E questo pianto che non sento più
al funerale della solitudine,
posto nolente all'altare del letto,
io sono il corpo puro delle ossa,
la carne mi si è rivelata bara.
È il pianto rumoroso del russare:
cade pesantemente al suolo d'aria!
È lo scoprirsi, le narici, gli occhi,
occhi che non possiedono pupille,
occhi accecati di profondità,
in cui tutte le lacrime ritrovano
il punto per uscire finalmente!
Dirti "t'amo"...
che gioia averlo potuto fare.
Infinita fu l'emozione di quando,
per la prima volta,
i miei occhi lo pronunciarono ai tuoi.
Si,
in fondo le parole tra di noi... beh,
a che servivano,
quando potevamo emozionarci
ascoltando semplicemente i nostri cuori.
Di ogni luogo abbiamo fatto il nostro nido,
dove poterti far sentire amata e io,
beh...
l'uomo più ricco sotto questo cielo.
Del resto,
quale ricchezza poteva ornare i miei occhi,
se non il tuo sorriso.
Di ogni vicolo, di quelli dove ci piaceva tanto posare lo sguardo,
ne abbiamo fatto un sentiero dove
poterci innamorare ancora...
e ancora.
Di un lago ne venivano calpestate le rive da passi indifferenti.
Ma per noi,
noi vi lasciammo l'impronta di così tante emozioni, respirate e vissute...
che ogni piccolo sasso parlava di noi.
E ora,
osservando queste sponde,
il mio cuore viene pervaso da una triste nostalgia.
Il muoversi delle acque verso di me,
sembrano quasi volermi abbracciare.
Ma quale conforto potrà mai portare pace a questa inquietudine
nella quale pure l'anima mia sta affogando.
Forse... sì,
forse potrei donare un "ti amo" a queste acque,
cosicché il suo dolce, seppur nostalgico suono,
possa riecheggiare per tutta la valle.
E che le montagne ne possano udire e carpire
l'amore immenso che vi è racchiuso.
E che il vento se ne possa fare messaggero,
fino a condurlo nuovamente a te.
Quale dono potrei mai farti,
se non questo semplice ma intenso...
"ti amo".
Mi lascio attraversare dal vento
che sbatte le persiane
e passa un brivido
a gelare
il pianto delle fontane.
Come scarna penombra
si fa il pensiero
nel cielo della sera,
conta i miei anni
in questo giorno tempestoso
che oscura il cuore.
La ragione
è un sottovuoto
senza più aria
senza più risposte
a questa silente follia
che come tragica pena
si veste di istanti irrisolti.
Siamo
come terre senza mare.
Come pietre dure
sono i ricordi,
nere come le sconfitte.
Persi dentro giorni
come figli di puttana
senza padre.
Solitari
come le bestemmie,
come sedie vuote
dentro bettole senza luce.
Nell'ora dopo il tramonto
si vince ogni dolore,
il vento scuote
l'anima scavata
e tutto si risolve
dentro ogni parola,
brulica come schiuma
si posa sulla rena.
La vita
sembra
coscienza chiara
muore anche l'ultimo lamento
e i battiti dentro al petto
si fan carezza.
Restano solo i gesti
a render vera un'emozione
che intatta
nel suo privilegio
varca ogni menzogna!
Non chiedere
non ordinare il pasto
perché i morti non si
fanno pregare
prendono un assaggio dalla ciotola del mai
e lo portano nel serraglio del cielo.
Raramente si trova lì dentro qualcosa di utile
ma di tanto in tanto una strada di luce,
un labirinto che, cercare di evitarlo
è quasi insensato.
A gruppi di urla,
si presentano un essere dopo l'altro
noi veniamo a capo dei loro nomi
non del loro futuro
non aiutano i canti.
Gli abiti da tempo strappati
ci rimettiamo al lutto del silenzio
e siamo quello che siamo:
un sorriso passato.
Luce teneramente registrata
poco visibile ancora
poco afferrabile.
Solo il rumore
ha fatto irruzione nei misteri della vita
pavimenta i corridoi
con il tempo contato.
Canteremo attraverso la sera
un canto con viticci di ossa
grovigli di vene e sangue di fate
tra le righe.
Suoni semplici anche lì, non storpiati
dove le esalazioni dell'aldilà premono
per uscire dai pori della notte restante
per alloggiare nell'alto
rossore dei giorni
Un requiem indistruttibile
Per ogni giornata senza luce.
A quest'ora
non vola solo il papavero
a quest'ora scorre polvere di stelle
fuori da tutte le caverne.
In questi giorni si apre una parola
dopo l'altra e sboccia
e muore
ed è a se stessa tomba.
Se venisse uno
a depurarmi
il cielo infangato.
Noi condividiamo, gli griderei,
pane di lupo e gemme d'anemoni, sbrìgati,
prima che il sogno arido ci sradichi.
Un vento nero si alza
e spazza l'ultima luce dalla mia fronte,
un rondone non ritrova la sua nidiata.
Una risata sospinge il cielo ai margini del mondo,
prende fuoco, ah, sfonda rumorosamente il respiro d'argento.
Distrutto il tuo amuleto di onde.
Il tuo canto di piume
bandito in un luogo oscuro.
Dormi sotto i lecci
per toglierti il giorno ammorbidito
dalle labbra, prenditi
il firmamento dalla mia pelle.
Coglimi schegge di parole
dalla bocca, cerca sotto
le ramificazioni delle palpebre le
scorte del lupo.
Non chiedere. Svelto, mangia
il pane del deserto
che ti ha infornato il mio lupo trovatello
e bevi tutta la mandragola.
Già si addensa una maledizione intorno al tempo,
un incubo frusta il mio cuore
con vento inconsolabile,
nella costellazione del Cane se ne perde la traccia,
eppure:
ancora rimane una parola sorrisa
erba di zigani per la stirpe martoriata.
Ancora metto un piede avanti all'altro
e cresco nella confusione.
Ancora mi rimane il fiore-di-nessuno,
passi di rugiada, un'ora oscura.
Rotola, nutrita di veleno, delusa dalle mie
lacrime, dentro di sé fino al principio.
La mia bocca si scaldava
alla luce, plasmava obiezioni.
Io cantavo il mio cruccio e l'amore,
volavo, pesantemente
adorna di perle, rivestita
di felicità, incontro agli astri,
che dei loro gioielli abbisognavano
per le notti a venire,
per guarire.