È morto un nome,
è morto con l'uomo che lo porta addosso.
È morto un ammazzato,
non l'uomo che l'ha ucciso.
È morto un simbolo,
con l'uomo che lo rappresenta.
È morto un uomo bravo
è morto per colpe "alte"
non fa notizia
non è morto un cazzo.
Formiche bianche attraversano il bicchiere,
il ponte è un coltello,
scendono al tavolo,
verso briciole di pane,
una mano forte le spazza via,
salta il bicchiere,
salta il mio vedere
purtroppo salta anche il mio bere.
Fuori non ne parlano,
non fanno commenti,
in pochi conoscono i veri motivi
ma hanno interesse a tacere.
Nessun rispetto per chi ha delegato.
Chi avrebbe qualcosa da dire si astiene
chi ha qualcosa da vomitare non si trattiene
e forse diventa il nuovo vincitore.
Sono entrati in giacca e cravatta,
hanno lottato al chiuso
dove avevano armi ed armature.
Prima di uscire
hanno indossato di nuovo giacca e cravatta
e si sono cosparsi di lavanda d' ipocrisia,
ma il puzzo è rimasto.
Ancora oggi tutti indagano su tutti,
chi non può indagare sbircia,
poi gli indagati si difendono
facendo indagare gli indaganti.
Gli indagatori possono essere indagati
solo da altri indagatori.
Cane non mangia cane
ma entrambi mangiano i gatti,
e noi da gatti ci siam fatti topi
per scampare ai cani,
ma adesso che siam topi abbiamo paura
anche dei tanti che sono diventati gatti
per mangiare i topi.
il tempo ha indossato la divisa scura,
quella che non teme né pioggia
né freddo
l'ho visto arrivare.
Ha rallentato,
facendomi segno
che è quasi finito,
non tornerà indietro,
lo devo seguire.
Ho scritto l'ultima parola,
ho messo l'ultimo punto,
ho finito il libro.
Adesso devo cominciare a leggerlo,
chissà se sarà interessante.
Io li riconosco quei momenti,
da come si annunciano,
da quanto durano,
dal male che fanno,
dal puzzo di bruciato che lasciano
quando si allontanano,
ma solo per un minuto,
poi tornano.
Io le conosco quelle rabbie
nate verso altri
ma che non riesco a cacciare,
mi mangiano dentro,
e sono tutte per me,
contro di me.
E la parola colpe
nata per accusare
che è diventata colpa da tenere
e non mi esce fuori.
Io lo conosco questo vuoto intorno,
e questa attesa fatta di paura,
le prove quotidiane di come dovrò fare
e la paura fissa di cosa dovrò fare.
Tutto conosco,
ma non più me,
cosi ogni tanto mi guardo in un documento
per riconoscermi,
senza più conoscermi.
Ho il cuore un po'confuso
stupidamente:
Siamo due legati dentro,
Ma non marciarci sai.
per il sesso
non mi vergogno ho pianto.
Io quante cose non avevo capito
sei una sirena ma non ami il mare.
Qui non c'è più un'indicazione
eppure tu nel centro sei,
dolce mi facevi tu
ma dimmi nel profondo chi vuoi.
In questo piccolo cosmo
c'è la solita noia
di gente che arriva
e ti chiede qualcosa;
siamo tutti borghesi
chiusi dentro una stretta apparenza,
un'ipocrita pesantezza di essere normali.
Ma non è, questo cosmo,
che una capsula nel grandissimo universo
in cui fa molto più freddo,
e tutto è congelato,
zero assoluto,
e tutto muore e si consuma.
Da sé.
Ah, quanto vorrei essere
questo freddo carnefice,
questo gelido malanno!
Ma mi salverò, e questo conta.
Qui dove non ti bastano due mani per pararti dalla luce
è più facile capire quand'è che inizia a piovere.
Puoi sentire crepitare sotto mano ali turgide in amore,
ritrovare fili nuovi nelle trame dei pensieri.
Riscoprire mille suoni nella voce del silenzio,
mille fiori colorati dentro il verde, tutto intorno.
Ricordare quante prede, quanti modi e quante esche,
e ognuno che tira da una parte, e ognuno
come sa, come crede di far meglio,
e non è detto che riesca, non è detto,
non è detto non la prenda.