Mi stanno doppiando.
Questa non è la mia voce,
è un falso.
E poi io non ho mai pensato quello che sta dicendo.
E quella risata cos'è?
Forse ride di me
o fa ridere di me.
Io non ho mai riso
né piano né sguaiatamente
e non ho mai fatto ridere,
ho sempre vestito sobriamente.
Sono nato umile e senza scarpe,
a piedi nudi sull'asfalto bollente,
luna che hai seguito il mio destino,
serbi il cammino di un bambino.
Il pianto serve a sfogare la mente,
le lacrime cadono nascoste sempre,
lavando il viso di chi è puro,
lasciando rughe a chi non è maturo.
Gli anni passano tutti insieme,
senza ascoltare senza sapere,
che su quel volto che vedi ora,
in ogni ruga c'è la sua storia.
Voglia di te,
mentre spira il vento d'autunno,
e le foglie secche si ammucchiano
desolate,
negli angoli delle strade;
le nubi si fanno basse e grosse,
pezzi di cielo azzurro,
che ricordano l'estate,
si vedono ancora;
odore di mosto
e di uva,
trattori vagano come mostri
strani, cigolando
e sbuffando;
e mi viene voglia di vederti,
e dipingo il tuo volto,
nella mai mente,
manchi,
mi manchi.
Da tempo la mia mano
è adorna del tuo sigillo:
è l'anello, per me
prezioso segno
di vita consacrata.
Stamane mi alzo
e lo cerco,
lo ricerco ancora
ma misteriosamente
è scomparso.
L'ho perso!
Ma dove? Ma come?
Ora spoglia la mia mano
trepida reclama
il tuo sigillo d'amore.
Ma invano.
Mi ricopre
ombra d'amarezza.
Riparto verso
spazi di silenzio.
Ritrovo la sua giovane,
sacerdotale voce amica
che, in sereno ascolto,
scioglie il mio nodo.
E comprendo, o signore,
che il tuo sigillo d'amore
è custodito ancora
nello spazio
del mio cuore.
Percorreva con la mano la sinuosità della sua carne,
sempre più intensa,
cercando la risposta al suo essere
così simile ma ai suo occhi diversa
da chi testimonia ciò che si deve essere
in una società dove il giudizio è il cancro del male.
Fissa ad ammirare,
le sue curve che sembrano onde
per lei di un mare in tempesta.
Quanta vita ha quel corpo,
mutato nel tempo
testimone di grida e sofferenze.
Stringe in un pugno il suo dolore,
lo stringe forte fino a sanguinare.
Ed ecco l'inizio,
di una nuova realtà,
verso l'attesa rinascita.
Come Fenice rinascerò,
come croce soffrirò,
come lacrime amare scenderò,
come fredda neve cadrò,
come dolce violino suonerò,
come piccolo colibrì volerò,
come verde albero crescerò,
come bianca luce splenderò,
come lontane stelle ballerò,
come grande luna vedrò e
come immenso amore amerò.
Ho visto un corpo che ti stava accanto
dentro quel letto fino a ieri nostro.
E quel lenzuolo
ci ha coperti entrambi.
Neppure il tempo di un doveroso cambio,
tanta la fretta per il consumare,
l'assaporare un corpo nuovo.
E ti ho ascoltata fare bei progetti
con le parole che ho sentito già.
Ma sono stanco
di sentirti dire
e di vederti fare.
Non vedo l'ora che vi addormentiate
per venir fuori da uno stupito armadio
strisciare piano sui tappeti
e abbandonare il set di una commedia troppe volte vista
e recitata.
Appena in strada getto via il biglietto,
quello della "prima visione con l'ultimo arrivato".
Brava l'attrice
ma non da premio.
Bravo l'attore
ma forse perché non pensava di essere un attore.
Bravo invece io,
io sì,
bravo a strisciare,
bravo a scappare.
Ha un abito bianco in valigia,
uno di quelli come si conviene.
Lo porta in giro e lo fa notare.
Non perde occasione per tirarlo all'aria
e farlo svolazzare,
poi lo richiude e torna a camminare.
Nuda,
come fa sempre,
e col vestito chiuso in valigia.
Salutare il mondo,
salutare i propri cari,
quando la vita sfugge via piano piano
e si spegne come una candela senza cera,
i pensieri vanno ai dolorosi momenti che si devono affrontare, soffrire senza poter far più nulla,
obbligato a scendere a patti con il destino.
L'ultimo sguardo alla natura e a tutto ciò che piace,
la mente costretta dal martirio a prendere
la decisione della non vita.
Un dolce veleno in un ultimo bicchiere per addormentarsi
in un sonno eterno.
La poesia è la purezza,
della nostra anima.
La poesia è dentro di noi,
nutrendoci d'amore e saggezza.
Poesia è esternare tutti i pensieri,
che in un attimo di secondo
la mente crea.
Poesia è raccontare con parole
la nostra vita, nei momenti,
di felicità e malinconia.
È così che nasce la poesia.