Per ogni lacrima
conterò i giorni che ci allontanano,
fino a quando per ogni giorno
conterò una sola lacrima.
Unica e indelebile.
Quel giorno non amerò mai più.
Contare i giorni alla rovescia,
per non vedere l'ora di conoscerti.
Ogni cosa che non riesci a spiegarti
ha un senso nel tuo più intimo desiderio.
Ma solo quando il desiderio si starà spegnendo,
potrai dire di averla capita.
E a quel punto
ti ascolteranno tutti.
Tutti,
tranne il tuo desiderio perduto.
Chiamami Amore
sottovoce,
se qualcuno ti sentisse
potrebbe scegliere di chiamarmi allo stesso modo.
Questa storia questa notte nel mio cuore fa paura
vado in giro ormai straniero per il mondo e per la gente,
e con l'anima che dentro puzza.
Sono solo con me stesso, col dolore e con l'angoscia
son tradito, abbandonato come un cane, e bastonato
anche se poi non è vero,
anche se poi non è così.
Ce l'ho con tutti e con nessuno,
questo sentimento nuovo
è così vecchio, troppo vecchio, troppo stanco per morire.
La vita è un libro lunghissimo e noioso
mattone raccontato in ogni singolo minuto
particolare.
Maschere strane, singolari,
un po' creature un po' invenzioni,
un po' finzioni e un po' creatori
protagonisti lettori
mezze comparse e mezzi autori,
viaggiamo.
E andando decidiamo, o ci proviamo
a spostare il punto, dove metterlo
riempiendo il vuoto tra una riga e il sole,
tra la vita e il dolore.
Un piede sulla scena, l'altro tra le quinte
c'è chi sfoglia e si fa vento
che cancella le parole, o che le sfiora
solo, o le innamora. E c'è chi fuma
pagine incendiate del nostro tempo andato...
chi copia incolla, e c'è chi taglia. Per paura
rabbia distrazione calcolo o magia
ci tuffiamo in certi casi gli occhi chiusi in qualche apnea
pagine incollate, zone inesplorate,
che in fondo è meglio il vuoto (o almeno
ci piace attraversarlo).
Così la storia
viene fuori e si consuma insieme,
nell'aria e nelle vene,
incidente ed emozione.
Ma se davvero
l'unica cosa che per te conta
è l'indifferenza
il fregartene della gente
il disinteresse del tutto
dimmi
perché dici quest'accozzaglia di cazzate
che non è tuo interesse far sapere agli altri?
Perché desideri che chiunque sappia
quanto sei patetico?
Piccolo, immaturo, bambolo di peltro,
piagnisteo antropomorfico
zittisci le tue lacrime
tornatene nell'angolo a prendertela
col la tua inutilità
e non seminare intolleranza
verso il cambiamento.
Se proprio vuoi essere d'aiuto
impiccati
è meglio lasciarsi fottere dal mondo
che interessarsi
anche per un solo, ameno istante,
di te.
Cercando lo schema ogni giorno migliore
abitiamo vite sempre più piene
fitte di griglie, tabelle e direzioni,
precedenze, giustizie, noie ed eccezioni;
al punto di sentirle creature,
sapendole sempre prigioni.
Finché stanchi soffiamo queste sbarre di fumo,
ma tanta libertà in un respiro
ci fa troppa paura. E allora
aggiungiamo una freccia, domani una griglia
cerchiamo uno schema migliore
perché in fondo è accogliente
la nostra prigione.
Amo il buio,
l'ho sempre amato,
l'ho sempre venerato.
Amo il buio
e tutte le sue sfumature,
amo il buio
e restare tra le sue maglie,
amo illuminare gli altri
e nella mia oscurità riuscire sempre
ad essere quello che sono realmente.
Amo il buio
e nel buio amo i miei più grandi difetti,
amo il buio
e tutto quel vorticoso senso
di vuoto che mi viene a guardarlo.
Amo il buio
e quella scintillante emozione
che mi accende dentro,
quella fiamma che rende più buio tutt'intorno.
Nuvole basse
rubano il crinale alla collina;
e soffoca, la nebbia, a poco a poco,
il nostro presepe
fatto di casette accovacciate
tra il muschio, sulla roccia.
Contorni spenti
di una giornata uggiosa
fanno da cornice al paesaggio
divenuto bianco,
tutto da dipingere
col nuovo sole di domani.