Poesie personali

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Sepoltura resuscitante in stelle,
quando il lutto che unisce spazio e tempo,
ben memore di sparpagliare luce,
dà come di una rappresentazione
di un pugno arreso in palmo che fa andare
in continua discesa solo ceneri,
coreografia delle solitudini,
con l'applauso delle mani dell'onde,
un sipario che a riva è di silenzio,
e alle spalle è già il pubblico di sabbia,
e sono io col vento a disturbare
la mia venuta via, andata altrove.

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Un dito che minaccia di silenzio
che si fa divorare dalle onde -
la cecità che diventa pupilla
onnipresente, abito di lutto
che senza più le lacrime di luce
dà l'idea d'accennarsi come pianto
su quelle cose appena sottostanti -
un cigno che si bagna, che scompare -
un canto materiale del colore -
l'ultimo biondo con le spalle al muro -
d'un azzurro morente di spavento -
ecco le nozze nere con la morte -
e la sposa del nulla che abbassò,
nel mostrarlo, il suo velo, con la luna
come ostia offerta alla voracità
di tutta una nessuna bocca fatta
dal tempo nello spazio - il lividore
di una ferita che era già crosta -
un riflesso fu un gemito di perla,
che gridò l'orfanezza dalla sua ostrica.

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Cercare dove il mare porta tracce
di spegnimento, dove si rivela
la realtà sommersa,
dove esso non è più nessun riflesso,
ma un'esistenza autonoma,
placenta che racchiude in sonno il feto
solare, nelle sue alterne capriole,
nel tuffarsi da nessun trampolino,
nella caduta nera della morte,
nella cenere buia che ha ormai reso
il cielo un posacenere incrostato,
dove il colore stesso ha oltrepassato
persino il no al fumo che ancor vede
l'insonne barcollante sulla strada -
egli facendo scendere il suo sguardo
vide il suo passo tastare la terra -
un'infinita madre in resistenza -
sbronze di luce, quei lampioni in fila -
sorsi e sorsi riofferti senza fine
a una bocca più estrema che arrancava -
non ostruirono lassù le stelle -
scintille ancora calde dell'incendio
che mai vi fu, minacce inesistenti,
su un cumulo di ceneri e carboni.

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Onde, come ossa che spumano rapide
di versi di una preghiera ancestrale –
in superficie e mai nel suo profondo! –
s'affollano nel lutto della notte
turbano la quiete ed il silenzio
disfanno le lenzuola senza avere
speranza alcuna che vi sia disteso
il compianto defunto seppellito
nelle abissalità di un'illusione –
già nel ricordo della vita fu
un essere dal solamente volto
ed un volto che si ridusse ad occhio –
e la luce era invece il suo incendiarsi –
arrivarono al niente della riva
come spose nell'aldilà del Tempo
sull'altare sabbioso della cenere
s'ergeva il buio, unico da contendere,
il troppo vasto buio fino a perdersi
oltre sé stesso, fin dentro altri luoghi.

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Il lutto senza lacrime del sonno,
la pelle sepolta nella memoria,
la discesa di un velo tutto sopra
l'anima ch'è defunta e più schiacciata
le carezze abissali di un sussurro
dove l'acque non trovano la sabbia
dove il lenzuolo stesso è un indicare
che la spuma è il nient'altro che si ha
dell'onda – solo risvegliando il corpo
il bacio del respiro di un gemello
amante sopra di cui non saprò –
l'insonne vede ben più di quel sogno
che avrebbe avuto avesse fatto come
gli altri dormienti – li scavalca uscendo
– muri caduti senza andare in cocci –
ha il suo lutto nell'anima che ha dentro
sepolta agonizzante – ancora viva! –
è l'empatia a permettere che pensi
a quello più lontano sovrastante –
il cielo perse il cuore del suo centro
se lo vide strappare da un estraneo
cadde ferito già nella sua tomba
essa divenne sopra di lui un pianto
e una preghiera in mormorii di onde –
ed una Madre non potè far altro
che vestire l'atmosfera in nero
le stelle furono tutte le lacrime
pensate senza che fossero piante –
e la visione su cui gli ricadde
con le sue nere pupille, ad un suolo
alto, fu l'aldilà del sottosuolo
che disilludeva sull'oltretomba,
anzi la scoperchiava, riportando
alla luce, la luce della Luna
come il teschio del figlio che ebbe perso.

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Il Tempo in lutto ha impedito il raduno,
ha vestito il suo sonno di silenzio
sulla bocca del suo foglio celeste,
sulla soglia della pupilla appaiono –
porta da quello a questo mondo – lacrime
che quasi hanno paura di avanzare
nella loro caduta, non soltanto
più col riflesso. Il nottivago insonne
si ritrova credente a sua insaputa
in questa chiesa distrutta da troppo,
aspetta che di eco in eco veda
la luce che coi suoi sospiri implora
pietà, ché esista in solitarie ceneri!

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Ora già sorge il sogno dal cadavere
del sonno, ancora dal corpo celeste
dell'uomo dio traspare ch'è scomparso
l'occhio defunto andato a seppellirsi
nell'aldilà dell'anima al passato,
palpebre unite per un passo indietro,
ancora il ciglio e il lutto conseguente,
ora in questo contrasto si rivela
– resurrezione in ceneri di lacrime –
il firmamento, che fu intera vita
del Sole, unico mondo della luce.

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Questa solitudine

La solitudine
è stare davanti a un telefono
muto che non chiama,
e non riuscire a passare il tempo,
stare seduto aspettando un amico,
che non c'è,
che non si fa vivo,
sentire il silenzio nella tua stanza,
con il tempo che indulge,
e non passa più;
e rimuginare il passato,
pensare ai vecchi tempi,
rivivere ricordi lontani,
provare nostalgia,
per le cose dell'infanzia,
per gli anni della giovinezza,
della fanciullezza,
desiderare di tornare indietro,
dfi avere un'altra chance,
un'altra possibilità,
ma non è più possibile;
solitudine,
il peso del vuoto,
della monotonia,
il bisogno di una carezza,
di un abbraccio.

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Gli incompatibili al governo

La politica
molto tempo fa
fu definita
l'arte del possibile.
Si esaltavano
dialettica confronto scontro
interessi beni scelte priorità
addirittura governi pentapartitici.
Dopo le scorpacciate
la politica fu rigettata
e arrivarono i saputi professori
governi tecnici dei sanguisuga.
Infine venne il governo bicolore
di Movimento Cinque Stelle e Lega
due compagini diverse incompatibili
e la politica diventerà l'arte dell'impossibile?

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Rabbia
è tutto,
vergogna,
rabbia,
dolore,
incredulità,
maledetta
voglia di strapparmi il dolore a morsi,
maledetta rabbia di come la vita mi è stata maledettamente stravolta,
annientandomi.
Non muoio,
non vivo,
sopravvivo,
fino a quando...
amen.
Scusate,
ma la mia si chiama solo
rabbia.