Poesie di Ileana Mihaela Almen

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Io resto a casa e scrivo poesie

Ieri ho scritto con inchiostro rosso sangue
Oggi, con verde erba, pieno di speranze.
Riscrivo tutto e dipingo sulla tela
Emozioni nuove da scoprire sulla terra.
Sentiamo solitudine
Taciamo isolati
Odiamo il Presente
Avendo bisogno di tante certezze
Carezze di vento
Abbracci virtuali
Scrittori banali
Attori d'un ora
È tutto ciò che offre il momento.
Scriverò poesie scese dal sole
Con calde parole di me inventate
Riaprirò i vostri occhi
In nuovi orizzonti
Visti solo nelle poesie
Oggi il 1 aprile.

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La Primavera. Il ritorno

Salve, gente!
Sonno appena tornata dalla mia gemella, dall'America.
Ho preso una mini vacanza
e ho lasciato il mio fratello, l'Inverno
a farvi compagnia.
Spero che non è stato troppo freddo con voi...
Mi dispiace se vi sembro egoista
ma ci tenevo tanto, forse da un secolo
se non di più,
di festeggiare insieme a lei
la festa di San Patrizio,
sapete, Saint Patrick's Day!
È stato molto divertente! Mi sono ubriacata e mi sono messo a cantare...
Uno spettacolo...
Eh, sì, mi sento imbarazzata
ma il bello è che ho insegnato a tutti cantare!
"Abbracciami" e "Azzurro" hanno conquistato tutti quanti!
Ah, dimenticavo: vi ho portato un pensierino, basterà a tutti voi:
ho riempito le tasche con trifoglio, e dal volo
ho sparso dappertutto:
ho fatto il giro del mondo... shhhhhh...
Ne ho ancora un cestino pieno
di foglie tenere e fresche...
le metterò alle finestre quando dormite
e la Mattina vi porterà Speranza.
Sì, Speranza, Fortuna e Allegria.
Ho trovato anche un quadrifoglio:
questo raddoppierà la fortuna che ci serve.
Basta crederci: sono benedette proprio da San Patrizio, ragazzi!
Più tardi vi leggerò la leggenda di questo Patrick.
Adesso rimango qui, con voi, e vi leggo.
Important'è di rimanere in casa, con me.
Adesso scapo un momento
a mettermi qualcosa addosso
che fa un freddo cane, fino all'osso
Ah, un mantello verde, l'ho preso dal'Irlanda
per la parata
Oddio, mio fratello, inverno... ha buttato un sacco di neve...
Aspettatemi, torno in un batter d'occhio, ascoltate un po' di musica fra tempo. Bye-bye!
"Azzurro, il pomeriggio è troppo azzurro
e lungo per me..."

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A te

A te,
che hai lasciato cadere le lacrime
come due gomitoli di sale
sfilandosi senza nodi dietro alle spalle
e scivolare lentamente, tra sospiri e singhiozzi
lungo alla schiena curvata in avanti
e stai ancora in ginocchio
con le mani fredde unite, le dita intrecciate
A te, io, poeta senza nome
cittadino dei paesi quasi scomparsi
fantasma dei tuoi sogni morti
e dei tuoi morti sognati
Io, ologramma dell'agonie
e degli urli lanciati verso le stelle
affogate nel fumo dei crematori
e delle croci troppo nuove e lucidi.
Io che avevo già perso tutto
quando non era rimasto più niente
cosa potrei dire per renderti meno sofferente!
A te
che ti sei perso nel labirinto di te stesso
ti posso dare se mi guardi
un po' di forza vitale
per farti cominciare a camminare
come fanno i bambini, un passo a volta
come sarebbe il tuo prima volta.
Fidati, staccati da quel pavimento
raggiungimi, vieni così, piano, nel salotto
vicino al caminetto. Siediti, io accenderò il fuoco.
A te
ti vorrei riscaldare anima e corpo
A te, che sei immenso come il mondo
A te, ti dedico il mio sguardo puro ma bugiardo
e dico ciò che tutti vogliono che dico
sarà tutto bene, anche s'è un mito!
Ma io ti alzo e ti chiedo stai al caldo!
E pur se ti ferisce fino al infinito
questo dolore fresco, impunito
A te
che sei simbolo di tutto ciò che è colpito, esausto, impaurito
A te regalo il pensiero di ringraziare un attimo al cielo perché sei vivo e qualcuno senza volto
senza nome
ti pensa e ti offre una spinta
verso la primavera, verso la vita.

