Poesie personali

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Quale dolore attanaglia la mia anima
Si aggrappa, si ripiega su sé stesso e mi preme da dentro, vuole uscire e vuole distruggermi.
Dolore, quale parola più amara e tanto sofferta.
Accoglierla è un sacrificio risentito, si insinua in tutti gli organi vitali come una serpe che lentamente stringe la morsa e ti inghiotte.
Quale dolore attanaglia la mia anima
Quasi distoglie dalla verità, fa vedere il mondo per quello che non è, ed è per quello che è che fa paura.
Idolatrarlo o distruggerlo, prima che distrugga me.
Ogni volta è la prima volta e non si impara mai a gestirlo.
Quale dolore attanaglia la mia anima
Qualcuno venga a salvarmi prima che sia finita
Queste ore sono immense e interminabili
Lottare con le proprie forze finché non si consuma, finché non ti consuma
E quando avrà finito di te rimarranno solo ceneri come di un vulcano esploso che spazza via tutto
E ti ritrovi solo e perso
Con un mondo da ricostruire ai tuoi piedi.

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La veglia strappa il velo di Maya
mai come allora palpebre ferite
il sangue oscuro ci si para avanti
come se fosse selva inestricabile
è un accatastamento di liane,
scimmie che imploran d'essere supine,
malati di ignoto puntano il dito
sulla pillola della Luna, la
vorrebbero trascorsa lungo i fiumi
squarciati di rivelata esistenza
e piattezza aderente al loro letto,
al suolo su cui striscia, serpe, l'ombra,
al fardello che lievemente pesa,
al bozzolo che libera la Morte,
all'istante farfalla che regala
voli esalati d'ultimi respiri,
all'amante gemello che sa infrangere
il già non specchio dell'aria, affacciandovisi
col suo unico occhio e le sue ciglia,
un accenno di un volto, tutt'un bacio.

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Femminicidi vigliacchi

Del profano ribollir d'orgoglio arde
nulla più che d'alma il patetico sanguinar
ove identità dir vuol ormai sol decadenza
in inestirpabil degrado cui condusse vil violenza.
La criatura ch'eroe di latta di annientar ti compiacesti
la medesma è che ti serbò nel tenero grembo
e ch'al cosmo t'assegnò per scorgerti storia
e non tetra carcassa di criminal memoria.
Or certo un'altra impronta di veleno
sul rabbuiato mondo giace
aver umiliato colei che dal materno suo seno
nutrir ti disiò con latte di pace.
Ver fu ieri, ver doman e anche adesso
privar il mondo chi ancella è
della beltà del femmineo universo
uomo olezzante di nulla,
rende te stesso morto e perso.

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Lisciarsi un pensiero

Lisciarsi un ormai estinto pensiero
del disconoscersi è ormai orfica missione
tra tremanti strenne di sensazioni mai aperte
di speme di cui asfittico son io custode.
Di impallidita estetica l'inestirpabil dardo
è quest'insensato svolazzare
di un poetare che l'ali ha rattrappite.

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Maltempo

Non credo sia egoismo
Oppure semplicismo

Ma quando c'è tempesta
Il mio cuore fa festa

Non so perché ma senza pioggia
Le mie giornate son piene d'uggia

Il brivido che sale
Quando il vento è anormale

Quanto è dolce il suono
Di quel potente tuono

Preceduto senza sosta
Da quel fulmine che m'illumina la vista

Oh il temporale
Porta via tutto il mio male

E così se il cielo è mogio
Il mio umore non è più grigio

Forse si questo è egoismo
Ma il maltempo è il mio entusiasmo

Quindi sole ti chiedo scusa
Ma a volte anche io ho bisogno di una pausa.

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Nero

Ad ogni passo
cade un sasso
il filo è spinato
intorno allo steccato
ancora catrame
dentro al fogliame
non gira la chiave
l'ombra sopra la porta
di nero vestita
chiusa del tutto.

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Attraverso il cuore
senza petto
il coraggio
senza fegato
lo sguardo
senza occhi
e mi soffermo
e ricordo
la scia delle spighe di grano
il sudore nei solchi dell'orto
le parole posate sotto il castagno
le tarantelle improvvisate
sotto la chioma di ghiande
raccolte come perle dorate
da cibarne i porci
e partenze improvvise
verso miniere senza tempo
senza luce
a volte
pure senza ossigeno.
E rinviene
quel berretto di dignità
adagiato su una testa arsa
dalla fatica
alleviata da un pentolino
su un fuoco da campeggio
accampati
in terra d'altri
pur di inviare Amore
a Casa
Casa
come miraggio
a rimirar in lacrime
d'altri tempi
ciò che siamo stati.
SENZA DIMENTICARE.

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Poesia per Fabrizio De Andrè

Nato in una famiglia benestante,
la sua fama non giunse all'istante,
i sublimi, dopo vengono scoperti,
seppe fare aurei e aulici concerti.
Gli amici sapevano quanto valeva,
la sua unicità era la sua leva.
Poteva campare con la sua eredità,
ma preferì cantare in tutta libertà.
Era timido, pigro e fumatore,
ma della poesia era il dottore.
Amava la campagna e amava bere
per rallegrare la vita nelle sere,
amava i suoi figli e sua moglie,
ora lei possiede tutte le sue gioie.
Deturpato da un funesto evento,
mesi di tristezza anche per il vento,
la sua anima purtroppo ne uscì lesa,
poi la penna, la fece divenire illesa.
Faber, era il suo soprannome,
al suo amico piaceva questo nome.
Faber, un donatore di emozioni,
che trasmette varie sensazioni,
lui atleta e campione poetico,
per alcuni fans è anche un medico.
Il cantautorato possiede una stella,
una delle più note, la più bella.

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Le notti dentro

Alle porte del mare
bussa il canto della malinconia,
è questo il silenzio
nel quale ti invito a entrare.
Vele logore di attesa,
alla deriva nei secoli,
disperiamo porti immaginari,
dispensando memorie senza passato.
E le notti dentro intanto
urlano,
imprecano,
ci leccano
ci spogliano
ci uccidono,
ci salvano
come fari ritti nelle tenebre,
cattedrali sudicie di vanità.
Con promesse,
con menzogne,
con carezze
con partenze e ritorni,
con perfide verità,
con lastre di mero sole
conficcate nel cuore.
La città è sepolta dai suoi stessi affanni
le luci lontane si perdono nella nebbia,
spasmi oramai divorati
dall'implacabile assenza.
La solitudine non prova pietà
per queste mani che pregano,
che implorano il cielo di far piovere
un briciolo di pace.
Così quel dio che non vuole tornare,
quel dio che non ricorda chi ha costruito il suo altare,
bivacca nei ricordi in compagnia della morte, baratta la croce con un pugno di sale e le scritte sui muri d'improvviso, non fanno più nessun rumore, le notti dentro l'anima, come per magia, non possono più farci del male.

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Lo Specchio

Triste pigrizia che ancor mi adorni di svariate cose a me conformi, si che io mi ritrovi come in uno specchio a guardarmi ogni giorno sempre più pigro stanco e vecchio, tu che mi circondi di inutili ricami e fai per me che presto o tardi non sia oggi ma ancor domani, lascia che io sogni che un giorno arrivi a quel momento che anch'io mi privi del più misero sgomento, che rimpianger più non possa quel or so di non essere mai stato. Lascia che la pace mi si adagi e che la tristezza non m'avveli con la speranza che prima di patir l'ultima immagine riflessa possa anch'io comprendere il limite di ogni mia più ardita mossa.