Buio della notte,
il dolore è spento,
la sofferenza di vivere,
l'ansia del giorno;
tutto è rimandato,
mi godo il silenzio,
mi godo l'oscurità amica,
per sempre.
La notte mi accompagna,
come una fedele amica misteriosa,
coperta di veli di buio e
di tenebra;
mi piace la magia della notte,
le luci soffuse, i lampioni,
le insegne al neon,
i cartelloni,
le luci delle gelaterie,
i bar,
i locali notturni;
le strade avvolte nell'oscurità,
con le auto che sfrecciano
misteriose,
la notte giovane,
coi suoi personaggi,
le figure,
persone nella notte,
ognuno con la sua storia,
la sua vita.
Stanotte la mia anima
Si dilata oltre la mia pelle
Tanto da afferrare monti,
Mari, fiumi e stelle.
Raccoglie ogni cosa
Come fossero conchiglie
E con un filo di speranza
Crea lucenti collane vermiglie.
Ma ad un certo punto si ferma
Davanti alla tua dimora,
A pochi metri ci sei tu che dormi,
La mia anima con amore ti sfiora.
Poi si sveste di tutto e torna
Nel mio corpo provando a dormire.
Con gli occhi pieni di lacrime la mia anima
Vorrebbe ora solo poter morire...
Vecchio bambino,
che mi guardi con i tuoi occhi stanchi in cerca di aiuto.
Tu, mio pilastro, un tempo sostenevi il mio mondo ma ora tremi, timoroso della notte infinita e del tempo ladro.
Prendi la mia mano,
ora grande ma mai forte come la tua, e ritorna a giocare
ancora una volta
con il tuo bambino.
Trottano o vanno al passo
tra bigie plaghe celesti
nubi maculate e orlate
con bioccoli sfrangiati
già pronte a scaricare
folgori tuoni e diluvi.
Abbattute sete e arsure estive
sbuffi pregni di brume
da zolle e botri s'alzano
al sorgere e calar di luci,
al mugolare di ridesti venti
stormiscono canne barbute
chiome pallide e ramate;
poggioli e finestre si rinchiudono
all'avanzar di inumiditi giorni;
di fiamme e dardi stanco
riposa l'intiepidito sole.
Transumanze. Remigar di stormi
vagar di fucili ad armacollo
lesti a impallinare suidi e alati.
Da ramo al suolo, nei viali
nei boschi e nei giardini,
cadono fronde rogge e brune;
mosti munge il torchio
brulicano su vinacce moscerini;
grembiuli e zaini si affoltano
e si adunano dopo estivi riposi
spauracchi su campi arati vegliano.
Autunno, come puntuale ritorni!
Più senile oggi ti incontro
e la tua evolvente percorro
fra arrivi di caligini e scrosci
i tuoi coristi mesto ascolto!
Primavera dell'inverno
anche tu hai i tuoi frutti:
castagne noci bacche e funghi;
anche tu hai i tuoi fiori:
crisantemi eriche dalie e zinne.
Oh avvento di declini di luce
mistica litania di funeree elegie
epidemia di paniche malinconie
accumuli di verdiccio per il pattume
agonico proscenio di ingiallimenti!
E tra queste foglie accartocciate
che solinghe pendono dai rami
c'è quella della mia brulla vita
che ancor non si stacca e attende
l'estrema e peggiore delle stagioni!
Ammainate le fruste vele
raccolto sartie e stralli
attraccato a una gomena
è il veliero della vita
che acqua imbarca da ogni lato;
di aggiustamenti alla chiglia
o alla carena ne abbiamo fatto tanti
or increduli pur siamo qui
in uno specchio d'acqua morta
a chiederci se poi infine
sia valsa la pena tenerlo a galla.
Eh si! il fasciame è troppo marcio
e l'affondare è solo un attardarsi
che a mala voglia si rinnova.
