Poesie inserite da Andrea De Candia

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Sole caduto martire
nella terra del mare
e seppellito subito
e senza avere esequie.
Dallo spartito nero della notte
i timpani delle pupille udirono
lo scriversi di musiche stellari.
Suona in silenzio il suo lamento funebre
e lo rende in materia inalterato.
E gli echi dei ricordi vi si affacciano
la madre Dio ha vestito
la sua pupilla a lutto,
per non vedere altro
che il suo dolore espandersi infinito
oltre sé stessa, ritornando in sé.
Ma dal suo volto oscuro
la folla degli insonni
vede scendere immobile
la lacrima di cenere di luce
di ogni stella apparsa che resiste
aggrappata al ricordo
della carne di un tempo
perché avverte la decomposizione
perché ormai fuori è il cranio della luna
perché non sia sommerso,
ultimo minerale della vita,
da tutte le altre ossa che son buio.

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Il tempo nella sua carne di spazio
dolore si procura, masochista,
si conficca la spina della luna
nel fianco di una notte che essa traccia,
perché gridi la luce da ferita,
e sanguini il riflesso ormai caduto
negli abissi dell'aria discendente,
la terra è come fossero le fauci
spalancate in attesa ed impassibili,
la palpebra, l'abbassamento, tutto
l'abisso che dilata la pupilla
nell'interiorità ch'è detta sonno
è far da crosta a tutto quest'evento.

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Il mondo è buio, il cielo ha già raggiunto
il trionfo della decomposizione,
la cenere indistinta della notte,
perso l'ultimo osso della luce
che faceva da guida a quegli insonni
visitatori nel suo cimitero,
perché lo sguardo fosse una preghiera
di salvezza per tutti. Ora la morte,
che ha conquistato tutto il suo potere
in quel possesso di materia ch'è
il suo colore nero, ha la corona
sul suo capo, ne è cinta, ed è invisibile.
I non colori lottano indefessi.
Il bianco lotta perché sia una vincita
almeno in parte, affronta la catabasi
quando torno dal mio vicolo cieco
ch'è il sonno ad occhi aperti, la visione
del sonno universale dell'altrui,
quando costringo l'ombra
a diventare sonnambula supina su quel letto
della strada, ch'è foglio che rimane
in bianco, come prima, con l'andare
d'un passo avanti, ho cancellato ogni
parola del suo inchiostro che ripete
la costrizione e il suo trascinamento,
ecco che vedo la mia casa bianca,
le sue pareti come le lenzuola,
la luna trascinata nell'inferno
del suo essere quasi rasa al suolo
ecco che mi ritorna la salvezza
del candore fraterno della luce.

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TRAMONTO
Ora le vene dall'inseppellito
riemergeranno come delle fruste
di grida di silenzio a far crollare
quella purezza della pelle azzurra
ch'è il tempo che si manifesta Cristo.

SERA
Ora cadendo depone sé stesso
nella grotta dell'anima del mare,
il tutt'attorno cielo si fa madre
a contemplare in lutto la memoria
della figura perduta del figlio.
Gli angeli, i loro occhi, ecco le stelle
che versano i riflessi delle lacrime
come un'ultima cenere di luce.

MATTINA
Ora riemerge, fenice di luce,
da ceneri di buio, come sonni
senza l'acme del sogno. Il sole brucia
solo, centrale, su di un rogo d'acqua
sereno, assente, quasi inassentato
sulla spuma che corre delle nubi
penose per l'assenza d'aldilà,
per un'eternità non conquistata,
né mai voluta. Morte della riva
è il loro desiderio, il loro solo.

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Il buio avrà paura dei miei occhi,
li guarderà nemici, li vedrà
dal loro essere minimi diffondere
tutta la vista della loro luce.

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Muoio ogni volta nel e con il sonno.
Mi seppellisco sotterraneamente
nella mia personale oscurità.
So che nessuno viene a farmi visita,
la mia stanza è una camera ardente,
il lenzuolo che scelsi in incoscienza
la bara bianca per la mia anima
dannata ad un'eterna fanciullezza,
la testa che non sa non fuoriuscirvi
è testimone di una volontà
chiamata insepoltura sulla nuda
terra dell'aria. Ma la notte sola
crede a quest'antichissima menzogna,
discende con la sua pupilla alata
come una madre a contemplare abissi
di un figlio morto in un affondamento.
L'insonne "d'una tantum nella vita"
l'ha già compreso: il corpo le rimane
in alto, inafferrabilmente veste
nero, ch'è assenza d'una nuda luce.
Nel tempo azzurro furono annegati
quegli angeli di stelle che ora appaiono
immobili a versarsi come lacrime.
E la luna ch'è cranio distaccato
dal ricordo dell'ossa sottostanti
è manifestazione solidale
d'ipocrisia! Le fasi fingon d'essere
la decomposizione, il suo raggiungere
quel nulla ch'è la cenere del buio...
(e vola via, dimentica il cadavere!)!

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Solo con la natura

Quello che rivelava il mio contatto
con la natura era che ero solo
un "ininnamorabile" degli uomini.

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Ora si calmi, musica del sole.
Un fiume piena, mostri le sue parti.
Sullo spartito del cielo riverso
scriva volta per volta col suo inchiostro
le sue note stellari,
affinché io possa leggere cantando
nella mente di tutto il mio silenzio –
l'insonne solo è studioso in materia!

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E noi ti odiamo, tempo.
Perché ci fai invecchiare!
Perché ci fai morire!
Diamo la colpa a te, nella sua assenza
insmentibile qui!
Se ti vedessi come fossi un'anima
e una vita che ha un corpo nel passare
del paesaggio, in prestito ai miei occhi.
Se ti vedessi un'infinita veste
di cristallina lacrima, le nubi
ogni osso separato dal suo altro
a cercare la morte su una riva
inesistente d'assente aldilà.
Oh, l'immortalità,
la più grande condanna di martirio!
Se vedessi nel sole un pane aperto,
un cuore perlustrato dal dolore
di dita altre che vi frugan dentro,
o la corona di spine che ha già
trovato quel Gesù, al cui capo scendere,
e la flagellazione nel tramonto,
l'arteria della vita che diventa
penosa scia di sangue all'orizzonte
che non ha forza di frustar sé stessa
ormai nemmeno più, allora mio tempo,
mio amato tempo, amato figlio tempo,
l'uomo paterno misero che sono
si svelerebbe a te, ti donerebbe
l'immensa croce della sua pietà!

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Sognai una luce lacrimarmi in cielo,
un cuore, un sangue, un corpo di dolore
oltrepassare costole di nubi
e nel soldato del mio essere, l'occhio
nel palmo d'una palpebra impugnare
la lancia d'uno sguardo per trafiggerlo
invano. Vidi la serenità,
la giovinezza eterna senza rughe,
nubi di spume estranee che tendevano
al bagnasciuga del loro aldilà,
ossa esprimenti gioia disperata
perché si rivelava irraggiungibile
la cenere per tutte. Vidi un campo
bearsi d'esser isola di luce,
d'avere spighe discendenti a noi,
affondare nelle sue agitazioni,
sentirsi unica terra, unica carne.
Il cielo continuava i suoi percorsi,
il cielo era un apostolo fedele,
come il riscatto di un giuda riammesso
alla sua gloria sublime, redento.