Poesie di Scyna Suffiotti

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Se Settembre fossi io

Se Settembre fosse
un odore,
lasciato in bilico
tra le sensazioni,
tra le foglie increspate,
e
se settembre
fosse una idea,
una piega delle labbra
un silenzio di un pensiero
una assenza.
Se fosse un'emozione
una vecchia foto,
un bisbiglio di un rimpianto
una manciata di conchiglie
mai prese,
tra la sabbia dei capelli,
e le morbide attese.
E
se Settembre,
fosse
ora,
Intorno
mentre la pioggia fugge
dietro un temporale
senza voltarsi,
forse, sarebbe persa
come l'estate
convalescente
e pigra
come i laconici
convenevoli
di circostanza
perché gli abbracci
fanno male.
E
se settembre
fossi io.

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Le parole

Le metamorfosi
gli ostinati passaggi
I treni che partono
per poi,
attendere
nelle stazioni disabitate,
solo,
un frenetico via vai di anime
di occhi senza sguardi
di piaceri persi,
come le valige dimenticate.
Se respiri sul vetro del finestrino
tutto si appanna
anche il tempo,
per un attimo immobile
su quella nebbia di respiri.
Mi manco, sai?
Ho scritto una lettera
che non puoi trovare
perché è su quel treno
Insieme alla valigia
che ho perso.
Si abbandonano
tante cose:
Le chiavi, i biglietti, le sciarpe
le persone.
Mai un libro.
Perché i libri hanno parole scritte,
e le parole,
non si dimenticano mai.

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Ti parlerò di me,
dei miei occhi
accesi
ad intermittenza
dei miei vestiti nudi.
Ti parlerò
dei miei inutili cori bianchi.
Delle feste nella mia testa
quando arriva
il mosto rubato
alla Valle dei Re.
Di quando
non ballo scalza
per paura di andare via
per sempre.
Ma lei,
vive sola.
Come le file di pietre
nelle tombe dei giganti.
Come le fontane
ai piedi
dei villaggi di montagna.
Lei sogna sola.
Come le lunghe
notti di Omero,
dietro le sottane
di rame di Ebe.
Lei non vive qui
accompagna la sua Ophelia
nella vitrea corrente e
le tiene il capo adorno
di purpuree dita di morto
mentre il fiume
canta incosciente e
le trascina giù.

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Io resto a casa in primavera

Ed è vero,
come quel mandorlo perlaceo,
che vedo dalla finestra
come quel sottile gambo
che tiene alto e forte
quella spiga di lavanda,
al di là del mio sguardo
oltre quel muro
oltre la mia paura,
se mi si priverà della primavera,
io,
si...
proprio io,
sboccerò lo stesso.
Perché io,
proprio io...
la primavera
me la porto dentro.

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Un momento

Cosa è stato?
Un interminabile sguardo.
Ti ho attraversato
Mentre tenevi
gli occhi bassi.
Avevi già visto tutto,
come quel tredici ricorrente,
ogni sua forma di armistizio
era familiare.
Così Nuda
come le cripte
dimenticate.
Adagiata tra i suoni
smembrati di un violino
ormai muto.
Muto come i tuoi sogni,
ripiegati come fazzoletti
di canapa senza iniziali.
Era così quel pomeriggio,
nascosto fra le intemperie
dei fardelli non tuoi,
ascoltati e rianimati
centinaia di volte,
ma mai sopravvissuti.
Ero scomparsa li,
insieme ai piccoli uragani
creati dal mio cucchiaino
dentro una scomoda
ma paziente
tazzina da tè.

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Di colori

Non ci sono giorni,
non esistono anni,
ci sono solo colori intercambiabili,
essenze di vita verdi,
miscelanze rosse,
scomposte in grigio. Trasfigurazioni
di attimi
di impalpabile rosa, momementanee
assenze di azzurri,
e il nero.
Immoti neri e grigi.
Ma quando soffia il bianco,
tutto diventa meno carico,
leggero,
volatile.
I giorni diventano fogli
e tele immense
che prendono il largo,
senza numeri,
senza ore.
Non parlano di niente,
non ricordano nessuno,
non amano.
Non amano.
L'amore è
per chi è traffito dal carminio
senza speranza...

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Abito le mie ferite

Abito le mie ferite,
niente cicatrici per me.
Le voglio umide
tristi e sfacciate.
Le voglio urlanti e senza garze.
Voglio passeggiare
nei miei giardini di sangue
calpestando dolori
voglio distendermi
nei miei orrori
di frasche taglienti.
Niente sconti per me.
Niente occhi.
Tanti occhi chiusi
il memento mori
come ombretto
in una pochette rattopata,
dove il carminio dei miei baci zampillano caldi e lenti
tracciando scie di lumaca.
Lasciatemi qui.
Lasciate che il mio liquido rosso disseti la terra
voglio nutrire fiori
con lame rivolte al cielo.
Voglio che la palustre sfera bianca si macchi dei miei respiri.
Niente sole per me.
Solo bianco di pece.

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Mia madre

Ho conosciuto mie sorelle
nel grembo di mia madre.
Quando lei ancora non le vedeva,
ma le aveva solo immaginate.
Io si, le vedevo, le guardavo,
erano riflesse tra i suoi pensieri,
tra i sogni.
Perché lei, tesseva sogni,
con fili di pianto.
Tesseva donne e magie
tesseva parole di cuore.
Senza di quelle
non ci saremmo mai incontrate.
Ora un filo azzurro,
ora uno rosso,
ora un filo di voce.
Erano mani intrecciate
che cercavano un punto
dove stare a riparo.
Dove essere sorelle
dove essere fili
come canti senza la voce.
Io vi ho conosciuto
tra le sue lacrime asciutte
e i sorrisi d'avorio,
mentre cuciva
su di noi catene di ragno
e legami insolubili.

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Ticket for Oz

Sono una clandestina di primavera,
ho viaggiato in prima classe
tra le foglie autunnali
senza bagaglio,
vestendomi di addii comprati alla stazione
niente saluti per me,
solo scomodi sguardi sgualciti
bagnati dall'umido soffocante
di un abbraccio rattoppato.
Nessuno sa dove io sia
mi son persa
ma quando mi perdo
io sono a casa.

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Aquiloni di scheletri

Vedo passare sulla mia testa
aquiloni di scheletri,
scricchiolano e cantano
parole di fumo
rincorro, anche oggi
farfalle d'argento e vascelli fantasma
che mutano al sole
mentre spiegano
le loro vele d'inchiostro
e spariscono all'orizzonte
verso la nuova fenice.
Ho lacrime di cera,
ognuna porta in sé
un piccolo tassello
della mia maschera
ogni sorriso è una crepa
ogni crepa una luce.
Declini di vecchi tramonti e nuove aurore
sulle mie labbra
ogni rivolo d'acqua salata
un ricordo da salvare
tra candidi gelsomini e
bianchi oleandri di veleno.