Le cose belle arrivano,
prima o poi,
è che non sai
mai quando.
Ti capitano e basta.
Devi solo essere pronto
ad afferrarle,
ma se le cerchi
ti fanno solo i dispetti.
Ho capito che le cose belle
si possono nascondere dappertutto,
basta solo trovarle.
Secondo me non vogliono essere cercate,
solo trovate.
Nel frattempo vivere,
non sopravvivere.
Alterniamo giorni pigri
a giorni di continuo movimento
non dando ascolto al corpo
se ci sentiamo stanchi
esagerando a volte
facendo movimenti non usuali
restando fermi poi
per alleviare i fuoriusciti mali.
Oltrepassare i propri limiti
non ci rende più speciali.
I giovani ragazzi che ciocano col bere
nelle notti in colore di mattino
indaffarati a spegnere roghi di lucentezza
bagnandoli col vino
Fini i granelli bianchi che entrano nel naso
da un arrotolato tubicino
lasciando specchi bianchi dimenticati come l'anima
sopra ad un tavolino
Impatti chimici stravolgono le difese naturali
orgasmi farmaceutici
rendono astratti gli amori naturali.
Sei molto distante...
sento che quasi non ci sei...
mi stai abbandonando al mio crudo destino,
nel mio cupo futuro,
in cui tu, sembra non sia presente.
Mi manchi, sei parte integrante della mia vita...
con te mi sento qualcosa,
ma se tu non ci sei mi sento
niente mischiato con nulla.
Se propro non vuoi più che io sia nella tua vita,
dimmelo, mi farò da parte.
No, non ti odierò,
pregherò affinché Dio ti regali
una vita serena e felice, anche senza il mio ricordo.
Ti meriti la felicità che io non sono riuscita a darti.
E ricorda che ti vorrò sempre più bene...
Il suo viso perso nel vuoto,
viaggia e cerca qualcuno,
o qualche immagine perduta.
Fa finta di ascoltare,
e intanto il suo dolce sguardo
passa di persona in persona
proprio come la parola.
Continua ancora una volta, il suo sguardo,
a ccorrere nell'immenso dekk'immaginazione.
È una visione stupenda vista da fuori.
Chissà che pensa.
La bocca trabocca di parole,
fiumi di niente attraversano l'anima,
dire e non dire oscura la mente,
ora piove nel cuore,
si sente...
Le brume di novembre,
dal campo dei cipressi,
salgono al cielo pesto.
In un tetro suono,
spicca il volo,
alata sagoma nera.
Tre giri sul campo,
tre tetri richiami
aprono l'aria immobile.
Tre brividi vibrano l'anima
ed il suo occhio s'apre sul tempo.
Per ogni brivido un immagine:
Tre lustri di bianche mani,
sporte da nero cappotto,
posan terra umida di pianto
sul simulacro della speranza
di apprendere il mondo.
Ora è andata...
Tre fiori, da bianche mani,
sporte da nero cappotto,
appoggiati, ancor umidi,
sul simulacro della speranza
di condividere il mondo.
Ora è andata.
Tre lacrime sul volto bianco:
una per un padre non avuto,
una per un amore staccato,
una per l'anima che è andata ora.
Poi, sul campo dei cipressi,
nelle brume di novembre,
di nuovo il silenzio.
Ancora una volta... ripenso al mio senso
consapevolezza e inganno di tradirmi...
Ancora non scelgo la strada che segua il sorriso
perché la furba me, vuole cercarmi.
In cosa consiste un vita
se non nella storia vissuta
di un brutto ricordo
che cancella ogni fiabesco quadro
ricco di favole e sintonie
ma nasconde le crude allegrie
di una storia non vissuta
che tenta di essere sana
almeno nella persona.
In cosa consiste una vita
costruita su sabbia
castello creato dal nulla
corre la sabbia a terra di una clessidra
e segna il passaggio del tempo
perso e avuto,
scandisce ogni sua parte
perché la vita è ciò che comprende
frenetici inganni del tempo
nascosti in infiniti pensieri
parlati e riassunti in bisogno
di amare come ieri.
Banale parlare d'amore quando non sai cos'è,
facile immaginare di vivere ciò che poi non è,
illudersi di essere veri nei pensieri
scoprire che sei fatto solo di misteri.
Se non conosci la strada che è dentro te,
se non sai come il sole scalda un cuore,
non dire ad una donna che l'amore c'è
se poi non lo trovi e fai solo rumore.
Chi dice "ti amo" non lo dice invano
spera che un altro lo prenda per mano,
che il cammino si faccia in due per la vita
fatto d'amore, di morbida seta.
Nel rifugio del cuore adesso mi trovo
da sola a pensare che era destino
che un giorno qualunque avrebbe segnato
una volta ancora un triste cammino...
Tra gli alberi, il vento in quel viottolo...
le foglie a velocità mi sfiorano la schiena...
quasi a spingermi, quasi a darmi uno stimolo in più...
è questo che penso, con gli occhi che non vedon più i passi...
le imploro il perdono e vado via...
è questo che penso... ma son già di ritorno...
l'orgoglio corre più del vento, più delle foglie che ormai hanno smesso pure di alitare...
e immobile ti penso...
vorrei ma... lottare è duro quando il mio nemico sono io stesso...