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Angeli in camice bianco e ali sudate

Cara mammina,
Quando sei volata lassù
ho visto tra le nuvole
il volto di Gesù.
Lo sguardo suo mi mantiene
serena, andrà tutto bene.
Mi manchi ma non piango più
sapendo che hai ali blu
e ti riposi finalmente
nel paradiso infinito, pieno di stelle
più grande di un continente.
La zia scrive poesie
e parla con le fresie e i giacinti
io faccio cartoline e dipinti
per tutti quanti, vincitori o vinti.
Non piango più, ascolto poesie
e prego sempre che sparisca
ma senza ali,
la mamma delle pandemie.

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Evviva la Poesia!

La Poesia è la musica dell'anima
La Poesia è lo spumante del cuore
Apriamolo adesso per festeggiare il suo nome
Oggi non deve rimanere anonima
La Poesia...
Brindiamo alla sua esistenza
Alla sua forza e bellezza!
Ne basta poco: qualche rima e cadenza
Auguri alla sua permanenza
sul continente della Fantasia
Giornata Internazionale della Poesia!
Auguri a voi poeti, auguri a voi profeti
in questo giorno di grande turbolenza
quando nel mondo regna la paura e sofferenza...
La Poesia porta luce e calore
laddove l'occhio ha lacrime e l'anima dolore
e la parola la trasforma in una fiamma
che fa lume senza fumo, senza ologramma
solamente profumo postumo di agrumo
La Poesia rimane come una quercia monumentale
come un platano o un secolare castagno
che stanno oggi a distanza per decreto
e piangono, soffrendo per la gente in silenzio, in segreto.
Ma gli alberi che sbocciano con frenesia
stano brindando per il giorno della Poesia
con le bandiere di freschezza, contro la forza della pandemia.
Evviva la Poesia.

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Un punto rosso

Il mondo intero è diventato un paesino
un punto rosso sulla mappa del destino.
I confini dei paesi, i mari e gli oceani
si sono stretti fortemente le braccia, i sogni e le mani.
I continenti hanno perso i confini bruciando i concetti
di "insieme" o "vicini"...
il giorno è notte, la notte è giorno
la morte è vita, la veglia è sonno.
La luna abbraccia il sole, il sole stringe e bacia la luna
la stella che comprende è solo una...
l'universo cambia l'ora, la storia si trasforma
in sangue e balade: all'asse della terra
piangono vene e cascate.
La bilancia della vita è carica di tombe
tra nuvole appena nate
s'inchina e si rompe.

Inutile parlare...
nessuno vuole guardare.
All'improvviso il mondo, né rosso, né rotondo
spezzò in due tutto: veleno e antidoto.
Un paradosso che fa male alla mente
è la delusione che mi prende
pensando che in questo mondo
non c'è bilancia giusta, non c'è modo
per misurare ogni frodo, che ritmi strani la inchina
verso il male che fa rima con tutto ciò che ci decentra
dalla giustizia divina.
Bilancia onesta non ci trovo tra le parole e concetti,
perché bilancia è bilancia solamente
quando astuta, misurando beffa, mente.
Un punto rosso ci rimane ancora il mondo
fin quando la bilancia farà il giusto conto.

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Sakura in quarantena

Pallidi, timidi e spaventati
sbocciano i primi fiori di ciliegi a Milano.
Aprono gli occhi, guardano in giro
e vedono un'immense deserto strano.
Silenzio... silenzio... silenzio...
Il vento tacce sotto un piccolo ramo.
Preoccupati, hanno domandato un castagno
perché tutto questo silenzio vuoto è sovrano.

Il vecchio castagno, scambiandosi sguardi con i tulipani,
raccontò cosa successe nei tempi della fioritura
di queste puerili, fragili Sakura.
I fiori di ciliegi hanno capito la sciagura
poi, abbassando con tristezza i rami
hanno cominciato a preparare
un lutto di profumo e stupore,
con tinta rosa, dolce e amore,
in un silenzio soave, con calma e dolore.
Sapevano che in Giappone le vallate
abbondano di onde profumate,
che la Cina ha i ciliegi già in fiore
e troppa gente questo anno
che non li vede perché muore...

