Poesie personali

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La mia donna

E venne mattino d'una estate radiosa
la luce soffusa annunciava l'aurora
le illuminò il viso di giovane sposa
spossata, felice ed ebbra d'amore.

Danzava col vento e splendeva col sole
fluttuava leggera in un mondo incantato
spandendo nell'aria effluvio di viole
parlava al mio cuore senza parole.

Poi venne l'autunno che spense i colori
del sole velato di cenere spenta
pianse anche il cielo sul prato e sui fiori
ricurvi e avviliti, sfioriti e recisi.

Il calore gioioso e l'estate svaniti
col vento infuriato sui rami contorti
e un pallido sole le illuminò il viso
segnato dai solchi dei giorni vissuti.

Poi venne l'inverno e il gelo l'avvolse
col candido manto che cela i colori
il tempo sospeso dal bianco silente
nel cuore le spense gli antichi ardori.

Ma il tempo passato non tutto cancella
l'inverno ha segnato soltanto il suo viso
non danza col vento e non splende col sole
ma sorride e m'appare ancora più bella.

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Il cielo è vicino

Sento la mano calda
che sfiora il mio viso,
asciuga le lacrime
e invita al sorriso.
È morta, lo sai,
da anni oramai.
La mamma non muore
sta sempre al mio fianco
la sento nel cuore
ne odo la voce
lenisce il dolore
d'un figlio ormai stanco
d'un mondo sbagliato
d'un amore sfiorito
col tempo appassito.
Guardo nel cielo
e cerco il suo volto
nascosto da un velo
di cenere smossa
ma un vento mi sfiora
e sussurra il mio nome.
La sento vicina discesa dal cielo
mi sfiora e mi bacia
e ritorno bambino quando
lei mi stringeva fra le sua braccia.

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Da figlio a padre
un sentimento
tra le pareti del cuore
tra me e te
che sei la parte
essenziale
di ogni pensiero, desiderio.
Da padre a figlio
quel sentimento
legato da un filo invisibile
indissolubile.
Da figlio a padre
giorni vissuti, passati
che non tornano più
che non andranno più via.

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La routine è una cosa strana

La routine è una cosa strana,
ti avvicina alla vita e poi te ne allontana.

La routine è una cosa strana,
ogni giorno ti lascia una speranza vana,
dedicarsi pienamente a una cosa pur sentendola così lontana
è come vedere il sole ma non la luce che emana.

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Non meritavo nemmeno la cenere –
sembrava dirmi la Notte – il carbone
del mio castigo, l’insonnia infrangente
muri di inconsistenza d’aria – dai
luce col tuo passaggio a quest’asfalto –
se griderai si innalzerà la fiamma
di una richiesta disperata al nulla –
ché il cielo, tetto buio ti richiude,
smascherato l’inganno del suo azzurro.

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Ricordati del bacio che mi infranse
solo su un altro corpo, deludendomi,
fu quella la mia fine meritevole –
meglio restare vigili da statue
ritti di fronte all'incombente morte –
falchi sulla vetta della montagna –
tuffarvisi in eroico sacrificio.
Quando ci chiama il cielo, è perché ha sete
l'abisso, il suo bicchiere che si innalza,
che fu a lungo posato, immemorabile.

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Trafugano, domandano, rimangono
indietro, cadono lenzuola, vesti
troppo sottili di vento, promesse
di ritrovare dentro il freddo il caldo,
eppure so che nella notte c'è
la vastità di un'unica pupilla,
sono smarrito in una passeggiata
lontano dall'orizzontalità,
volterò faccia a questi occhi, dove
spira l'incendio nero in cui arderanno
i rosei legni delle inermi palpebre.

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Danze di smaterializzazioni
distinguere nei venti più presenze
trapassate solo per chi è nel sonno,
si risvegliano senza avere carne,
smuovono lenzuola interiori, cercano
tra chi si offre in sacrificio, ostia
senza una bocca di destinazione,
nella navata della strada il loro
più caro che non hanno ancora scelto,
eppur si muove tra soli carboni
quell'incendio indomabile del corpo,
la legna del suo letto a cui esso aspira.

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Tutto è ferita, anche il mio passaggio:
la luce accende nostalgie lontane
le finestre, fantasmi imbalsamati,
la porta cede alla penetrazione
ci si masturba dentro ad un segreto,
il cielo azzurro finge la salvezza,
il cielo nero svela il lutto assente,
le stelle, pianto di una moltitudine
attenta a non cadere sulla salma
di un sogno prima che si decomponga,
il biondo affiora e respirando soffoca
sepolto nella pelle di un'altra alba
e prima di lasciare un uniforme
capisce quale che sia la sua sorte.

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Sento che chiama a che io testimoni.
Ma il tribunale è vuoto indietreggiantemi
davanti, come un dito che lo accusa.
Forse si illude di vedere un sogno.
Dal carbone di una ombra che si è arresa
sorge la fiamma della mia persona
che si consuma andando alla ricerca
di un qualcuno nel vento che spalanca
senza bussare ogni volta la porta
e la casa è una casa che non c'è.