Se sollevassi anche solo una volta
questo mio bel coperchio di palpebra,
solo e soltanto una volta se è tanto
vedrei quel cerchio profondo dell'occhio
quella pentola in cui bolle l'anima.
E se l'anima insomma
non dovesse tremare
e neanche toccare
del corpo le pareti,
fosse anche una su quattro
a venire sfiorata,
è anima di carne
ed è carne di pelle
ed è poi pelle d'aria
ciò che più ti circonda,
allor non c'è perdono,
ancor l'essere umano
deve essere la meta,
un grado ci separa,
poi due sono già troppi:
purtroppo Dio non sono.
Non chiedermi davvero
se ho già l'anima pura,
bianca fino a svanire.
Perché quel cuore è un ortaggio,
una carota sostenuta
da radici di vene
e da tutte le arterie,
su un terreno completamente
saturato per bene.
Quando si aprono appena
le croste reciproche
e poi si intravedono
le trentadue ferite
spargenti sangue bianco,
l'anima carcerata
- rinchiusisi i battenti -
può solo disillusa
infilare il suo dito
poco oltre l'inferriata.
Il buio bucherellato da luci.
La luce tappezzata di nuvole.
Aria, dimmelo tu,
se è più scuro il giorno
oppure la notte.
Le maglie di quei pesci
ricamate dal filo
dell'ago d'acqua bianco
riflettono non poco
il loro animo in gabbia
e pure il sentimento
continuo e permanente:
angoscia grigiazzurra.
La sabbia, la carcassa
che il mare desidera
come sua miglior preda,
sabbia di polpa - crede -
e s'avventa, l'addenta.
La sabbia si fa ferro,
denti spezzati in fila
che vedo solo adesso
che si avvicina a riva
con la sua mandibola
maciullata di sasso.
Deluso il labbro sbuffa,
adesso torna indietro,
lei pure che gli dice
"ed ora vade retro"
e pure dice al mare:
"che gran... morto di fame!"
In quel cielo bianco conico,
attorno a raggi di ferite,
il sole tramonta marrone
cadendo nell'oscuro mare
della mia palpebra inferiore,
spuma di ciglia in superficie
calar lo fa poi nell'abisso
d'osso nero, là nella guancia.
Volto lo sguardo al tuo cielo di carne,
se gli occhi sorridono,
ho l'impressione che siano due soli,
ma se dopo piangono,
ho l'impressione diventin due lune.
Occhi, mie rassegnate mezzelune,
cui tanto il plenilunio si rinnega,
cerchi soltanto in un cielo di carne.
Magari mi veniste risucchiati
ed usciste bevuti dal pianeta
bianco di freddo gelato del cranio,
dietro la nuca chissà che universi.
Occhi, ma chi v'ha diviso le stanze?
Il cielo mai soffitto pavimento,
sempre e soltanto la stessa parete,
sudando forse in due per voi s'è fatto
e il naso tra di voi fa da separè.