Poesie personali

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Fiero cavaliere

Fiero cavaliere
sul destriero del "niente",
continua a cavalcare l'onda
del suo "avercela col mondo"...

Scrutando diffidente
anche le ombre...
come minacce
in grado di spegnere,
con il loro fiato,
la sua fioca fiammella!

Fiero cavaliere,
sul destriero del vittimismo,
che continua
a leccarsi le ferite
che mai, così, diverranno cicatrici...

Fiero cavaliere
delle lotte col cuscino,
su cui versare lacrime
quando nessuno lo vede...

Nessun fregio...
in fregio alle battaglie
contro il suo riflesso appannato,
sullo specchio del rancore
che si porta dentro

Fiero cavaliere orgoglioso,
che non perdona,
che non fa dell'umiltà
la sua padrona...

Ma di cosa essere fiero?
Di nascondersi dietro
un'armatura?

Fiero cavaliere del nulla...
in una vita che, senza amore, resterà scura!

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Mi fanno ridere

Mi fanno ridere
le promesse e buoni propositi
non mantenuti,
i "mai più"... e i "non sarà",

le prese di posizione:
"questo è giusto" e "quello non lo è".

Mi fanno ridere
i predicatori che razzolano male,
che dicono "a me questo non capiterà"!

Che sembrano
convinti e fermi nelle loro posizioni,
ma che un alito di vento
può spostare come fossero bandiere.

Mi fanno ridere
i complimenti volti ad ottenere,
mentre si additano gli altri giudicando,
l'incoerenza e l'incapacità di perdonare e di chiedere perdono.

Mi fanno ridere
i "so tutto io",
i "te l'avevo detto",
i "poi vedi",
i "peggio per te".

Mi fanno ridere
quelli troppo convinti,
gli infallibili,
i "navigatori" navigati
e i salvatori dell'umanità!

Mi fanno ridere...
l'orgoglio e la permalosità!

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Vidi un albero cadere nel mattino
abbracciando la terra con dolcezza.
Nell'ultimo giorno della sua vita
la volle ringraziare con tenerezza.

Cadde con lui anche il mio cuore
in un angolo azzurro dei miei pensieri.
Il vento aveva scritto da anni una canzone
su quel vecchio tronco di quercia amica.

Cercai di penetrare fino alle sue radici
per leggere le pagine della sua storia:
trovai solo il bianco candore delle nevi,
il cantare degli uccelli e sorrisi della gente.

Ridiscesi la mia montagna lentamente
tra pietre, foglie e fiori di ciclamini.
Fissavo gli alberi ben stretti alla terra
guardando il cielo in attesa delle stelle.

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Le chitarre hanno aperto il cuore del mattino
salutando una donna vestita di lutto
affacciata al balcone con fiori di cactus.

La morte le ha rubato l'uomo delle notti
lasciandole i figli per vestirli di giorno
sognando in piedi i propri ricordi.

Non la vedo spesso questa vicina
però i suoi occhi brillano di dolore
specchiandosi negli occhi di un uomo.

Il matrimonio matura sulla cenere
di carboni morti da tronchi ardenti.
La donna di lutto legge il suo giorno
portando i ricordi nei suoi occhi.

Aspetta che canti la luna di notte
su corde sottili di chitarre rotte.
Lei sa cosa vuol dire vestire di nero
leggendo da sola ombre, sogni e chimere.

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La luce ha frugato molto lentamente
nel piccolo ripostiglio della mia ombra.
Ha trovato un petalo secco di rosa
in un calendario ancora da bruciare.

Su una striscia di luce colorata
danzano ancora minuscoli ricordi
lanciati nell'aria senza una voce
da ali bianche di una colomba.

S'intravvede negli occhi del mattino
una maschera di rituali ancestrali
venuta dall'Africa con un messaggio
per quest'uomo stanco di parlare.

Il volto dell'uomo che la indossava
era quello di un mio vecchio amico
che parlava solo quando richiesto
spiegando le rughe umane della vita.

Su pareti bianche dei miei ricordi
voci e luci vivono sempre insieme
all'ombra nascosta della mia anima
educata a captare l'eco del mistero.

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Ho sentito il respiro del mio giorno
sostenermi su burroni di montagna
ricoprendo le carni di un fanciullo
quando di notte cullavo la speranza.

Ho camminato su orli di precipizi
cercando legna per un focolare.
Le mie mani mantenevano il cielo
gli occhi contemplavano il miracolo.

Da piccolo giocavo con la mia ombra
imitando un povero spaventapasseri
mentre una gazza giocando ai suoi piedi
chiedeva permesso di beccare un seme.

Ho tentato rileggere questi miei ricordi
seduto sul maturo silenzio della valle
ma già batteva il cuore della sera
senza il mio amico spaventapasseri.

Sono rimasto solo con il peso degli anni
con le mani sporche del sudore del giorno,
gli occhi azzurri nella tenue lontananza,
una lacrima salutando l'amica montagna.

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In bottiglia rotta sulla sabbia del mare
si specchiavano gli occhi d'una fanciulla:
non sapeva che gli odori del mattino
maturano nel cuore quando è sera.

Dei bambini costruivano castelli
trasportando acqua piena di arena.
Lei sola sotto i raggi del sole d'agosto
tesseva sognando il vestito da sposa.

Il giorno aspettava con ansia la pioggia
per giocare insieme ai suoi sogni.
La fanciulla alzò gli occhi e vide
il tramonto entrare nella bottiglia rotta.

Comprese che le favole amano il silenzio
maturano e sbocciano a loro tempo
come i semi nascosti da molti anni
che sbocciano in bei fiori in un'aurora.

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Come faccio...

Come faccio a rivivere giorni che non mi appartengono,
dove non fa male osservare il sole,
se non ho le armi che servono,
ma solo una penna e delle parole;
sono stufo di cercarle per qualcosa da sentire,
che farebbe di me un inutile osservatore,
senza speranza di lode ne possibilità di capire,
forse guida? Forse errore?

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Profumo

Profumo
di un fiore
desiderio
che non si placa
fuoco
che non brucia
ma mi infiamma
perché sei arte
nascosta a gli occhi dei cechi.

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Insonnia

Sto qui distesa a fissare il soffitto
penso
penso a cosa potrebbe accadere domani,
a come mi sento a parlarti dei piccoli pensieri che mi tormentano
penso, chiudo gli occhi
cerco di far evadere la mente, non pensando
come fai a non pensare?
Il tutto d'improvviso diventa cupo, nero
e cerchi allora di immaginare qualcosa
ma non ci riesci, la mente è sempre allerta!
Vorrei che tutto fosse più semplice,
vorrei che il mio stato d'animo
e le mie emozioni non mi sovrastassero ancor prima di parlare...
Basta pensare e già piove.