Lasciatemi ancora in braccio mio figlio
lasciate che mi sazi di lui,
che mi strugga,
poi mi distrugga
sperando
che di là non esista memoria.
L'han trovata stesa a terra,
ricoperta di marciume,
calpestata da una folla
che è passata come un fiume.
Era ormai già troppo tardi
per cercare di salvarla,
in silenzio
l'han portata verso l'ultima dimora,
l'han sepolta in tutta fretta,
han pregato con mestizia,
brutta fine per davvero
per la povera giustizia.
Or che tutto è alla deriva,
c'è chi scappa,
chi si sfila,
molti prendono le distanze
dalle antiche militanze.
Il mestiere che più rende
è accusare l'altra gente
-loro han fatto, loro han detto,
ero l'unico perfetto-,
ma nessuno più li crede.
La pazienza è ormai finita,
tutti han voglia di menare,
a tutti prudon mani e dita.
Ci sono quelle giornate in cui stare a casa è così soave,
in cui guardare dalla finestra
la neve o la pioggia
che cadono leggere
è come stare al sole,
bevendo un tè fumante
fino al fondo del bicchiere.
Posso prendere le mie cose e andare lontano
scappando sempre da qualcosa,
ma posso anche restare e fare il mio viaggio con la mente,
posso arrabbiarmi per tutto ciò che non ho,
oppure gioire come un bambino,
che guarda il mondo degli adulti con stupore,
che immagina di poter essere tutti gli adulti che vuole
perché di tempo ne ha ancora molto davanti a sé.
Oscilliamo tra soddisfazione e noia? Forse sì.
Alla fine della fiera siamo soli? Probabile.
Ma questo non ci deve spaventare perché
c'è un sollievo,
senza dover rinunciare a qualcosa o andare lontano
c'è quella meraviglia che tutti chiamiamo
Arte.
all'indirizzo che avevo io
niente e nessuno.
La cartolina era vecchia,
come la mano che me l'aveva data da consegnare,
forse anteguerra,
ma come giudicare,
siamo anteguerra da sempre.
O quel posto
esisteva soltanto per chi aveva scritto la cartolina
oppure voleva che lì venisse costruito qualcosa a suo nome
ma chi aveva scritto?
Il nome era il mio,
ma io non avevo scritto
e non avevo autorizzato il mio nome a scriversi da solo,
mi sedetti a riflettere
con la cartolina in mano,
senza rendermene conto
avevo costruito il posto.
Non narciso nello specchio a volte mi miro
lo spessore delle rughe alla luce misuro
del ciuffo giovanile sulla fronte
grigio ne è oggi quel poco che resta.
Per il nostro essere oggetti
precari sociali e biologici
niente è in controtendenza;
sì, fecondo spira cova
e trama il tempo e mai riposa
l'acqua del fiume, come l'età che avanza,
sempre scorre nello stesso verso
tutto sta dietro e forse nulla è davanti
all'infuori di una verità che ci aspetta
silenziosa e chissà da quanto eterna.
Ah goduria di chi si crede immortale
e ripudia le rivelazioni dello specchio
di chi non conosce la stanchezza
di un passo, di chi annunci
di scricchiolii ignora o non ode!
La si conquista la vita, euforici
con essa si fa baccano e baldoria
ma per non guastare la festa
non bisogna comprendere ciò che dice
quando per un attimo lucida diventa:
è come quando il giorno
che perde il lucore e va incontro al tramonto
non tace sulla menzogna sottaciuta
che a mezzogiorno ci ha illusi.
Non vedere né ricordare
smettere di interessarsi di sé stessi
assentarsi del tutto e non fantasticare
su cosa ci sia oltre l'orizzonte e ci aspetti.
Solo l'universo, pur tra polveri
buchi neri e buio, produce nel suo nucleo
le sue stelle e i suoi mondi:
per noi è e sarà sempre tenebra
prima e dopo il poco che siamo.
Allo stato attuale, salvo aggiornamenti,
la scienza dei materiali
non ci ha ancora svelato
perché la proprietà del durare
a ciò che è mortale non sia data.
Si specchio luminoso non mi sorprendi
inaggirabile è l'immagine che mi mostri
e non ci rivedremo mai identici:
sai, la sala dove si proiettò il futuro
da tanto è chiusa, lì
in un battibaleno fumai la vita
e sul suo schermo bruciò ogni luce.
Attraverso il buio
raggiungerò
la luce,
attraverso il buio
ritroverò la vita
e solo attraverso il buio
io rinascerò...
perché è nel buio
che io divento forte...
ed è solo nel buio che
risiede la forza di dire
io non sono morta,
io sono viva...
abbraccio il buio perché al
di là del buio
c'è una luce che mi aspetta e
si chiama vita!
Spesso rimpiangiamo il passato
e ne piangiamo di quei
momenti non vissuti
Troppo tardi ormai,
il passato è andato
esiste adesso e altri
momenti felici da vivere
allora vivi,
adesso il passato non
torna più!
Nulla si dimentica, i ricordi
le lacrime, il sorriso.
e nulla si dimentica
si porta nell'anima per sempre
con tutte le sue cicatrici
ma guardare avanti è vita,
e la vita và sempre avanti
ci precede, ci abbraccia,
stà a noi raggiungerla.