Poesie personali

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Le mani di mia madre

Mia madre è stata la
prima carezza al fragile mio
corpo appena venuto,
raggrinzito e angosciato,
al mondo.

Mia madre è stata il
bacio sulla guancia
nella notte oscura, quando
la mia mente era ancora
di orrendi incubi prigioniera.

Mia madre è stata l'amica
delle passeggiate quando
le amiche della mia giovinezza
erano tutte andate via.

Mia madre è stata la
confidente, la soccorritrice,
l'infermiera quando curava
le ferite che la vita
sempre infligge.

Grazie mamma, ovunque tu
sia, ti giungano postumi i
miei baci e le mie carezze.

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Genitori

Ti rivedo nel giardino
dell'Eden padre mio
mentre costruisci aiuole e
tu mamma pianti rose e
ciclamini e nontiscordardime.

Ti rivedo, padre mio, mentre,
seduto sotto una quercia,
leggi il tuo quotidiano come
sempre facevi quando eri
in mezzo alla tua famiglia.

Mamma leggeva il
libro dei Salmi:
"Il Signore è il mio pastore"
mormoravano di continuo le
tue labbra con immensa,
profonda devozione.

La sera, mamma, ci novellavi
racconti della tua felice anche
se povera gioventù: i tuoi occhi
ancora ridenti di allegra
giovinezza.

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Talassoterapia estiva

Quel confine che giammai varchi,
quei sassi che accarezzi e quell'arena che spruzzi...
Innanzi alla tua maestà gli animi carichi,
legati e feriti da stocchi aguzzi,

giacciono leggiadri, cullati dalla melodia tua inquieta,
tale che sol colui che ne segue le impronte
con coraggio, assapora e lascia che l'anima posi lieta.
Oppresso dal nulla e dall'eterno orizzonte:

Perché sei qui? Perché quest'assurda piccolezza?
No, non siamo schiuma passeggera,
siamo fiato che vive di una infinita brezza;
siamo ali nel cielo alto, luce calda e leggera.

Questo ascolto, questo avverto...
E vibra dentro quel suon sofferto

da cui la tua vita trae vita.

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Scrivo dannatamente
mentre giro e rigiro
nella mia testa
- esistenze -
e strizzo la mia anima
come la peste.
Sono un giullare di cuore
e corro con la penna
su un foglio bianco
- caxxo -
fors'anche inutile
ma scrivo
lettera dopo lettera
perché mi emoziona
questa maledizione
di VITA.
Chino il capo
che puzza d'inchiostro
e solitudine.

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Sfuma il tempo
in un pensiero
racconta gli ultimi raggi
di sole.
I fiori liberi giocano
ancora
in un giardino
sussultano pallidi
e mordono il cuore.

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Forme

Fluttua il flusso filante e felice.
Intriso di fine speranza,
intriso di folle fantasia,
danza!
Plasmato da mani fioche,
digiuno lui, di forme prende
sapore.
Volteggia e non si ferma,
crea spirali d'aria screziata
da cui sprigionato vien
l'intrinseco ardore!
Ma ecco: l'ego distruttore...
lo vedo.
Intrappolato, il nudo
flusso formato,
si dimena, si dispera...
ingenuo! Addio verginale,
Divien represso.
Da quel sé
profondo e terso e sporco, tradito.
Decede, falotico, ridendo
e in molteplici
fallaci fibre di luce,
si dirama.
Fluttua il flusso defilante e felice.

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San Michele Arcangelo

San Michele Arcangelo, benedetto spirito celestiale,
tu difendi la terra dal mortale mostro, che vuole distruggerla,
nei tuoi occhi profondi, regna l'amore del Creatore, Padre di tutti

silenzioso, armonioso, melodioso, radiante e splendente
poderoso, potente, veemente, non ha paura dei nemici di Dio,
difficilmente espugnabile, la sua forte personalità è un dono dell'Altissimo,

quando scende sulla terra, ama le profonde caverne,
appartato, isolato, ritirato, contempla il Signore,
guida la sua legione di angeli e valorosi guerrieri,

Michele, combattente, armigero, militare, paladino, milite, soldato
buono, compassionevole, indulgente, pietoso, con tutti noi,
inflessibile, rigido, rigoroso, severo, con i nemici di Dio,

il nostro amato Arcangelo è
la pietra preziosa di notevole pregio,
incastonata nel cuore del suo Creatore.

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Sfumature

La vita è fatta di sfumature,
di dettagli, minuzie,
particolari, che bisogna cogliere,
tante cosine, che quando sei giovane
non vedi, non ti importa,
non hai tempo né la voglia di notare,
vai di fretta,
inseguendo varie meteore,
pensando solo a te stesso,
preso da mille tentazioni;
ma quando sei più vecchio,
impari a cogliere l'importanza
delle piccole cose,
cose semplici, genuine,
il sole, la luna,
un paesaggio,
il pane caldo,
un sorriso,
una stretta di mano,
l'amicizia,
una persona cara;
la vita è fatta di piccole cose,
di particolari.

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Notte d'autunno

La notte,
un mondo strano e onirico,
il mio mondo però,
tra le pareti domestiche,
la tele,
il monitor,
il lavabo,
la mia stanzetta,
il mio rifugio;
fuori il cortile nel buio,
tutto fermo,
statico,
dormienti nel caseggiato,
non si sente nulla,
notte profonda;
fresco della notte,
aspettando l'autunno,
con le foglie cadute,
le castagne,
il vento che spira,
agitando la roba stesa;
l'autunno,
con le foglie caduche.

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Bisbigliano
i fiori
che aprono
gli occhi
nella magia
di raccontare
una favola,
nelle parole
che giocano
tra nuvole e vento
a dispetto
dell'autunno.