accarrezza l'anima senza malinconia.

La gazza saltella sotto gli arbusti,
becca l'ultimo sole dell'autunno
pieno di foglie danzanti nell'aria
sotto le ali d'un passero solitario.

Il cielo si veste di colori autunnali
con nuvole che danzano l'ultimo valzer.
Note d'una musica barocca italiana
escono da una macchina di innamorati.

Vedo scendere l'acqua lungo il fiume
portandosi al mare l'eco dei monti.
Respira nell'azzurro anche un uomo
dando l'addio a un amore che muore.

Sento la notte scendere sulle spalle,
vedo l'ultimo colore del tramonto.
Entra negli occhi un batter d'ali.
Un'ombra di pace mi riporta a casa.

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Vuoto nell'anima

Un vuoto nell'anima dell'uomo
uccide l'allegria del giorno.
Una mano amica nella sera
accende la gioia e il fuoco.
Mangiamo una castagna arrostita,
un bicchiere di vino genuino
ci fa dimenticare la ferita
aperte da parole non dette.

Un canto rinato nella notte
cammina nelle vene di un bimbo.
Il silenzio dipinto di ombre
trasforma i fantasmi del giorno.
Camminiamo con le nuvole rosse
nel tramonto ardente della vita.
Un vuoto nell'anima dell'uomo
fa baciare le ali della morte.

Rinasce il sole nella nostra rosa,
una farfalla s'adagia silenziosa,
la donna monta il suo cavallo
lungo un fiume di pietre mute.
Restano nei ricordi ancora nudi
i miti agganciati alla speranza
nati quando si era nella culla
con uno sguardo che dava coraggio.

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Sotto la pioggia

Cade la pioggia su nuovi deserti
purifica l'aria senza anima.
Un vecchio seduto sotto i portici
aspetta uno sguardo e un soldo
per ammazzare l'ultimo sogno.

Scende con la pioggia una colomba
becca la luce rimasta fra le ombre.
Un bambino si sforza per chiamarla
un fruscio d'ali rompe la speranza
mentre la pioggia cade nelle mani.

Attimi di silenzio nelle strade
per ascoltare cadere delle gocce
gonfie della tristezza del giorno
e rotte da ombre senza volto.

Cade la pioggia anche negli occhi
feriti da cartelli pubblicitari.
Un autobus ti porta alla memoria
che la vita è un lungo viaggio
con biglietto d'andata e ritorno.

Sotto l'ombrello ritorno a casa
non vedo più il cielo lontano.
Lo sento camminare sull'ombrello
cantando un falso ritornello
tanto familiare come bello.

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Ho scoperto un fiore

Ho scoperto un fiore d'autunno
nel mio giardino pieno di sole.
Ho scoperto una notte serena
all'ombra di un'amicizia nuova.

C'è molta speranza nel domani
c'è molta gioventù in attesa.
Sboccerà un fiore nuovo
in terra di antichi misteri.

Oggi viviamo in inverno,
la neve purifica le vene.
Dormono nuovi balocchi
appesi a nuove primavere.

Rinasciamo con fiori freschi
purificati nel silenzio.
Leggiamo bene le maschere
che ci portiamo dentro.

Ho scoperto un pezzo di cielo
in un angolo oscuro della terra.
Ho scoperto un'agape fraterna
che matura uomini stelle.

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Vieni in questa notte di luna
ascolta i gatti miagolare.
I grilli ritmano con le stelle
le nonne piangono in silenzio.

I tetti delle case sono rossi
in attesa della mezzanotte.
Le finestre in tenue penombra
ascoltando i ritmi del cuore.

Vieni in questo chiarore di luna
ascolta le grida del carnevale.
Le maschere sorridono in silenzio
ballando senza parlare.

È finita anche la giovinezza
in questo frastuono paesano
dove le donne cullano il sogno
dei bambini di domani.

Vieni in questa notte di luna
i gatti hanno finito di miagolare.
I grilli tacciono con le rane
in questo stagno pieno d'animali.

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Il fiume e il marinaio

Il fiume porta una canzone
nata sotto abeti secolari.
Le pietre l'accompagnano mute,
rotolando verso il mare.
L'acqua accarezza la sponta
baciandola con dolcezza,
le chiede un po' di terra
con pochi fili d'erba.
La canzone scende a valle
insieme alla sua amata.
Le rane saltellano allegre
come i bimbi a casa.
Sull'acqua scende una barca
con un vecchio marinaio.
Il mare è troppo grande
per lui che lo ama.
Naviga silenzioso nella sera
ascoltando l'eterna canzone
scendere fino al suo mare.
Il fiume, il mare e la barca
sono la casa di un uomo solo
con il mondo nelle mani.
Il fiume è il cuore dell'uomo,
la barca è la sua donna,
il mare il loro futuro
che li spinge lontano.

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Passeggio domenicale

Ho sentito scoppiettare i funghi
lungo il fiume dietro casa.
Era il tramonto che moriva
dietro le foglie del pioppo
sussurrando un'Avemaria.

Seduto sull'erba fresca
colgo l'ultimo fiore di cicoria
azzurro come il cielo.

Il cane corre dietro fantasmi
la gazza saltella sotto la siepe
i moscerini mi danzano attorno
scrutando l'ombra
e i miei pensieri.

È un passeggio domenicale
quando cade pioggia fina
con mia figlia parlantina
sognando avventure ricche
di tesori, innocenza
e fantasia.