Sottile, un arto di mosca
posato sul dorso
delle tue pelli
solca, di lembo in lembo,
parecchi nervi.
Non si direbbe
la mole d'insetto
capace di tante scosse.
Eppure,
lontano dall'erba,
lungi dai campi,
spira nell'aria un lamento
l'ode il respiro
lede lo spirito
e fremon le membra.
Salgono in coppia
e scendono divisi.
A salire la voglia ed i sorrisi,
a scendere il pudore,
l'andare via veloce,
di chi ha pagato.
Ha goduto.
Per portarla su gli ha offerto anche da bere. Quando è finita neppure un bicchier d'acqua.
Lei scende lenta
giusto un po' più indietro.
L'aria di chi ha finito.
Il viso è ravversato
per la volta dopo.
Trucco su trucco,
così fino a stasera,
a stanotte,
a domattina.
Una sete sempre presente,
un'astronave che vola,
il punto finale è invisibile, ma esiste,
sembra al settimo cielo.
Informazioni, studio, viaggi,
caotico percorso,
amori, ambizioni, crolli,
è fine del mondo.
Mi alzo per ennesima volta,
la luce trascina avanti,
che cosa affascina, brilla,
forse solo un sogno lontano?
Sono davanti alle porte famose,
è domenica tranquilla, soleggiata,
il cuore batte, batte,
la mente è soddisfatta,
il giorno è particolare,
compio precisi anni.
Le porte di King's
si aprono lentamente,
due portieri con divise antiche
mi fanno inchino davanti:
"Wellcome, please, ben arrivata!"
Ma come, sempre pensato,
che forse non lo merito,
forse non sono adatta!?
"Sei stata sempre apprezzata,
sei stata sempre aspettata,
l'unico ostacolo è stato-
la posizione geografica,
dove sei nata.
Cambridge te saluta:
Happy new Birthday to you!"
Ho lanciato l'ancora della mia barca
in acque profonde di antiche memorie.
Le onde silenziose bussano alla mia porta
portandosi sulla spiaggia il mio volto.
Guardo la luna e l'ultima stella
prima di volare con un gabbiano
in cerca della primavera
che porta sulle ali.
Non riconosco più la voce della natura morta
trafitta da raggi di un sapere sciocco.
L'uomo cammina su deserti di sale
odorando prati verdi visti in un giornale.
Prende vela la mia vecchia barca
l'ancora è rifugio di un polipo ferito
mentre i remi giocano con le onde.
Il nome della mia barca galleggia lontano,
un pesce lo morde pensandolo animale.
Solo sotto un cielo che si apre alla luce
va la mia barca in cerca del suo porto.
Non vi sono né reti né boie
in questo mattino aperto come un fiore.
Dormo tranquillo in questa barca amica.
La brezza lava le ferite aperte dalla vita.
Non ho tempo per baciare la notte.
Suona una sirena che viene da altri lidi:
è il mio orologio senza lancette
a richiamarmi nuovamente alla vita.
Un sogno di gioventù si trasforma in fiore
quando il giardiniere ascolta una brezza
sollevare la terra al bacio del sole.
Portiamo nel cuore un balcone di luce
con vasi di terracotta e un cuore che brucia.
Guardiamo l'ombra giocare con un ragno
in un angolo tessuto con filigrana di ricordi.
Abbiamo costruito il camino con muri di pietre
tessendo fiabe popolari e fiori dai petali secchi.
Mettiamo le mani nella bisaccia del tempo,
estraiamo un album di foto color seppia.
Solo gli occhi credono ancora al passato
con covoni di grano nell'aia dei nonni
insieme a cavalli sbandati da cani randagi.
Le mani sono aperte al prossimo dono
appeso a un filo che dà vita al cuore.
Nel giorno siamo bambini ancora lattanti
mezzo addormentati e mezzo stanchi.
