Governa l'inverno.
Mesta è la sorte
del viandante
per cieli d'ambra.
Orme di ombra
nel bosco
pallidi sogni ove
riposano uomini
senza memoria.
Canta la notte
nel vento, una luna
spettro d'amore
sincero richiamo
alle porte del mare.
Libera echeggia
la selvaggia voce
promessa sposa
al silenzio
frastuono di pace
sulla pelle dei giusti
sussurra impavida al cuore...
"il lupo non muore".
È così insidioso ed insistente
da sfuggire, con far saccente,
anche alla mente più lucente.
È il tuo respiro svelto e sincopato
nelle risa e negli abbracci
a darmi fiato.
È il tuo respiro sopito e sussurrato
quando il tuo capo mi posa sul petto
a mantenermi ossigenato.
Non ho castelli, non ho cavalli
ho queste mani, fresche di calli
e ho il mio pane, zuppo di sogni.
Son principesse nei vuoti regni
invero ciò di cui abbisogni.
Qualcuno faccia una magia
che mi porti via
dove questa sciocca poesia
sia la cosa più sciocca che ci sia.
So che più non vivrò.
In quale istante certo non so,
so quando non vorrei, però.
Per esempio nei meriggi
di questi giorni di febbraio,
freddi di vento e freschi di nevaio.
C'è una luce adagiata, arancia,
che riscopre le cose qui d'intorno,
pei raggi fugaci del sole vicino
sulla nostra azzurra trottola
in curva di fine inverno.
Nunzio è persino un arco in cielo,
che dopo la pioggia breve
fa di gocce pinte un velo.
Indugi di primavera a venire,
del periodo estivo poi a seguire.
Lunghi, caldi, calmi giorni quelli.
Attesi, quindi ancor più belli.
Cader ai piedi della duna,
di sabbia che scende al mare,
e non potersi rialzare...
la luce rossa tra la pelle,
che cala sulle larghe pupille,
e sensi d'incanti lì a svanire...
no, non è la stagione
(neanche questa)
per morire.
Ti gratta via la solitudine
dove non t'arrivano le dita
e pur se fosse d'abitudine
non sarebbe cosa sgradita.
Se ne stanno caldi, e se ne stanno cheti,
nel buio profondo di presse pareti.
A volte si fan cavare al mondo,
e si fan tagliare a tondo,
a far da stella dietro gran cassa,
quando la luce ben li trapassa.
Mentre la vita invecchia e passa,
per quelli in carne e ossa,
per loro no, ché di supremo carbonio,
ché per sempre splendono.
Dannati a bellezza, sottratti al demonio,
a morte mai s'arrendono.
Come tra le pieghe del reale
son tessuti i finiti disegni
del grande universale,
Così questo è l'infinito intreccio
di ogni piccolo particolare,
E del visibile
le porte invisibili
si aprono
in spazitempi immisurabili.
Già; in fine
della vita
si morirà.
I lievi cicalii delle lucette sull'albero in oro e argento,
i fruscii del giradischi
fra i solchi del vinile,
la neve bianca di luna
dalla finestra sul bosco,
la morbida vestaglia rossa
quando avevo la febbre.