Libero ondeggiar di mani
alla luce del primo mattino,
un'antica storia
su di un ragno
che intreccia famelico la sua trappola.
Rugiada splendente pende
dai filamenti della ragnatela.
Mi si palesa una
contorta metafora del vivere...
le anime delicate
e i sogni son come insetti,
si invischiano in essa
e muoiono
quando volano troppo alti.
Come una foglia attorcigliata
viaggio nella speranza
di una nuova casa.
L'abitudine impaziente
schiaccia i miei sogni.
Come un foglio scarabocchiato
viaggio nella fantasia
delle mie nere ferrovie.
L'orgoglio testardo
impazzisce le mie idee:
uniche vie di fughe
sono immagini poetiche.
Con te soltanto
un attimo diventa l'infinito
un sogno tra le tue braccia è desiderio
di restare ancora
è scalare la montagna
toccare il cielo
e oltre poi arrivare...
L'arte ha bisogno di grandi modelli
per coltivare le proprie espressioni
come un bambino che viene nutrito
per poi distinguersi in libero arbitrio
Mozart Wolfango tra i geni più veri
crebbe con Haydn seguendo Salieri
sarebbe Shakespeare mercante di ceci
se non avesse il modello dei greci?
In Ghirlandaio il signor Buonarroti
ebbe a suo dire modelli remoti
tanto che oggi il moderno pennello
segue nel cuore il signor Raffaello
anche l'America avrebbe nomea
senza la grande cultura europea?
può un cantautore avanzare pretese
dimenticando la scuola francese?
ogni modello ha la sua ispirazione
che si trasforma in un'altra espressione
quella che solo un artista con estro
può fare propria seguendo il maestro.
L'ideologia di ognuno è cosa buona
se porta alla più sana discussione
ma esiste troppo spesso la persona
che odia quella altrui con ossessione
stupidamente e senza mai sapere
non vede che la stessa è una chimera
laddove per denaro e per potere
finisce quasi sempre in pattumiera.
Scarsa lingua di terra che orla il mare,
chiude la schiena arida dei monti;
scavata da improvvisi fiumi; morsa
dal sale come anello d'ancoraggio;
percossa dalla farsa; combattuta
dai venti che ti recano dal largo
l'alghe e le procellarie
- ara di pietra sei, tra cielo e mare
levata, dove brucia la canicola
aromi di selvagge erbe.
Liguria,
l'immagine di te sempre nel cuore,
mia terra, porterò, come chi parte
il rozzo scapolare che gli appese
lagrimando la madre.
Ovunque fui
nelle contrade grasse dove l'erba
simula il mare; nelle dolci terre
dove si sfa di tenerezza il cielo
su gli attoniti occhi dei canali
e van femmine molli bilanciando
secchi d'oro sull'omero - dovunque,
mi trapassò di gioia il tuo pensato
aspetto.
Quanto ti camminai ragazzo! Ad ogni
svolto che mi scopriva nuova terra,
in me balzava il cuore di Caboto
il dì che dal malcerto legno scorse
sul mare pieno di meraviglioso
nascere il Capo.
Bocconi mi buttai sui tuoi fonti,
con l'anima e i ginocchi proni, a bere.
Comunicai di te con la farina
della spiga che ti inazzurra i colli,
dimenata e stampata sulla madia,
condita dall'olivo lento, fatta
sapida dal basilico che cresce
nella tegghia e profuma le tue case.
Nei porti delle tue città cercai,
nei fungai delle tue case, l'amore,
nelle fessure dei tuoi vichi.
Bevvi
alla frasca ove sosta il carrettiere,
nella cantina mucida, dal gotto
massiccio, nel cristallo
tolto dalla credenza, il tuo vin aspro
- per mangiare di te, bere di te,
mescolare alla tua vita la mia
caduca.
Marchio d'amore nella carne, varia
come il tuo cielo ebbi da te l'anima,
Liguria, che hai d'inverno
cieli teneri come a primavera.
Brilla tra i fili della pioggia il sole,
bella che ridi
e d'improvviso in lagrime ti sciogli.
Da pause di tepido ingannate,
s'aprono violette frettolose
sulle prode che non profumeranno.
Le petraie ventose dei tuoi monti,
l'ossame dei tuoi greti;
il tuo mare se vi trascina il sole
lo strascico che abbaglia o vi saltella
una manciata fredda di zecchini
le notti che si chiamano le barche;
i tuoi docili clivi, tocchi d'ombra
dall'oliveto pallido, canizie
benedicente a questa atroce terra:
- aspri o soavi, effimeri od eterni,
sei tu, terra, e il tuo mare, i soli volti
che s'affacciano al mio cuore deserto.
Io pagano al tuo nume sacrerei,
Liguria, se campassi della rete,
rosse triglie nell'alga boccheggianti;
o la spalliera di limoni al sole,
avessi l'orto; il testo di garofani,
non altro avessi:
i beni che tu doni ti offrirei.
L'ultimo remo, vecchio marinaio
t'appenderei.
Chè non giovano, a dir di te, parole:
il grido del gabbiano nella schiuma
la collera del mare sugli scogli
è il solo canto che s'accorda a te.
Fossi al tuo sole zolla che germoglia
il filuzzo dell'erba. Fossi pino
abbrancato al tuo tufo, cui nel crine
passa la mano ruvida aquilone.
Grappolo mi cocessi sui tuoi sassi.
La mia vita imperfetta
affamata di ciò che amo
e che non ho.
Lei così distante,
e la mia malinconia,
combatte contro
il ripetersi dei tramonti.
E la notte giunge,
e soavi suoni
invadono il senno,
mentre la luna illumina,
nell'occhio di un proiettore,
la pellicola del mio sogno.
Dall'alto le stelle,
mi guardano,
come fossero
i suoi occhi,
e la loro luce
rischiara il mio torpore.
E poiché l'amo,
ordino al vento,
di cantare la melodia
del suo grazioso nome,
muovendo le rose,
e i fiori di pesco,
nel giardino incantato.
Tra le mie braccia
sento i tuoi respiri
sempre più la voglia
e si scopre un sogno
il desiderio cresce
e non esiste più niente
oltre noi.
Quello che è peccato
fuori questa stanza
diventa pentimento
per non averti avuto.
Ma ora soli io e te sicuri di provare
con lo stesso cuore con tutto l'amore
ti voglio e voglio ancora
come tu mi vuoi
e tutto il mondo è qui.
Donna, se amarti significa morire,
allora sto morendo;
scalerei grosse montagne a piedi nudi
per poter sfiorare le tue labbra delicate.
Donna, se da una porta si potesse entrare
nel mondo dell'impossibile
dove non esiste scopo,
scandalo, pudore
sì, ci entrerei con te.
Donna, capirti è facile,
ma scoprirti è difficile
... perché sei donna!
Non è solo il letto vuoto
Il tuo seno che non stringo
Il tremore del silenzio
Che racconta ancora noi
Non è solo che il mio petto
Non accoglie il tuo respiro
Che le gambe sono sole
Niente edera su di me
È l'assenza di tristezza
Che racconta la tua essenza
Il sapere che poi torni
A lasciarmi pettinare
Dentro gli occhi i tuoi capelli
Nelle mani i ghirigori
Quel toccarci sempre sempre
È già qui prima di te
Serata sospesa
Finestra socchiusa
Bastasse volerlo
Saresti già qui.