Eppure siamo stati giardinieri attenti
sentivamo i bulbi germinare all'alba,
udivamo le canzoni delle foglie morte
accompagnare la nascita delle gemme.
Capivamo le note d'amore dei nostri fiori
quando la farfalla li visitava con il sole.
Abbiamo ancora tempo a rifarci il giardino
con fiori colorati e gocce che cadono
dal nostro fiorito balcone della vita.
Sbirceremo allegri la camminata
di un'umanità rinata con cuore di bambino.
Come una grande
bianca crisalide,
aspettando la primavera
per potere
dalla neve
risbocciare
e le verdi foglie
veder riapparire.
la quercia,
la primavera
vorrà festeggiare,
con il vento
la vedrai ballare
e con le foglie
come mani in aria
agitare.
preparati i semi
della prossima
generazione
aspetta paziente
l'estate,
per la nuova
azione.
giunto il calore
della nuova estate
libera i semi
con grande arte,
poi il tempo
si mette a sfruttare
finche le foglie
non cominciano
a cambiare
e con il vento
andranno a volare
avvisando la madre
dell'innverno l'arrivare.
Si prepara allora
quercia la grande
alla nuova, bianca,
cristallina crisalide.
Gira, gira,
la foglia nell'aria,
balla insieme
a tutta la patria,
sale e scende
la foglia collabora,
insieme al ritmo dell'aria,
danza ancora
la piccola foglia,
danza ancora
con tanta voglia,
danza ancora
se il vento vorrà,
se cessa
il vento
la foglia
cadrà.
L'amore
quando lo incontri
non puoi fare a meno
di subirne il suo incantesimo
ti colpisce come un dardo
scoccato da una balestra stregata
non puoi contrastarlo
poiché è lui che guida i tuoi passi
è detta le regole del cuore
non conosce limiti ne barriere
la sua potenza trascende ogni forza
naturale e innaturale
non c'è via che possa impedire
l'adempimento di un destino già segnato
sconfigge ogni paura.
Uno sguardo un bacio
e tutto attorno
non c'è più nulla
solo due anime indivisibili
l'amore
varca i confini della vita
lascia nel tempo un'impronta indelebile
e l'affermazione.
D essere immortale.
Canto la donna ed il suo olezzo,
canto l'amore con gran fervore,
canto col cuore, come sono avvezzo,
canto la luna ed il suo chiarore.
Canto le stelle, il mare, il tramonto,
l'alba, l'aurora, la pioggia e il vento,
che il poeta in qualsiasi momento
con le emozioni mette a confronto.
Canto ancora la fauna e la flora,
la natura canto e la sua amenità,
che ha i pregi della bella Pandora
e i mali, che Giove con crudeltà
mise nel vaso, che Epìmeteo aprì;
indi si sparsero su tutta la Terra
e l'uomo per ciò soffre ed erra,
ma la Speme lo sorregge ogni dì.
Canto forte l'ira e lo sdegno,
assistendo ai disastri sociali.
Gli scellerati di sottile ingegno,
dischiudendo lo scrigno dei mali
e uccidendo anche la Speranza,
che sola rimase in fondo al vaso,
ricavano salute dalla doglianza,
che i deboli al suolo ha spesso raso.
Così la vita non è una favola bella:
veni, crevi, deinde sudavi et alsi;
ebbi il vento a prua e la procella,
saepe bibi fel liquoresque salsi.
Gino Ragusa Di Romano
Dal mio libro "LACRIME E SORRISI"
Groviglio di terra che ha preso fuoco,
la foglia sull'albero prepotente rosseggia.
Pagina accartocciata
su cui si legge ancora
un brivido caldo rubato all'estate.
"È vecchia la foglia" mormora il cielo,
ma ha ancora tanta vita da raccontare alla terra
che si nutre delle sue storie
ed ascoltandole
si fonde in un abbraccio e se ne innamora all'istante
fino a generare
un seme da germogliare.