Per fratellanza, hanno scelto la distanza
e si considerano anche loro in quarantena
con tanto odio per ciò che avvelena
con morte, panico, dolore
la primavera che adesso prendeva vita e colore,
la primavera quando mai nessuno muore.

Un ramo ha fatto un inchino e le condoglianze
e costruì d'un ramo secco un'antenna
per dar speranze che la vita fa alleanze
con la natura pura, com'è la Sakura,
che lo spettacolo lo fa vedere anche se distanze
dividono con i muri, abbracci, fiori, amici
profumi e colori.

I delicati fiori di ciliegi
hanno detto tutti in coro
persuasivo e con voce bassa:
"Anch'io resto a casa!".

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Halloween senza dolcetti

Per Halloween vorrei trovare
un bel costume, spaventoso,
così, i bambini quando mi vedranno,
scappano, si fanno addosso!

Ma non riesco inventare,
non è possibile, lo so...
niente non può spaventare
questi piccoli mostri, manco un po'...

ma qualche maschera o trucco
dovrei usare per far colpo,
impaurire i diavoletti
quando ci chiederanno dei dolcetti!

Inutile... non è il momento...
aspetto ancora, forse il vento
mi porterà qualche concetto
per far anch'io un scherzetto.

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Poco dopo halloween,
un tipo brutto con i passi rumorosi e pesanti,
pieno di una grigia noia e passività,
girovagando per le strade tra i viventi
calmo, sottovoce, mormorò:
"io sono un cadavere, sono un morto!"
Ma nessuna mente non si disturbava per capire
e nessun testo non lasciava indietro la sua voce.
Come se non ci fosse, ma lasciava
delle pedate nere, di note e di morte.
Camminando sulle stesse strade strette
chi l'ho incontra, come me, lo sente.
Ma tutti lo ignorano, andando avanti,
camminando per i fatti loro, indifferenti arroganti.
In questo periodo dell'autunno
è facile incontrare come lui, qualcuno...
appaiano alcuni sguardi fissi
che riescono a fermarti,
ma sempre si va avanti.
Soltanto apparentemente come prima
perché i tuoi occhi
hanno assorbito almeno un raggio
dall'essenza dell'esistenza
nascosta e misteriosa
che giace nell'orbita come una tomba
aperta di un Dio invisibile
che li permette di girovagare
sulla terra fra i viventi,
sui resti di zucche dove,
se aguzzi bene la vista,
vedi lontano la fiammella
e senti il profumo della cera
gialla, fluorescente oppure nera.
Ma quella luce non è per guidarli
nel loro mondo. È solo per scherzare.

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Scritte bianco sul bianco

Non voglio scrivere dei versi cantabili,
non intendo ragionare come i contabili,
voglio scrivere parole sfumate, un po' profumate
di fiori morte e foglie secche, di sudore,
voglio scrivere delle poesie d'orrore!
Parole cifrate, colori impolverate,
rime storte, disabili, smembrate.
Vorrei essere un'artista pienamente matta,
l'unica vampira che si nutre con la carta...
La pallore che mi prende
con le mani lunghe e fredde
dalle tempie verso il cuore, poi la vita
fino alle punta delle dita,
che rimanga la mia unica impronta di granita
di una poesia letta e mai scritta.
Non aspetto fama, piuttosto la follia
di una pena che scrive poesia
per i morti che amano leggere ancora
per un minuto o forse per un'ora...
Voglio l'anonimato per riuscir regnare,
un'ombra moribonda, crudele dittatrice,
un nome senza volto, caotica attrice
di un altro nuovo mondo che oggi sta creando
silenzi vuoti e sentenze per ogni gran peccato.
Voglio corrompere mentre insegno,
volare con angeli bianchi verso l'inferno,
crear delle pianete nel vuoto più profondo
di ogni iride che sfiora o scava fino al fondo
le sadiche cadenze, carenze e demenze...
E quando vado via, riempirò di carta tappeti e credenze
di fogli bianche solo, e senza referenze
e lascerò la finestra aperta per far entrare il vento
e portare lento
tutta la poesia di orrore
e senza di talento,
scritta bianco sul bianco.