Nella volubilità dell'accadere
senza croce né fede
sciabordammo tra flutti
di presente passato futuro
fossimo a babordo o a tribordo
poco o niente mai limpido si mostrò
al limite dell'orizzonte fatuo
a noi marinari attoniti
testimoni di gommoni e affondi
e mai invidiosi di regate
traversate e navi da crociera
che ostenti su azzurre pagine
disegnavano strie di illusioni.
Si annerirà del tutto il cielo
infurierà una burrasca prima o poi:
esausti e vinti, relitti inerti
tra le fauci del gorgo spariremo.
Più che mai oggi sappiamo
che quanto conoscemmo o farneticammo
-tinto di ottimismo o pessimismo-
fu appena una goccia d'acqua
e l'oceano ciò che ignorammo,
che nell'oscurità dell'abisso
ineluttabile affonda e si silenzia
senza senso ogni vita vagheggiata.
Si, anche dalla stiva buia
sentivamo o l'avevamo intuito
che pur se non si mostrava
a pochi passi la morte volteggiasse
che balordi sarebbero finiti i colloqui
gli screzi e le schermaglie con le ombre!
Con giacche a vento
Ad Agosto
In autostrada
Sotto ad un cavalcavia
Via
Fuggire dalla guerra
Il nostro Mantra
Con la paura nel ventre.
Dopo un anno
Questa sera
Ogni tanto ci penso
Ancora
Succederà ancora ?
Tornare a non Essere
Nessuno, uno straniero
l'uomo nero,
Per il Bravo Onesto
E Puntuale Cittadino.
E i poliziotti
Biondi ragazzi crudeli
Fanno solo il loro lavoro
l'Io di tutti, Maiuscolo
Ero solo io, Dio
Ma come ci picchiarono tutti !
Come maiali :
Noi non eravamo francesi
Non importa se minorenni.
Eravamo, siamo, delinquenti
perché senza documenti
E chi ci aiuta commette
Dignità alla sua vita
E delitto di solidarietà.
Quando poi, finalmente arrivati
Quella sera
Trovammo un gradino
Dove poggiare la testa
Altri bei ragazzi biondi
Che rasati ci svegliarono.
Quella notte di calci
che ci ruppero i denti:
Credevo d'essere
Credevo
Col sapore del cemento in bocca
Ma non ero ancora
Finalmente arrivato.
–
Mailhac , Maggio 2018
Questo scritto è dedicato a 6 ragazzi che ho visto rientrando in macchina, dall'Italia alla Francia, qualche giorno fa. Per il telegiornale: Sei Immigrati, clandestini che attraversavano la "frontiera" in autostrada a piedi, all'altezza di Mentone.
Sotto una galleria, infatti, c'era un ragazzo alto, che ne teneva attorno a sé, abbracciati a cerchio, altri quattro, tutti almeno un 30 centimetri più bassi di lui. Erano stretti dalla paura e dal freddo (quel freddo che hai dentro se passi varie notti senza un rifugio, dormendo e mangiando poco e niente, magari dopo una traversata su un barcone), lo si sentiva chiaramente, anche passando a 120 in macchina ; non c'era alcuna corsia d'emergenza: erano paralizzati lì, sul bordo della strada.
Proseguendo in macchina, appena dopo la galleria, un sesto ragazzo che camminava veloce, sempre a bordo strada, nel senso mio e della Francia.
Pochissimo dopo l'uscita per Mentone: tra le piante, vedo un poliziotto nascosto. Lui non aveva freddo, era in maglietta con una specie di gilet che sembrava un giubbotto antiproiettile, biondo pulitissimo seppur in quella situazione, che aspettava chi gli veniva incontro. Non andavano quindi a recuperarli quantomeno sotto la galleria, mi son detto, dove quei ragazzini avrebbero potuto morire oltre che rappresentare un grave pericolo per me e tutti quelli in macchina.
