Se avessi tempo
lo sprecherei.
Se non lo avessi
lo cercherei.
Per poi perderlo.
Avessi un amore
lo tradirei.
Se non lo avessi
lo comprerei.
Avessi un nome
mi chiamerei,
giusto così,
per farmi compagnia.
Se potessi
camminerei all'indietro
e tornato al punto di partenza
amerei la prima.
Lei che si arrese
e mi lasciò scappare.
Lei che si sperse per avermi perso,
che pianse cosi tanto da spegnersi la vita.
Lei che lasciò un diario
invece di parlare.
Ma troppo tardi.
Non ha né un nome vero né un cognome di facciata.
Non ci sono foto di lei che corre.
Nessuno ricorda di averla mai vista camminare.
Non esce mai da quel suo cerchio finto.
Sta quasi sempre in piedi a reggersi la testa,
come se fosse il mondo.
Qualcuno un po' la copre se fa freddo
perché convinto che un suo starnuto
provocherebbe davvero un terremoto.
Solo di rado mette le mani in posa
e fa finta di suonare il suo violino
che manda suoni attraverso la sua bocca.
A chi le dice che non suona niente
lei gli risponde che è lui a non saper sentire.
Ha una parola per tutti senza mai parlare.
Legge le facce come fossero le mani,
ma non si rabbuia se vede il male
e non gioisce se vede la fortuna.
Sono degli altri,
non le sue.
Lascia a tutti il dubbio,
forse per farli ritornare
e magari lasciare qualcosa in quel piattino.
Solo tuo padre continua a vederti come sei stato
non come sei diventato.
Lo salva dalla realtà
il suo cuore ignorante.
Gli luccicano gli occhi quando parla di come eri,
ma lo fa al presente,
come fosse oggi.
Come se aver fermato il tuo tempo
fosse l'unico modo per far continuare il suo.
Che sia matto
o faccia finta,
o che abbia ragione lui,
quando mi ascolto anche io sto meglio.
Almeno per quanto dura il suo parlare
ti vedo anch'io come ti vede lui.
Ma è molto dura risvegliarsi.
Passano gli anni.
Da sempre non fanno altro.
E da qualcuno si fermano,
a custodirgli a lungo la vita.
Da altri volano e catturano,
portano via
come aquile,
lasciando corpi vuoti,
quattro stracci a terra
e poca memoria.
Passano gli anni,
si siedono nelle osterie
ad aiutare chi beve a bere di più
e schiantare,
perché di anni ne sprechi meno
e li lasci tornare al tempo.
Provvederanno le aquile.
Sì,
passano gli anni,
e quando sai che erano tanti
sono già passati.
E sono stati pochi,
sono mancati i migliori.
Sei un corpo vuoto.
La tua aquila è arrivata.
Arrivo ad un punto in cui devo buttarvi fuori,
anche se so che mi pentirò,
avrò ripensamenti.
Adduco mille scuse
per fare,
non fare o rimandare.
La confusione,
la mancanza di spazio.
Il doverlo fare e basta.
Ma poi perché.
Io non lo so.
O forse sì,
è come un vomito liberatorio.
E dopo vedere il vuoto
dove prima c'era qualcosa
che per quanto fosse poca o tanta
era sempre troppo.
Ma era un vomito,
rimane il puzzo.
Mi ricordo il primo amore,
adesso che sono qui,
vecchiotto,
nello stillicidio degli anni,
e il tempo
è volato frettoloso,
e tanta acqua è passata,
adesso che sono qui
e gli ardori giovanili,
e i fremiti,
e l'incoscienza e l'impeto
della gioventù, sono alle spalle;
ricordo ancora il primo amore,
fallimentare, purtroppo;
io ero muto,
e tu non mi ascoltavi
e non capivi;
starti dietro,
guardarti,
ma non sapevo che fare,
e il coraggio era poco;
eppure ti ricordo ancora;
e qualche volta ti vedo per
strada, sicura,
nei tuoi anni,
con le vele spiegate,
verso la tua vita;
ti rivedo,
e il passato mi sfiora,
ancor a un po';
amore perduto,
primo amore.
Ti guardo di soppiatto,
mentre scrivi,
e parli con le persone,
nel tuo posto,
la scrivania;
guardo i tuoi capelli
dorati,
il tuo viso leggermente paffuto,
i tuoi occhi;
vorrei poterti amare,
in un'altra vita, magari,
se fosse possibile,
magari,
magari;
ti guardo in silenzio,
tacendo,
e tu non lo saprai.
Per i poeti
e gli scrittori
il lato emozionale,
il sentimento,
l'amore, gli affetti,
sono il pane quotidiano,
quindi per i poeti,
le donne contato almeno
il triplo,
è lo stesso anche per me,
anche se a volte loro,
pensano,
che le trascuri un po';
gran parte delle cose che scriviamo, sono per le donne,
per loro,
per farle pensare,
per stupirle,
per fermarle;
i poeti sono sempre per le donne,
e hanno il cuore infranto,
a volte.
Artista,
un po' cialtrone un po' umanista,
un po' barbone,
un po' sognatore,
con il cuore un po' infranto,
come tutti i poeti,
in bilico tra malinconia e solitudine;
con la voglia di parlare,
con tanta umanità
da donare,
ed ecco,
io scrivo due parole,
e sono un po' un cantastorie,
un narratore di favole,
un venditore di piccoli sogni,
e te ne faccio omaggio,.
Un artista,
non è solo per se stesso,
è un po' per tutti.