Torbida e distorta visione
il pesce nello stagno
ha e non distingue
che il nutrimento.
Vive nelle fosse
in esse si muove
ne mangia i liquami
in fine incosciente muore
Tu uomo ignorante
dell'ignoranza e fiero
della tua certezza
sei per ciò inferiore
all'umile pesce
sei un coccio vano
in bilico sul vuoto.
Rozzi gretti passeggeri
corpi morti fluttuanti
sicuri e incoscienti
questo veramente siete,
plebei e borghesi: schiavi.
Ma chiedetemi la parola:
volere e non valere,
vostra vera vanità
e fine.
Questa mia notte, fatta di persone che non conosco, di saluti e strette di mani;
la mia notte già completa.
Di notte i miei sogni ed i miei pensieri prendono forma e coraggio
Libero da me stesso.
Ma qualche sguardo scappa alle regole del gioco.
Musica che pizzica l'anima ed essa vibra e risuona!
Timbro e colore diverso, perché diverso è il nostro umore. Diversi siamo tra noi.
Melodie per ogni cuore, ed ogni battito è un colpo sulla cassa o la corda del basso.
Sorridere aggrappati a squarcia gola ad un ritornello che ti fa ritornar ragazzino, sapendo che non lo sei piu, ma non te ne frega nulla!
I tuoi vent'anni sono adesso ad ogni nota. Tutto è adesso è non scappa vecchi amori, nuovi amici.
La musica e me stesso.
Oggi non ho niente,
niente da dire.
Oggi il sole in questa sporca isola è di Luglio, e non è ancora niente.
Trascorrere e trascinare il tempo come le lancette, che pare anch'esse rallentare al patir del caldo.
E poi, oggi non ho niente!
niente a cui pensare, nulla da cantare; ed anche le mie tasche sono vuote.
Oggi non ho niente, ma solo oggi;
Domani invece Luglio sarà primavera, ed il tempo andrà di fretta.
Canterò e scriverò le mie parole,
le ascolterò per non dimenticarle;
Quest'isola forse splenderà
ed io non avrò più le tasche vuote.
Cantano grilli e cicale, nella calura estiva,
la prepotente e forte luce, dona bagliori incandescenti
copre campi, boschi, mari e monti,
tra gli sterpi, fruscii delle grosse lucertole e serpenti,
merli, cornacchie, rondini, sembrano pigri sui rami degli alberi
il sole abbaglia, tutti cercano di riposare nell'ombra,
solo le formiche instancabili, lavorano di continuo,
nell'immenso silenzio sulla terra rovente,
baciata da raggi infuocati, che succhiano ogni goccia di acqua,
canta il bosco, melodie incontenibili di questo tempo,
le rose sono nella loro esplosione di amore,
e l'amore aleggia in questa stagione, fino a notte fonda,
vivi è l'estate! Fatta di sogno, di nessuna promessa,
di incontri fugaci, di, sguardi profondi, di colori forti,
di melodiose serate sotto stelle luccicanti,
sotto un cielo perennemente azzurro, il silenzio armonioso,
avvolge l'intrepido giorno, caldo e affannoso,
io guardo la natura e sono, sempre innamorata.
Davanti allo specchio,
ammiro la mia immagine
come un'opera d'arte
nel modo in cui un pittore
contempla la sua tela.
Navigando in rive opposte
confronto il pensiero
concentrando l'ozio
in un punto nascosto.
Livida cera di un mondo soffuso
cosparge brillanti senza mostrarli
dissuadendo gli occhi
in sostanze effimere
distorte da un ego volutamente instabile.
Silenzio in una stanza buia
cosparsa di lontani bagliori
sentendo la soglia di una luna lontana
cantar note colme di timori.
Meraviglie della memoria
infrangono i limiti di un sottile vincolo
soffocando il reale gemito di un cuore afflitto
rivelando le sottili intenzioni del passato.
Dove resta la mia mente?
In quel luogo quasi dimenticato
ove una mano infondeva calore
uno sguardo gentilezza
barriere di polvere separavano dei cuori
toccandosi solo nel sogno.
Anni nel vuoto di un vigile tumulto
infondendo speranza in un mondo triste.
E di quelle mani
di quegli occhi
nemmeno un'ombra pacata
lontana
di quella voce
nemmeno il flebile suono di un soffio
nemmeno il richiamo di un canto.
Nemmeno un nulla.
Un ricordo.
Vago.
Banale.
Sospirato.
Un'ombra.
Cercata tra altre ombre.
Un brivido
richiuso in un cassetto coi sogni.
Dove sorge l'alba?
Io sono ancora al tramonto del suo sorriso.
Lentamente mi avvio nel buio
verso un pigro mattino grigio.
Potrei guardarti per l'intera notte, mentre i canti e i balli in lontananza si affievoliscono. Fra un po' rimarremo io e te, al suono di qualche cicala, con la paura atavica di qualche strano animale. Ma l'erba alta, ormai secca, mossa da una leggera brezza di vento, non ammette intrusioni improvvise. Sento quasi freddo, indosso una maglia, il tepore dal terreno mi fa pensare al giorno passato, mi addormento.