Un cartello luminoso, a dire il vero, poco prima annunciava : Attenzione pedoni sulla strada, invece di mostrare come al solito la solita pubblicità dell'applicazione che segnala i radar in autostrada…
Il sentimento che provai per loro, in questo fotogramma d'estrema infelicità ad alta velocità, di pena per Loro, non arrivava comunque a farmi male come quello d'estrema impotenza : non potermi arrestare, anche perché in autostrada in galleria con infinite macchine che arrivano veloci; sapere che comunque poco avrei potuto fare: che se li avessi aiutati, in Francia, sarei stato incriminato, penso perfino arrestato, per "Delitto di Solidarietà".
Questa è: questa è la società, dove la solidarietà diventa un delitto, e non più un sentimento di fraternità.
Dove si cambia il significato alle parole, per non cambiare mai nei fatti.
Alla fine mi son chiesto se quel poliziotto avesse avuto un figlio, magari dell'età di uno di quei ragazzini.
*Generalmente, nei rapporti del fenomeno Immigrazione, non ho una posizione "intellettuale" da dire, nel senso che non ho una mia opinione da dare come tutti, o da dare anche io quella che danno già tutti, da una parte o dall'altra del pensiero unico che sia; se non nel vedere la cosa come un fenomeno di questa società, un altro esempio e motivo per cui questa società vada cambiata : non come una cosa da subire, nel senso di accettarla o rifiutarla; nella vita faccio altro, non passo le giornate ad aiutare immigrati mio malgrado, e comunque non sono a favore di un cieco assistenzialismo insensato per produrre carne da consumo. c'è da fare, non da parlare.
Se si parla di fenomeno immigrazione, si parla di qualcosa di cui appunto io non parlo : io parlo d'esseri umani. Mai accetterò che qualcuno, accampando una qualunque autorità, mi voglia impedire d'aiutare una persona in difficoltà, specie se un bambino, indipendentemente dalle conseguenze.
Sopratutto però, in assoluto, non trovo giusto, e da qui parte questa nota, che l'immigrazione appunto la si "tolleri" e se ne faccia semplicemente una cosa da accettare di questa società, e non come un virus che da lei nasca, come "il cambiamento climatico" per esempio; ancor meno che se ne faccia un mestiere o una fonte di guadagno; sempre più si vedono, in ogni campo, persone che solo per il parlare del "fenomeno immigrazione" vengono ricompensati, registi scrittori cantanti.. o anche solo esseri parlanti. Lo potrei accettare solo se la persona in questione fosse, o fosse stata, lei stessa per prima immigrata; o nel caso faccia qualcosa direttamente, per aiutare o migliorare le cose, non parlarne e basta insomma.
Per questo, non voglio che questi miei versi passino per uno scritto riguardo “l'Immigrazione”, ma, molto più semplicemente, un pensiero dedicato a sei ragazzi.
Un segnale arreda il palcoscenico,
coordina equilibri,
indice premi,
e pone ostacoli
per rendere più idonea la vittoria
dei concorrenti,
toglie persiane alle finestre
perché entri luce nella stanza,
e tocca gli inquilini
nonostante il vestito
che genitori indossano al bambino
proponga la vista dietro un velo
che copre notizie riposte
nella valigia vecchia
deformata
dagli urti contro il tempo.
O Signore
nell’officina dove ci hai impiantato
rendici il colore
di tuoi intenti
perché possiamo porre
ciascuno un sassolino
accanto ai tuoi
per la ristrutturazione del tempio.
Ho gettato un sasso
tra le tumultuose onde
roccioso pugno carico di domande.
Ho atteso le risposte dall'eco dei venti
ottenendo silenzio rimontante.
Non c'è vita
lontano dal suo cuore.
Non c'è respiro
dove è viva la sua assenza.
Non ha battiti né pulsazioni
un amore solo.
Perché amare è un tenersi per mano,
un insieme.
Amare è un aggrovigliarsi,
di passioni e desideri
che fanno tremare senza paura.
Amare è accendere nei suoi occhi
i sorrisi più belli.
Amare è scrivere sulla sua pelle
le parole che raccontano il nostro sogno.